Ветхая избенкаГоря и забот,Часто плачет вьюгаУ твоих ворот.
Часто раздаютсяЗа твоей стенойЖалобы на бедность,Песни звук глухой.
Все поют про горе,Про тяжелый гнет,Про нужду лихуюИ голодный год.
Нет веселых песенВо стенах твоих,Потому что гореЗаглушает их.
Отойди от окна
Не ходи ты ко мне под окноИ зеленой травы не топчи,Я тебя разлюбила давно,Но не плачь, а спокойно молчи.
Я жалею тебя всей душою,Что тебе до моей красоты?Почему не даешь мне покоюИ зачем так терзаешься ты?
Все равно я не буду твоею,Я теперь не люблю никого,Не люблю, но тебя я жалею,Отойди от окна моего!
Позабудь, что была я твоею,Что безумно любила тебя,Я теперь не люблю, а жалею –Отойди и не мучай себя.
Весенний вечер
Тихо струится река серебристаяВ царстве вечернем зеленой весны.Солнце садится за горы лесистые,Рог золотой выплывает луны.
Запад подернулся лентою розовой,Пахарь вернулся в избушку с полей,И за дорогою в чаще березовойПесню любви затянул соловей.
Слушает ласково песни глубокиеС запада розовой лентой заря.С нежностью смотрит на звезды далекиеИ улыбается небу земля.
«И надо мной звезда горит…»
И надо мной звезда горит,Но тускло светится в тумане,И мне широкий путь лежит,Но он заросший весь в бурьяне.
И мне весь свет улыбки шлет,Но только полные презренья,И мне судьба привет несет,Но слезы вместо утешенья.
«Заиграй, сыграй, тальяночка, малиновы меха…»
Заиграй, сыграй, тальяночка, малиновы меха.Выходи встречать к околице, красотка, жениха.
Васильками сердце светится, горит в нем бирюза.Я играю на тальяночке про синие глаза.
То не зори в струях озера свой выткали узор,Твой платок, шитьем украшенный, мелькнул за косогор.
Заиграй, сыграй, тальяночка, малиновы меха.Пусть послушает красавица прибаски жениха.
«Матушка в Купальницу по лесу ходила…»
Матушка в Купальницу по лесу ходила,Бóсая, с подтыками, по росе бродила.
Травы ворожбиные ноги ей кололи,Плакала родимая в купырях от боли.
Не дознамо печени судорга схватила,Охнула кормилица, тут и породила.
Родился я с песнями в травном одеяле.Зори меня вешние в радугу свивали.
Вырос я до зрелости, внук купальской ночи,Сутемень колдовная счастье мне пророчит.
Только не по совести счастье наготове,Выбираю удалью и глаза и брови.
Как снежинка белая, в просини я таюДа к судьбе-разлучнице след свой заметаю.
«Задымился вечер, дремлет кот на брусе…»
Задымился вечер, дремлет кот на брусе,Кто-то помолился: «Господи Исусе».
Полыхают зори, курятся туманы,Над резным окошком занавес багряный.
Вьются паутины с золотой повети.Где-то мышь скребется в затворенной клети…
У лесной поляны – в свяслах копны хлеба,Ели, словно копья, уперлися в небо.
Закадили дымом под росою рощи…В сердце почивают тишина и мощи.
Поэт
Не поэт, кто слов пророкаНе желает заучить,Кто язвительно порокаНе умеет обличить.
Не поэт, кто сам боится,Чтобы сильных уязвить,Кто победою гордится,Может слабых устрашить.
Не поэт и кто имеетК людям разную любовь,Кто за правду не умеетПроливать с врагами кровь.
Тот поэт, врагов кто губит,Чья родная правда – мать,Кто людей как братьев любитИ готов за них страдать.
Он все сделает свободно,Что другие не смогли.Он поэт, поэт народный,Он поэт родной земли!
Капли
Капли жемчужные, капли прекрасные,Как хороши вы в лучах золотых,И как печальны вы, капли ненастные,Осенью черной на окнах сырых.
Люди, веселые в жизни забвения,Как велики вы в глазах у другихИ как вы жалки во мраке падения,Нет утешенья вам в мире живых.