Я звезды зажгу у стиха в головах, И время его не остудит. И вы удивленно воскликнете: «Вах!»… А после – что будет, то будет.
МУЛАТКА
Вновь половинчатой, неспелой Взошла над островом луна, И одинокой лодкой белой Скользила по небу она.
И ночь шуршала черным шелком, И ночи африканский лик В Сантьяго вдруг на камнях желтых Воочью предо мной возник.
Невдалеке плела узоры Речушка, вольности полна, Невидимого дирижера Казалась палочкой она.
И две мулатки песню пели, В словах искрились угольки, Горячих губ, что пламенели, Слегка белели уголки.
Пленен был песней этой сразу И оценил ее чекан Я – горец, преданный Кавказу, Перелетевший океан.
Слова в ней были как загадки, Но лишь для слуха моего. Ах, где вы взяли их, мулатки? Петь научились у кого?
Быть может, трепетно и смело, Вблизи карибского кольца, Так мама черная вам пела Про белоликого отца?
Иль, может, так в открытом море Отец ваш черный При луне О белолицей пел сеньоре – Своей возлюбленной жене?
Отца и матери напевы, Отца и матери черты Вам путь открыли в королевы На карнавалах красоты.
О Куба, гордая мулатка, Был от тебя я без ума, Ты королева, и солдатка, И революция сама.
И жизнь свою считать я тоже Давно мулаткою привык, Чья мать от века – чернокожа, Отец от века – белолик.
И мама черная пусть будет Дарить мне сон, задув ночник. Пусть на заре в горах разбудит Меня отец, что белолик.
И песнь моя – мулатка тоже, И, верный не календарю, Порой то ласковей, то строже Ее устами говорю.
И в сферах звездного порядка, Печаль и радость нам суля, Лети, прекрасная мулатка – Планета с именем Земля!
ВЕРНОЕ СЛОВО
Время, время! О нем горячо, И правдиво писали, и ново, Но все кажется мне, что еще Не сказали мы верного слова.
Это слово ищу на земле Я – невольник раздумья и чести, Как печальная ищет во мгле Память сердца пропавших без вести.
Для того, кто коснулся стремян, Но тропы не находит к порогу, Это слово ищу, как в буран Ищет лошадь седая дорогу.
«Где болит у тебя, мой сынок?» Мать над люлькой склоняется снова. Так, во власти любви и тревог, Я ищу это верное слово.
Где найти его? Мучаюсь я И над бездною горного склона Это слово ищу, как судья Ищет истину ради закона.
И пускай даже завтра умру, – Мне ль бояться удела такого, Если я, призывавший к добру, Отыщу это верное слово?
Зря познал я усердье И касался пера. Зря будил милосердье Я во имя добра.
Зря кружил по планете, Что тревоги полна. Все дороги на свете – Как дорога одна.
Зря огонь мне завещан. И влюблен допьяна Зря был в тысячу женщин, – Все они как одна.
Зря с невеждами споры Вел я в поте лица, – Раньше рухнут все горы, Чем оспоришь глупца.
Зря оплакивал мертвых, Если сам я уйду В царство временем стертых У живых на виду.
Зря я верил в удачу В пору худшего дня. Кто таков я? Что значу? Может, нету меня?
«Нет, не зря!» – словно дочка, Мне из тысяч одна Отвечает та строчка, Что осталась верна.
«Нет, не зря!» – произносит Та из женщин одна, Что сгорала, как осень, И была мне верна.
«Нет, не зря!» – в час заката Шепчет красный листок, Что воспет мной когда-то И летит между строк.
«Нет, не зря!» – И терновник Рвет ступни моих ног. «Нет не зря!» – И мой кровник Тайно взводит курок.
И над кручей отвесной Снова в холод и в зной То вдовой, то невестой Жизнь встает предо мной!
ПАВЛУ АНТОКОЛЬСКОМУ
Навстречу людям, всюду с ними в ногу П. Антокольский
Я думал, ты состарился, учитель, Коль от московских улиц вдалеке, Среди покоя, загородный житель, Встречаешь зори с посохом в руке.
Еще я так решил не потому ли, Что сам почти записан в старики, Как все твои ходившие под пули, Известные теперь ученики?
Прости меня! Ты молод беспредельно И стар в году бываешь только раз, Когда твой мальчик, раненный смертельно, Сквозь даль тебя зовет в последний час.
