и на штаб врага,
запылавший, яркий,
грянул
ураган
бомб советской марки.
Шел родной металл
с песней:
«К югу! К югу!»
И Мазай шептал
благодарность другу
летчику, что круг
развернул в наклоне
и «спасибо, друг»
слышал в шлемофоне…
В громе бомб
уже
был не смертник пленный,
здесь,
на рубеже,
мастер встал мартенный.
Он ценил на глаз
мощь, удар металла,
и это
его власть
штаб врага взметала!
Над Мазаем — дым,
взрывы землю рыли.
А враги
под ним
прятались в могиле.
Он стоял один
и плевал в глаза им.
Он — непобедим.
Он — земли хозяин!..
Но когда в него
впились злые пули —
скорбью огневой
стены полыхнули.
И когда штыки
повернулись в теле —
говорят,
гудки
заунывно пели.
И когда тот ров
враг сровнял с площадкой
у друзей с голов
ветер сдунул шапки.
И стоял Мазай
в наших долгих думах,
в мыслях и в глазах
партизан угрюмых.
…Видите, сейчас —
смел, в себе уверен —
он стоит у нас
среди клумб
на сквере.
Выплавлен в огне,
из металла о́тлит.
И со скамейки мне
виден его облик.
Просто вышел в сад
подышать — жара ведь!
А печь — его краса —
продолжает плавить…
Смотрят новички
на очки под кепкой,
на его зрачки,
на губы крупной лепки.
И в лучах косых
никнут от печали
на фуражках их
молотки с ключами.
Только
что печаль?
Вам — ворота настежь!
Завтра вас к печам
ставит старший мастер.
В цех!
С огнем сдружись,
молодое племя!
Здесь не гаснет жизнь,
здесь не молкнет время.
Слышите — гудок?
В кленах вся дорога…
Вот
и эпилог.
Но жизнь — без эпилога.
И ребята в цех
входят,
продолжая
ради счастья всех —
труд
и жизнь
Мазая.
ЕЗДА В НЕЗНАЕМОЕ
Поэма (1950)
Поэзия
— вся!
— езда в незнаемое.
1
Политехнический музей.
Киоски.
Трамвай.
Афиша:
«Маяковский».
Закончен вечер.
Сто ступенек вниз.
Спускается,
затолкан ожидающими.
Углами рта
окурок
до огня догрыз.
Вперед глядит
глазами обжигающими.
В руке записки.
Через руку плед.
От двух моторов
рвется
время дующее.
В кармане
красный паспорт,
и для поездки
в будущее
закомпостирован билет.
Маяковский смотрит
в небо предрассветное
карими зрачками
из бессонных век.
Наконец встает.
Он едет
в кругосветное
путешествие
навек.
Входит.
Вслед за ним —
тюки авиапочты.
Вот сейчас от ног
отъедет шар земной.
И уже из дверцы самолета:
— Вот что:
связывайтесь…
как-нибудь…
со мной! —
И уехал.
То ли в Новый,
то ли в Старый Свет.
Писем нет.
Десять,
двадцать,
тридцать,
сорок лет…