* * *
Любая из вчерашних вьюгМне не грозит бедою.И окроплен иссохший лугЦелебною водою.
И птицы робкие поютПсалмы об избавленье,И дождевую воду пьютВ каком-то вожделенье.
Задумалась у норки мышьО человечьем счастье,Как мы, поверив в гладь и тишьНавек после ненастья.
Здесь до моих страстей и мукКому какое делоСвобода тут — из первых рук,И юность — без предела.
И не касаются меняНастойчивой рукоюЗаботы завтрашнего дняС их гневом и тоскою.
* * *
О, память, ты — рычаг,Рычаг второго рода.С короткого плечаВся жуть, вся глубь испода
Событий и людей,Зарытых и забитых,Где схимник и злодейВ одних и тех же пытках
Находят смерть своюИ прячутся под камень…И тонким стоном вьюг,Гудящих над веками,
Покрыт весь этот срам,Весь этот мир позора —Изнанка панорам,Опершихся на горы.
* * *
Разогреть перо здесь, что ли,Мерзлый снять налет,Чтобы крикнула от болиПесня, вырвавшись на волю,Наступив на лед.
Опалит босые ноги,Легкую стопуПоморозит по дорогеЧерез горные отроги,Трогая тропу.
Знаю — злое вдохновенье,Тайный гений льда,Может быть, через мгновеньеВыйдет из повиновенья,И тогда — беда.
Мне и так с природой в битвеЖизни не спасти.Среди выбоин и рытвинПод проклятья и молитвыДень и ночь брести.
И махать рубленой прозой,Выйдя на крыльцо.Затаенные угрозыСнегу, ветру и морозуВыбросить в лицо.
Что мне ждать дыханья почек,Бормот соловья.Я не ставлю даже точек,Так спешит на желоб строчекЖалоба моя.
И когда б не цепь размера,Не узда стиха,Где б нашлась иная мера,Чтоб моя сдержалась вера,У боясь греха.
Ведь на гиблом этом местеВечной мерзлотыМы с тобой стояли вместе,До конца сверяя с честьюПомыслы мечты.
* * *
Здесь все, как в Библии, простое —Сырая глина, ил и грязь.Здесь умереть, пожалуй, стоит,Навек скульптурой становясь.
Пусть каждый выглядит Адамом,Еще не заведенным в рай.Пусть никаким Прекрасным ДамамНе померещится наш край.
И прост ответ на те вопросы,Что даже ставились с трудом,Как стать холмом или торосом,Человекоподобным льдом.
Весь мир в снегу в пурге осенней.Взгляни: на жизни нет лица.И не обещано спасеньеНам, претерпевшим до конца.
* * *[39]
Стихи — не просто отраженьеСтихий, погрязших в мелочах.Они — земли передвиженьяВнезапно найденный рычаг.
Они — не просто озаренье,Фонарь в прохожей темноте.Они — настойчивость твореньяИ неуступчивость мечте.
Они всегда — заметы детства,С вчерашней болью заодно.Доставшееся по наследствуКустарное веретено.
* * *
Отвали этот камень серый,Загораживающий путь,И войди в глубину пещерыНа страданья мои взглянуть.
Ржавой цепью к скале прикованИ похожий на мертвеца.Этой боли многовековойНе предвидится и конца.
Наши судьбы — простые маскиТой единой, большой судьбы,Сказки той, что, боясь огласки,Приковали к скале рабы.
* * *
Видишь — дрогнули чернила,Значит, нынче не до сна.Это — с неба уронилаСчастья капельку луна.
И в могучем, суеверномОбожанье тех начал,Что стучат уставом мернымВ жестких жилах по ночам.
Только самое больноеЯ в руках сейчас держу.Все земное, все дневноеКрепко буквами вяжу.
* * *
Лицом к молящемуся мируГора выходит на амвон.Пред этим каменным потиромЗемной отвешу я поклон.
Река отталкивает гору,И веет запах снеговой,И переполнены озераСвятой водою дождевой.