Считать года – твоя ли это участь? Еще душа звенит, как тетива. Живет в стихах чеканная певучесть, И жарче красных соколов слова.
Не веря разгулявшемуся вздору, Когда-то я через бульвар Тверской Шагал к тебе в отчаянную пору, Бросая вызов подлости людской…
Казалось мне, что опустил ты руки, Приемля незадачливый удел, Но ты работал и в блаженной муке На мир, как прежде, с удалью глядел.
И понял я, какой достоин чести Ты, добрый гений, и какой любви И как ничтожны с вымыслом их вместе Надменные гонители твои.
Им отомстить мы тем смогли жестко, Что обошли беседою их ложь. Ты говорил про Пушкина и Блока И чем то на пророка был похож.
Учитель мой, весь век поэты юны. Влюбляйся вновь, летам наперекор, И выходи стихи читать с трибуны, Как молодой вахтанговский актер.
Дел у тебя хватает, слава богу, Пусть только сердце больше не болит. «Навстречу людям, всюду с ними в ногу!» – Я говорю, как верный твои мюрид.
ДВА АУЛА
Облеченный уделом подлунным, Стихотворец Гамзатов Расул, В этом мире извечном и юном К двум аулам я сердцем прильнул.
И один из них обетованный, Где меня под напев родника Ветер в люльке качал деревянной, Запеленатого в облака.
Там огонь развожу я в камине, Вижу месяц у самых окон, Там больных навещаю поныне, Тайно плачу во дни похорон.
А другой мой аул в этом мире – Белый свет, что распахнут всегда И лежит предо мной на четыре Стороны от аула Цада.
Рубежи разделяют в нем страны, Как дувалы в селеньях дворы. Словно улочки, меридианы Пролегают с далекой поры.
На округлых просторах планеты Он меняет свой облик в веках. И писали и пишут поэты В том ауле на ста языках.
И, о нем только вкратце поведав, В дополненье скажу, не тая, Что Великим Аулом Поэтов Величаю аул этот я.
Безраздельно, по мнению горцев, Все принять наша муза должна. Хоть от этого жизнь стихотворцев Сокращалась во все времена…
В песнях Бернса и удаль и сила, Но поэта шотландской земли В день рождения пятого сына Молодым на погост отнесли.
Тяжки плиты с надгробной насечкой, Но посмертным летят большаком И сраженный над Черною речкой, И застреленный под Машуком.
На колени упав, поклониться, Засветив поминанья свечу, Я хочу Тициану Табидзе, Да могилы его не сыщу.
В Переделкине в мареве света Три печальные вижу сосны, Что стоят над могилой поэта, Словно три неразлучных сестры.
На крови белоликих рассветов Дни замешены. И не секрет, Что с Великим Аулом Поэтов Кровно связан я с памятных лет.
Там взводились курки пистолетов, В тишине отмерялись шаги. И поныне в Ауле Поэтов У поэтов бывают враги.
Научились стрелять они метко, Клеветой заменив пистолет. С разорвавшимся сердцем нередко Умирает не старый поэт.
И в Цада, и в гнездовье огромном Всех почивших бывает мне жаль. И в собранье скорбей многотомном Их моя не обходит печаль.
Путь оставшийся зрительно смерьте, Не стремитесь, чтоб был он пухов. Избегающий мысли о смерти Не напишет хороших стихов.
И с поэтов заоблачной пробы Время многие спишет грехи, Только надо для этого, чтобы Пережить их сумели стихи.
«Все в мире плохо и порядка нет!» – Сказал поэт и белый свет покинул. «Прекрасен мир», – сказал другой поэт И белый свет в расцвете лет покинул.
Расстался третий с временем лихим, Прослыв великим, смерти не подвластным. Все то, что плохо, он назвал плохим, А что прекрасно, он назвал прекрасным.
«Не бойся врагов, стихотворец! Взгляни, Как верных друзей твоих много везде!» «А если в день черный изменят они?» «Не бойся! Жена не оставит в беде!» «А если изменит жена?» – «Ничего! Есть отчие горы в рассветном дыму». «Чего же бояться тогда?» – «Одного: Опасной измены себе самому!»
НА СВАДЬБЫ НЕ ХОДИТЕ ВЫ, ПОЭТЫ