— Таня К. Знаешь дачу Майораки? С этой дачи. Такая черненькая... загадочная.
— Так надо, брат, поскорее признаваться.
— Как-то не выходит... Страдаю, знаешь...
— Чего ж ты, чудак, страдаешь?
— Да так. Вообще. Грустно.
— И ты ее любишь?
— Люблю.
Боря насмешливо улыбается и ставит вопрос ребром:
— За что?
— Вот странный! Разве любят за что-нибудь? Хотя... у нее папа художник.
— А сколько ей лет?
— Одиннадцать и два месяца. Но она очень умная. Хочешь на нее посмотреть? Полезем вечером к ним на дачу и посмотрим в окна. Ладно?
— Чего еще? Лезь лучше сам.
— Дурак.
— От такового слышу. Чтобы брюки порвать и чтобы еще садовник шею налупил.
— Не боюсь я садовника. Вчера вечером лазил и брюки не порвал.
— Ну и что?
— Ничего. Стоял у нее под окном и мечтал.
— А она?
— Учила уроки.
— Ты ей нравишься?
— Кажется. Вообще-то я, конечно, успех имею... — Мне еще хочется прибавить «у женщин», но не решаюсь.
Борис смотрит искоса на меня. Я неуклюж, вихраст и черен.
— Да... пожалуй... — говорит он с видом оценщика. — Малость постричься, и тогда ничего. Можно. Ну что ж, желаю тебе успеха.
— Спасибо, тебе тоже.
На праздники из института приезжает домой некто Магда Войницкая. Это добрый гений всех местных романов и сердечных увлечений. Нечто вроде свахи. Она очень хитра, дипломатична, как все институтки. Характером и лицом похожа на мальчика, лазит по деревьям и обожает кадетов. Устройством романов занимается исключительно из любви к искусству. Сразу же пронюхав, что я влюблен в Танечку, начинает деятельно и бескорыстно помогать. Я ее уважаю, но все-таки с ней надо держать себя осторожно.
— Здравствуйте, как поживаете?
Передо мной Магда. Физиономия у нее в высшей степени хитрая, в руках мешок.
— Здрасте. Ничего себе. Куда это вы с мешком?
— На море. Хочу набрать хорошей глины. Буду учить лепить... угадайте кого?
— Таню, — роняю я слово, которое уж три дня вертится у меня на языке.
— Да. Вы угадали. Таню. Именно ее.
Многозначительное «вы угадали» заставляет меня покраснеть и в замешательстве поднять с земли кусочек стекла.
— А вы куда?
— В церковь.
— Бросьте, пойдем лучше со мной. Будете помогать глину нести. О Тане поговорим.
Я опять нагибаюсь за стеклышком.
— Уж поздно, опоздаю.
— Пустяки. Успеете.
В церковь мне нужно, но я — тряпка. Через дачи мы идем к обрывам и наперегонки сбегаем по крутому спуску на берег. За городом садится солнце, и его алый, теплый свет мягко заливает косой парус рыбачьей шаланды и противоположный берег залива — Дофиновку. Штиль. Под берегом вода прозрачна, как стекло, сквозь нее отчетливо просвечивает дно, цветом своим похожее на черепаховый гребень. Бегу и думаю: «Недаром Магда сразу же потащила меня на море, наверное, хочет выведать, «за кем я страдаю». А может быть, сама Таня просила узнать. Неужели? Господи, как я счастлив!»
Магда выбирает из обрыва чистые крупные куски желтой глины и заводит разные дипломатические разговоры:
— Вы знаете, мы скоро ставим «Евгения Онегина»?
— Где?
— В жизни. Вы, конечно, будете играть Онегина, Надя — Ольгу, я — сами понимаете — няню.
— А Таня? — вырывается у меня.
— Ну, Таня и есть Таня, так сказать — Татьяна.
Я ужасно краснею.
— Вы, кажется, очень довольны, что Таня будет играть Таню? — спрашивает Магда, и лицо у нее сияет от удовольствия, что все так хорошо устраивается.
Танечку я люблю сильно, очень сильно, но мне неприятно, что Магда влезла в эту историю. «Какое ей дело?» — думаю я. Мне припоминается фраза, которую я однажды слышал в театре: «По какому праву вы лезете ко мне в душу своими грязными пальцами?»
Я представляю себе, как теперь Магда раструбит про нас с Таней по всей «Отраде». Является непреодолимое желание сказать ей что-нибудь такое, чтобы с ее дипломатической физиономии сползло выражение противного блаженства и ехидства. И совсем внезапно, по какому-то дикому вдохновению, я говорю:
— Знаете что, Магда... Только дайте честное слово, что никому не скажете.
