Я пошел между рядов, оставляя следы от снега за собой. Сначала никто на меня не оборачивался. Я шел дальше к первым рядам, и одна женщина резко повернула ко мне голову, оставаясь сидеть прямо, как струна. Мне показалось, что ее голова даже слишком вывернута вбок. Взгляд у нее был очень жесткий и болезненный, если обобщать, скорбный. Она смотрела только на меня, и я сразу понял, что это одна из матерей. Я шел дальше, и на меня повернулась другая женщина, другая по внешности, но совершенно с таким же выражением лица. Потом еще и еще. В конце, когда я уже почти дошел до кафедры, я посчитал их. Двенадцать скорбящих матерей смотрели на меня.
Я ничего не мог поделать. Правда, тогда не мог. То есть я мог бы предотвратить некоторые смерти, и я бы сделал это обязательно, если бы в тот момент знал, как.
Я стал подниматься по ступеням к органу. Теперь взгляды собравшихся в зале были устремлены будто на меня. Но только двенадцать матерей смотрели четко на меня, остальные, хоть и смотрели в мою сторону, меня не видели. Как будто только я призрак, а не мы все. В конце концов, они все должны были умереть от старости. Банкетка оказалась пуста. Никто не дотрагивался до клавиш, никто не нажимал педали. Все это делалось само по себе. Возможно, это делал какой-то настолько древний призрак, что я не мог его видеть, а может, Вопящему Рою не нужно принимать телесную форму. Тогда почему они не вопят? Раз так называются, должны же. Музыка звучала складно и ритмично, как и органная, так и электронная.
Я все смотрел, как клавиши прогибаются сами по себе. Звучала литургия. Я понял, что сочинил ее сам много-много лет назад. И дабстеп тоже был моего авторства. Как будто у меня бред величия. Раньше я был композитором, теперь я был диджеем. Мне стало обидно, что кто-то в моих искаженных воспоминаниях играет мою музыку. Остро захотелось самому сесть за инструмент. Такая необходимость, ломка, как от зависимостей, которыми я страдаю в неимоверных количествах. Я не мог понять, правильно ли это, но я сел за орган. Если я поиграю на нем совсем чуть-чуть, ничего не произойдет. Когда я сел, музыка перестала звучать. Я слышал, как люди в молельном зале издали недовольный вздох от наступившей тишины. Я нажал клавишу, но она поддалась мне не сразу, будто бы вся заиндевела от старости. Когда я преодолел сопротивление, орган издал звенящий афоничный звук. Я нажал другую клавишу, она не меньше резала слух. От этого звука было жутко.
- Таддеуш, хватит фигней страдать! Играй уже!
Это был голос Магдалены! Она ведь тоже умерла, и видимо мы вместе с ней в Улье. Я хотел встать, но будто что-то меня удерживало. То есть, будто бы я был приклеен или что-то типа того. Я мог шевелить ногами и руками, мог даже поерзать на месте, но подняться не мог. Тупая, совершенно идиотская идея была поддаться своему желанию и сесть за орган.
- Магдалена! Я здесь! Помоги мне!
Она не отозвалась. Я прокричал ее имя еще несколько раз. Конечно, ее тут не было. Если бы она оказалась в Улье, увидь она меня, вряд ли бы она попросила играть на органе. Наверное, она бы сказала, что рада видеть хоть кого-то знакомого, или спросила, что нам делать. А вдруг она просто уже успела сойти с ума? Она же умерла раньше меня с Яной. Тем более, кто знает, как в Улье течет время. Юдит знает, но я забыл, что она говорила на этот счет. Нет, все же Магдалена просто моя галлюцинация, как и Хенрик, костел и даже орган, за которым я сижу. Если не верить, то галлюцинация непременно рассеется. Я сижу в пустоте и слушаю пустоту, ничего вокруг меня нет. Абсолютно ничего. Глубокий вдох, медленный выдох. Я снова попытался встать, но ничего не вышло.
- Дорогие слушатели, приносим извинения за эту небольшую заминочку. Наш музыкант настраивается на нужный лад, чтобы подарить вам сладострастные минуты музыкального экстаза!
Говорил ведущий из телешоу. Я не знал его, но точно слышал в каких-то программах по телевизору. Интонация его голоса казалась заискивающе веселой. Зал зааплодировал мне, послышался свист и девчачий визг, будто бы я был на сцене, а не на отпевании. Электронная музыка на фоне казалась куда более подходящей для толпы, но она звучала совсем тихо. Я даже подумал, может, она в моей голове. Они все хлопали и хлопали мне. Если для того, чтобы пропала иллюзия про Хенрика, нужно было пройти до конца и увидеть его смерть, может быть, и сейчас мне нужно повиноваться.
