Выбрать главу
и на штаб врага, запылавший, яркий, грянул             ураган бомб советской марки.
Шел родной металл с песней:                «К югу! К югу!» И Мазай шептал благодарность другу
летчику, что круг развернул в наклоне и «спасибо, друг» слышал в шлемофоне…
В громе бомб                          уже был не смертник пленный, здесь,              на рубеже, мастер встал мартенный.
Он ценил на глаз мощь, удар металла, и это          его власть штаб врага взметала!
Над Мазаем — дым, взрывы землю рыли. А враги              под ним прятались в могиле.
Он стоял один и плевал в глаза им. Он — непобедим. Он — земли хозяин!..
Но когда в него впились злые пули — скорбью огневой стены полыхнули.
И когда штыки повернулись в теле — говорят,              гудки заунывно пели.
И когда тот ров враг сровнял с площадкой у друзей с голов ветер сдунул шапки.
И стоял Мазай в наших долгих думах, в мыслях и в глазах партизан угрюмых.
…Видите, сейчас — смел, в себе уверен — он стоит у нас среди клумб                      на сквере.
Выплавлен в огне, из металла о́тлит. И со скамейки мне виден его облик.
Просто вышел в сад подышать — жара ведь! А печь — его краса — продолжает плавить…
Смотрят новички на очки под кепкой, на его зрачки, на губы крупной лепки.
И в лучах косых никнут от печали на фуражках их молотки с ключами.
Только            что печаль? Вам — ворота настежь! Завтра вас к печам ставит старший мастер.
В цех!           С огнем сдружись, молодое племя! Здесь не гаснет жизнь, здесь не молкнет время.
Слышите — гудок? В кленах вся дорога… Вот         и эпилог. Но жизнь — без эпилога.
И ребята в цех входят,               продолжая ради счастья всех — труд           и жизнь                        Мазая.

ЕЗДА В НЕЗНАЕМОЕ

Поэма (1950)

Поэзия           — вся!                     — езда в незнаемое.
Маяковский
1
Политехнический музей.                                           Киоски. Трамвай.               Афиша:                        «Маяковский». Закончен вечер.                        Сто ступенек вниз. Спускается,                  затолкан ожидающими. Углами рта                   окурок                                до огня догрыз. Вперед глядит                         глазами обжигающими. В руке записки.                           Через руку плед. От двух моторов                             рвется                                            время дующее. В кармане                     красный паспорт, и для поездки                       в будущее закомпостирован билет. Маяковский смотрит                                    в небо предрассветное карими зрачками                              из бессонных век. Наконец встает.                           Он едет                                        в кругосветное путешествие                        навек. Входит.                Вслед за ним —                                          тюки авиапочты. Вот сейчас от ног                               отъедет шар земной. И уже из дверцы самолета:                                                 — Вот что: связывайтесь…                        как-нибудь…                                                со мной! — И уехал.                 То ли в Новый,                                           то ли в Старый Свет. Писем нет.                      Десять,                                  двадцать,                                                тридцать,                                                                    сорок лет…