— Честное благородное слово, не скажу, — быстро говорит Магда, и на лице у нее столько институтского любопытства, что любо-дорого.
— Так помните, дали честное слово.
— Могу, если хотите, перекреститься.
— Креститесь.
— Святой истинный.
Она размашисто, по-мужски крестится.
— Ну говорите скорее.
— Я влюблен в Надю.
— Для меня это ново! А Таня?
— Таня так. Для отвода глаз. Чтобы никто не догадался, что в Надю.
Эффект изумительный. Лицо у Магды становится глупым-преглупым, как будто с него большой губкой смыли все институтское сияние и ехидство. Я торжествую. Ведь это так романтично, отвергнуть чью-нибудь любовь. Через минуту Магда приходит в себя и пускает в ход последнее средство.
— Да, кстати. На дачу Майораки перебрался хорошенький реалист Витя Александров, — говорит она, делая наивные глаза и подчеркивая слово «хорошенький».
«Куда это она гнет? И почему именно хорошенький?» — с беспокойством думаю я и говорю небрежно:
— Знаю, он раньше жил в городе. Я с ним немного знаком.
— Так представьте, познакомился этот Витя с Таней.
— Ну и что?
— Ничего, познакомился и стал писать ей письма.
— Ну и что?
— И ничего.
— А она что?
— Конечно, сначала не отвечала, а потом ответила; он ей, в общем, понравился. Дайте честное слово, что никому не скажете.
— Честное слово.
— Помните же — дали честное слово. Вчера они до десяти часов вечера гуляли в саду, и Тане нагорело от мамы. Сегодня у них тоже свидание. Только имейте в виду: полное, абсолютное молчание. Черный гроб...
«Изменница, как ей не стыдно! — думаю я, и мне хочется плакать. — Теперь все пропало, все пропало». От внезапного горя я не думаю даже, что, может быть, и даже наверно, Магда обманывает или просто глупо шутит.
— Ах, у них свидание? Извините, а я-то здесь при чем? Зачем вы мне это говорите? — спрашиваю я дрожащим голосом.
В груди у меня закипает злоба против этого чистенького маменькиного сыночка Витьки. И все время, пока Магда роется в глине, я ревную, изобретая план мести. Но я слишком растерзан и уничтожен, чтобы придумать что-нибудь толковое. Кроме того, необходимо держать себя как ни в чем не бывало, — а это ужасно трудно. Собираю остатки душевных сил и пытаюсь завести с Магдой холодноватый, светский разговор. Но он не клеится. Возвращаемся домой молча, через дачу Майораки. Я хмуро несу мешок с глиной, из которой Танечка будет лепить своими розовыми пальчиками какой-нибудь вздор. Когда проходим мимо домика, где живет она, сердце у меня падает.
— Вы Витю моего не видели?
Оборачиваюсь — Витина мать. Она, в теплом пуховом платке, идет мелкими шажками по дорожке, улыбается.
— Ваш Витя курит, — хмуро говорю я, совершенно неожиданно для самого себя.
— Витя курит?
На лице у Витиной мамы появляется выражение ужаса.
— Мой Витя? Курит? Боже мой!
— Ага, — говорю я, — папиросы «Муза», двадцать штук три копейки.
— Придется его наказать, — говорит она, и в этих словах глубокое огорчение да, пожалуй, еще презрение ко мне.
— Вы что, с ума сошли? — щиплет меня за руку Магда.
Но я уже сломя голову бегу вон с дачи. «Скотина, доносчик, предатель, брехун, — стучит у меня в висках. — А все-таки ловко отомстил, так ему и надо, маменькину сыночку. Пусть не пишет письма, кому не надо».
«Теперь все погибло, все кончено. Все меня будут презирать и ненавидеть. Я «юда», доносчик, скотина. Как теперь показаться на глаза «отрадникам»!»
О, чудище с зелеными глазами...
Ночью меня давит кошмар. В голову лезут всякие нелепости, ломит виски. Наутро — жар. Сижу дома. И в церковь на пасхальную заутреню меня решено по этому поводу не брать. В другое время я бы протестовал, но теперь все равно. Целый день давит мозг низость собственного поступка и ревность, ревность, ревность...
Даже кухня и приготовления к пасхальному столу не привлекают моего внимания.
Яйца красят... ну и пусть себе красят, только скатерти пачкают. Горки зеленые принесли с базара, ну, а я-то тут при чем? Не понимаю. Ах, Таня, Таня! Что ты со мной сделала, превратила меня в подлеца!