Я поставил руки на клавиатуру, ноги на педали, готовясь играть. Педали нажимались также тяжело, и я увидел, что сам орган невероятно старый. Корпус покрылся трещинами, дерево облезало щепками, трубы заржавели, наверняка, потеряв свою функциональность. У одного из ангелов было оторвано крыло, у другого разбито лицо. Все покрывали плесень и пыль. Клавиши были будто присыпаны тонким слоем земли, к ним прилипли гнилые листья. Из трещин на дереве вылезали маленькие жучки. Что же, буду чувствовать себя, как на съемках мрачного клипа. То есть, конечно, было очень страшно, но я должен был со всем разобраться поскорее.
Я начал играть одно из своих произведений, написанных для церкви. Заиграла совершенно атональная музыка, тем не менее, сохранялся мотив моей песни. Она звучала громко, высокие ноты были похожи на царапанье ногтем по стеклу, на визг кошки, которую дергают за хвост, писк комаров. Басовые тона рычали и шипели. Я услышал, как кто-то заулюлюкал, а потом тем же голосом зарыдал. Я видел, как я неправильно держу руку, как мои пальцы скованны от жути, но я должен был продолжать играть.
Музыка звучала все громче, и мне казалось, что вот-вот у меня польется кровь из ушей. Дело не в громкости, дело в звучании. Я экспериментировал со всеми существующими музыкальными стилями, некоторые из них мне казались поначалу отвратительными, но при долгом прослушивании, я понимал, почему любят и их. На клавиши упало несколько капель крови, и я и правда сначала подумал, что это лопнули мои барабанные перепонки. Я поднял взгляд, и увидел, что кровь течет из труб. Из тех, что сейчас немы, медленным потоком, а из звучащих труб бьет фонтаном. Я уже не мог перестать играть. Мои пальцы покрылись мелкой красной аэрозолю, но основной поток еще не доставал меня. Капли долетали и до моего лица, и ощущение было, будто я стою на морском берегу в бриз.
Люди в зале снова завизжали от восторга, и я понимал, что мне нужно играть еще громче, чтобы удовлетворить их. Моя симфония была написана для умеренно тихой игры, но здесь так было нельзя. Крещендо! Я до боли нажимал на клавиши, но мне все казалось, что я должен делать это сильнее. Я размазывал по белым и черным клавишам капельки крови и грязи, оставляя разводы и отпечатки подушечек пальцев. Поток крови добрался до верхнего мануала, и стал, как по лестнице стекать вниз. Когда я основательно почувствовал ее под своими пальцами, я, сначала услышал хруст, а потом почувствовал боль в среднем пальце. Он сломался в крайней фаланге и выгнулся наружу. Не такая уж и сильная боль, я мог продолжать играть. Вскоре такое же случилось и с мизинцем и указательным пальцем другой руки. Развитая мелкая моторика важна для музыканта даже больше, чем для хирурга. Руки нужно беречь. Кажется, еще несколько пальцев я вывихнул, костяшки приняли неестественное положение.
Тише, тише, тише. Какое-то помешательство, я должен перестать. Усилием воли я заставил себя не жать так сильно, но перестать играть я не мог. Люди больше не аплодировали и не визжали. Послышался тонкий мальчишечий голос, к которому присоединились другие. Хор мальчиков, я узнал каждого. Кровь точно принадлежала им. Некоторые знания приходили мне в голову, и я не сомневался в их правильности. Я - мудрец или сумасшедший. Лучше бы я сломал еще несколько пальцев, только бы на этот раз почувствовал боль в полную силу. Я бы хотел сконцентрироваться на боли, чтобы не думать о мертвом хоре. В отличие от моей музыки, их голоса звучали чисто. Они каким-то невероятным образом вписывались в звучание. У моей музыки не должно быть слов. В церковном хоре не всегда сразу понятно, что поют, но я вслушался и узнал текст одной из своих самых дурацких последних песен. В ней пелось, что скоро за всеми нами придет крылатый олененок, чтобы бы забрать в волшебную страну, где нам больше не придется оплачивать счета и просыпаться без одеяла. Нам всем просто не о чем будет беспокоиться, и никому не нужны не будут таблетки для счастья. В песне не было никакого смысла, но я знал, что современная молодежь любит абсурдные песни. Любят тексты про наркотики, даже те, кто их никогда не употреблял. А я любил оленят. Все их любят ведь. В ней нет никакого смысла, как они могут ее петь, не должны! Я мог бы сочинить тысячу хороших песен для вас. Вы бы исполнили их, и я стал бы таким же популярным, как, например, Шопен. А когда бы вы выросли, то поняли, что на самом-то деле песни вам не так уж и нравятся.