Да сказать вконец:
— А еще творец!
ИСТОРИЯ БОЛЕЗНИ
В. В. Костоглодову
Не по своей вине
Мои стихи и песни
Несут со славой мне
Бесславные болезни.
Не благо,
Что пиит,
Что есть огонь наитий.
Здесь мой дуадинит
Всех строчек знаменитей.
Во мне
Для ваших глаз
Закреплены фиксажем
Воронки старых язв,
Как лунные пейзажи.
Напрасно я потел,
Мой доктор досточтимый,
Когда лечить хотел
Весь мир неизлечимый.
Ах, в нем
То плач,
То стон,
В огне земля и небо.
Поздоровел бы он,
И я поздоровел бы.
Пока в нем
Много слез,
Страданья и мученья,
Мне не в коня овес
Хорошее печенье.
Вы лечите меня,
Меж тем
Все полновесней
Взамен меня моя
История болезни.
«Сроками, остатними годами…»
Сроками,
Остатними годами
Я как зверь,
Обложенный флажками.
Время,
Что загонщик,
С криком, стуком
Дни и ночи
Держит на бегу.
Все пытаюсь
Вырваться из круга,
Но, как прежде,
Остаюсь в кругу.
Знаю,
Мне, матерому, известно:
Выход есть из круга,
Есть тропа…
Но незафлажкованное место
Сторожит
Охотница-судьба.
«Все замечают: я добрею…»
Все замечают:
Я добрею.
Не понимают,
Что старею.
Друзья,
А что здесь понимать,
Умрем — аукай не аукай!..
Как перед вечною разлукой,
Мне хочется
Всех обнимать.
Не полукавить,
Не польстить,
Нет, нет, но тем, что досадили,
Сегодня хочется простить,
Просить,
Чтоб и меня простили.
Наглеют
Недруги-враги,
Заметив в буйных прядях проседь,
Друзья мои, пора отбросить
Раздоров наших
Пустяки.
Любовь и дружба —
Вот блаженство!
Мне даже кажется, ей-ей,
Почти что верхом совершенства
Скандальный
Марков Алексей.
Все замечают:
Я добрею.
Кто знает,
Может быть, мудрею.
«Мои собратья нагло врут…»
Мои собратья
Нагло врут,
Утешась мыслью той,
Что ежели они умрут,
То вновь когда-нибудь взойдут
Цветами и травой.
Как будто в том,
Что есть поэт,
Природа не теряла,
Как будто у природы нет
Другого матерьяла.
Как будто без его солей,
Без горсточки тщеты
В урочный год
Не хватит ей
На травы и цветы.
Друзья,
Все это бред пустой,
Есть у нее запас,
И травостой
И древостой
Взойдут помимо нас.
Чем прорасти —
Не в том вопрос.
На этот милый свет
Каким бы чудом ни пророс —
В том утешенья нет.
Нет, нет и нет.
И я б хотел,
Хоть в свете,
Хоть во мгле
Уж если не бессмертьем тел,
То добротою наших дел
Остаться на земле.
«Не хватит срока моего…»
Не хватит
Срока моего.
Все требует
Меня всего.
Жена — всего,
Стихи — всего,
И даже мой «Урал»
Стрекочет,
Чтобы я его
Всю жизнь
Не покидал.
Друзья — всего,
Враги — всего.
Не хватит
Срока моего.
МУЗЫКА
Моя душа,
Иссохшая в гордыне,
Горячих звуков
Впитывает дрожь,
Как влагу
Опаленная пустыня,
Когда над ней шумит
Спаситель-дождь.
И в свежести,
И в солнечности всходной,
И в чувстве
Убывающей тоски
Моя душа,
Как влажные пески,
Становится живой
И плодородной.