где солнце в полдень - фары в полночь светят.
И зябко на душе, и дождь в окне,
и некому прочесть стихи вот эти.
У россиян из грусти выход - пить.
Пьют все - кто учит, лечит, рубит уголь.
В вине мы можем горе утопить,
в вине не утопить тоски по другу.
Я помню бой, удар горячий в грудь,
уже из снега саван шьет мне вьюга,
уже и мрак, уже и не вздохнуть,
но в том бою мы были вместе с другом.
Как мужества таилось много в нем -
в нем росту только было маловато:
на самолетной лыже, под огнем,
он дотащил меня до медсанбата,
и сам вернулся в бой - тяжелый бой,
где наших сжали, охвативши туго,
где и погиб, прикрыв опять собой,
кого-то потому, что мог быть другом.
А я живу, а я стихи пишу,
верчусь по жизни замкнутому кругу,
как кукла заводная, клоун, шут,
затем, что нет со мною рядом друга.
Надменной и насмешливой судьбой,
ты обречен на тленье - не горение,
и будешь тлеть, и вот он, пред тобой,
этап бездружьей жизни этой, тления.
Так в ход судьбы вникая, в эпилог,
всю жизнь вспоминая почему-то,
летит к земле в последний раз пилот,
запутавшийся в стропах парашюта.
О как мудры законы бытия,
движения материи извечной,
по ним живу и им подвластен я,
но время - я надеюсь -- быстротечно.
Моя душа, когда-нибудь она,
умчится в неба дали за фрамугу,
чуть ветром приоткрытого окна,
жаль, ей сказать - прощай - не будет друга.
Но к поселившейся среди планет,
к ней донесется как привет и помощь,
моей овчарки волчий вой по мне
с земли, в луной засвеченную полночь.
С Т И Х И - О Т К Р О В Е Н И Е
Стихи - откровение.
И микрофон,
и сцена, и чтение
их - это фон,
случайный - для тени
бессонной души,
рожденной сплетением
стонов в тиши.
Стихи - это нежность,
и жесткость - стихи:
в чреде неизбежность
как в смене стихий.
Стихи - это грани
отточенных слов.
И жалят, и ранят:
стихи - это кровь.
Стихи - это вескость,
безудержность, честь.
В стихах есть и резкость,
и сдержанность есть.
Стихи - это игры
ва-банк, не в лото.
Стихи - это тигры,
ручные, притом.
Стихи - это ритм,
размер, и мотив.
Я их алгоритм
во плоть воплотил.
Стихи - это песни,
восторги и грусть.
Стихи - это вести
из племени Русь...
Стихи - это грозы,
метафоров джин,
соперники прозы,
в них ярость пружин.
Стихи - это плаха,
рассвет голубой,
надежды и страхи,
смирение, боль.
Стихи - это бездна,
скопление звезд,
еще неизвестный
бумаге хаос,
но в душу проникли -
и жадно пишу,
поскольку без них
не живу, не дышу.
Стихи есть горение,
мысли поток,
и стихотворение
суть и итог
бессонниц, рассветов,
цветов среди трав,
признаний, обетов,
и горьких утрат.
Стихи - это разум,
и заумь - стихи.
До времени фазы
их токов тихи.
И я, как победу