В золоченой хатеСмотрит Божья МатиВ небо.
А сыночек маленькийПросит на завалинкеХлеба.
Позвала ПречистаяЖуравлей с синицами,Сказала:
«Приносите, птицы,Хлеба и пшеницыНемало».
Замешкались птицы,Журавли, синицы,Дождь прочат.
А Боженька в хатеВсе теребит Мати,Есть хочет.
Вышла БогородицаВ поле, за околицу,Кличет.
Только ветер по полю,Словно кони, топает,Свищет.
Боженька, Маленький,Плакал на завалинкеОт горя.
Плакал, обливаясь…Прилетал тут аистБелоперый.
Взял он осторожненькоКрасным клювом Боженьку,Умчался.
И Господь на елочке,В аистовом гнездышке,Качался.
Ворочалась к хатеПречистая Мати,Сына нету.
Собрала котомкуИ пошла сторонкойПо свету.
Шла, несла немало,Наконец сыскалаВ лесочке:
На спине катаетсяУ белого аистаСыночек.
Позвала ПречистаяЖуравлей с синицами,Сказала:
«На вечное времяСобирайте семяНемало.
А белому аисту,Что с Богом катаетсяМеж веток,
Носить на завалинкиСинеглазых маленькихДеток».
«В багровом зареве закат шипуч и пенен…»
В багровом зареве закат шипуч и пенен,Березки белые горят в своих венцах.Приветствует мой стих младых царевенИ кротость юную в их ласковых сердцах.
Где тени бледные и горестные муки,Они тому, кто шел страдать за нас,Протягивают царственные руки,Благословляя их к грядущей жизни час.
На ложе белом, в ярком блеске света,Рыдает тот, чью жизнь хотят вернуть…И вздрагивают стены лазаретаОт жалости, что им сжимает грудь.
Все ближе тянет их рукой неодолимойТуда, где скорбь кладет печать на лбу.О, помолись, святая Магдалина,За их судьбу.
«Без шапки, с лыковой котомкой…»
Без шапки, с лыковой котомкой,Стирая пот свой, как елей,Бреду дубравною сторонкойПод тихий шелест тополей.
Иду, застегнутый веревкой,Сажусь под копны на лужок.На мне дырявая поддевка,А поводырь мой – подожок.
Пою я стих о светлом рае,Довольный мыслью, что живу,И крохи сочные бросаюЛесным камашкам на траву.
По лопуху промяты стежки,Вдали озерный купорос,Цепляюсь в клейкие сережкиОбвисших до земли берез.
И по кустам межи соседней,Под возглашенья гулких сов,Внимаю, словно за обедней,Молебну птичьих голосов.
«День ушел, убавилась черта…»
День ушел, убавилась черта,Я опять подвинулся к уходу.Легким взмахом белого перстаТайны лет я разрезаю воду.
В голубой струе моей судьбыНакипи холодной бьется пена,И кладет печать немого пленаСкладку новую у сморщенной губы.
С каждым днем я становлюсь чужимИ себе, и жизнь кому велела.Где-то в поле чистом, у межи,Оторвал я тень свою от тела.
Неодетая она ушла,Взяв мои изогнутые плечи.Где-нибудь она теперь далечеИ другого нежно обняла.
Может быть, склоняяся к нему,Про меня она совсем забылаИ, вперившись в призрачную тьму,Складки губ и рта переменила.
Но живет по звуку прежних лет,Что, как эхо, бродит за горами.Я целую синими губамиЧерной тенью тиснутый портрет.
«Опять раскинулся узорно…»
Опять раскинулся узорноНад белым полем багрянец,И заливается задорноНижегородский бубенец.
Под затуманенною дымкойТы кажешь девичью красу,И треплет ветер под косынкойРыжеволосую косу.
Дуга, раскалываясь, пляшет,То выныряя, то пропав,Не заворожит, не обмашетТвой разукрашенный рукав.
Уже давно мне стала снитьсяПолей малиновая ширь,Тебе – высокая светлица,А мне – далекий монастырь.
Там синь и полымя воздушнейИ легкодымней пелена.Я буду ласковый послушник,А ты – разгульная жена.
И знаю я, мы оба станемГрустить в упругой тишине:Я по тебе – в глухом тумане,А ты заплачешь обо мне.
Но и поняв, я не приемлюНи тихих ласк, ни глубины –Глаза, увидевшие землю,В иную землю влюблены.