«Снег, словно мед ноздреватый…»
Снег, словно мед ноздреватый,Лег под прямой частокол.Лижет теленок горбатыйВечера красный подол.
Тихо от хлебного духаСнится кому-то апрель.Кашляет бабка-старуха,Грудью склонясь на кудель.
Рыжеволосый внучонокЩупает в книжке листы.Стан его гибок и тонок,Руки белей бересты.
Выпала бабке удача,Только одно невдомек:Плохо решает задачиВыпитый ветром умок.
С глазу ль, с немилого ль взораЧасто она под удойПоит его с наговоромПреполовенской водой.
И за глухие поклоныС лика упавших сединПишет им числа с иконыБожий слуга – Дамаскин.
«Колокольчик среброзвонный…»
Колокольчик среброзвонный,Ты поешь? Иль сердцу снится?Свет от розовой иконыНа златых моих ресницах.
Пусть не я тот нежный отрокВ голубином крыльев плеске,Сон мой радостен и кротокО нездешнем перелеске.
Мне не нужен вздох могилы,Слову с тайной не обняться.Научи, чтоб можно былоНикогда не просыпаться.
«К теплому свету, на отчий порог…»
К теплому свету, на отчий порог,Тянет меня твой задумчивый вздох.
Ждут на крылечке там бабка и дедРезвого внука подсолнечных лет.
Строен и бел, как березка, их внук,С медом волосьев и бархатом рук.
Только, о друг, по глазам голубым –Жизнь его в мире пригрезилась им.
Шлет им лучистую радость во мглуСветлая дева в иконном углу.
С тихой улыбкой на тонких губахДержит их внука она на руках.
«Разбуди меня завтра рано…»
Разбуди меня завтра рано,О моя терпеливая мать!Я пойду за дорожным курганомДорогого гостя встречать.
Я сегодня увидел в пущеСлед широких колес на лугу.Треплет ветер под облачной кущейЗолотую его дугу.
На рассвете он завтра промчится,Шапку-месяц пригнув под кустом,И игриво взмахнет кобылицаНад равниною красным хвостом.
Разбуди меня завтра рано,Засвети в нашей горнице свет.Говорят, что я скоро стануЗнаменитый русский поэт.
Воспою я тебя и гостя,Нашу печь, петуха и кров…И на песни мои прольетсяМолоко твоих рыжих коров.
Товарищ
Он был сыном простого рабочего,И повесть о нем очень короткая.Только и было в нем, что волосы как ночь,Да глаза голубые, кроткие.
Отец его с утра до вечераГнул спину, чтоб прокормить крошку;Но ему делать было нечего,И были у него товарищи: Христос да кошка.
Кошла была старая, глухая,Ни мышей, ни мух не слышала,А Христос сидел на руках у МатериИ смотрел с иконы на голубей под крышею.
Жил Мартин, и никто о нем не ведал.Грустно стучали дни, словно дождь по железу.И только иногда за скудным обедомУчил его отец распевать марсельезу.
«Вырастешь, – говорил он, – поймешь…Разгадаешь, отчего мы так нищи!»И глухо дрожал его щербатый ножНад черствой горбушкой насущной пищи.
Но вот под тесовымОкном –Два ветра взмахнулиКрылом;
То с вешнею полымьюВодВзметнулся российскийНарод…
Ревут валы,Поет гроза!Из синей мглыГорят глаза.
За взмахом взмах,Над трупом труп;Ломает страхСвой крепкий зуб.
Все взлет и взлет,Все крик и крик!В бездонный ротБежит родник…
И вот кому-то пробилПоследний, грустный час…Но верьте, он не сробелПред силой вражьих глаз!
Душа его, как прежде,Бесстрашна и крепка,И тянется к надеждеБескровная рука.
Он незадаром прожил,Недаром мял цветы;Но не на вас похожиУгасшие мечты…
Нечаянно, негаданноС родимого крыльцаДонесся до МартинаПоследний крик отца.
С потухшими глазами,С пугливой синью губ,Упал он на колени,Обняв холодный труп.
Но вот приподнял брови,Протер рукой глаза,Вбежал обратно в хатуИ стал под образа.
«Исус, Исус, ты слышишь?Ты видишь? Я один.Тебя зовет и кличетТоварищ твой Мартин!
Отец лежит убитый,Но он не пал, как трус.Я слышу, он зовет нас,О верный мой Исус.