Тушатся окна,тушатся окнав необитаемых островах.
Сердце в руках
Я видел, как по Праге,с прохожими встречаясь,нейлоновое платьена плечиках качалось.Качалось — незатейливое,цвета румянца.Качалосьотдельно,чтобы не помяться.Несла его девушка, —как счастье, несла.Девушка зардевшаясяна танцы шла…
Но почему я вздрогнули холодок — по коже, —весенняя дорогапохожа!Похожа!С цветов, зарей вымытых,сбивая росу,я на руках вытянутыхсердце несу…Идти неудобно —улицы круты…Несу я сердце к дому,в котором —ты.Какое это сердце —тебе разглядеть.Какое это сердце —тебе владеть!..Веришь или не веришь, —возьми его, прошу…
Я позвоню у дверии сердце положу…А ты опять рассердишься, —есть из-за чего.А ты не примешь сердца,сердца моего…Я это знаю, знаю —и все же иду…
Улица сквознаяпророчит беду.А людям удивительно:человек идети на руках вытянутыхсердценесет…
Тогда
Тогда мы жили в Омске.Тамв сорок втором году,в веснумы радовались не цветам,а рассыпному толокну.Я помню все: и лебеду,и очереди без числа…На клумбах в городском садукартошка запросто росла.Не смейте, люди, забыватьоб этих днях,о той весне…
Тогда б я не сумел понять,что это значит:свет в окне.Как это можно:спать взасоси говорить не о еде,и слышать на сковородеурчание яичных солнц.Ходить спокойно по землеи в булочной очередной,румяным пальцем тыча в хлеб,брезгливо спрашивать:«Дневной?»И возмущаться,а потомпочти что половину днякрикливо выбирать батон,плохую выпечкукляня.Устроить за день сто шумих,ругая нервных продавцов…
Тогда мы жили в Омске.Жмыхдля нас был слаще леденцов.
В сорок четвертом
Везет на фронт мальчикатоварищ военный врач…Мама моя,мамочка,не гладь меня,не плачь!На мне военная форма, —не гладь меня при других!На мне военная форма,на мне твои сапоги.Не плачь!Мне уже двенадцать,я взрослыйпочти…Двоятся, двоятся, двоятсярельсовые пути…В кармане моем документы, —печать войсковая строга.В кармане моем документы,по которымя – сын полка.Прославленного, гвардейского,проверенного в огне…Я еду на фронт.Я надеюсь,что «браунинг» выдадут мне.Что я в атаке не струшу,что время мое пришло.
Завидев меня,старухиохают тяжело:«Сыночек…Солдатик маленький…Вот ведь настали дни…»Мама моя,мамочка!Скорей им все объясни!Скажи,чего это радиони надо мной ревут?Зачем они меня гладят?Зачем сыночкомзовут?И что-то шепчут невнятно,и темный суют калач…
Россия моя,не надо!Не гладь меня! И не плачь!Не гладь меня!Я простобудущий сын полка.И никакого геройствая не совершил пока!
И даже тебе не ясно,что у меня впереди…
Двоятся, двоятся, двоятсярельсовые пути…Поезд идет размеренно,раскачиваясь нелепо, —длинныйи очень медленный,как очередьза хлебом…
В защиту воспоминаний
Я начать хотел с привычного:«А помнишь…»
Но меня прервал приятель:– Опомнись!Погоди!Я протестую решительно, —что вы все воспоминаньями ушиблены?!Будто вы уже другого и не знаете,будто сговорились:вспоминаете!То о сказках,то о встрече с тарантулом,то о речке за далекой горой,то о том, каким ребенкомталантливымбыл с рождениялирический герой.О его раздумьях, — в общем, неясных.О его переживаниях в яслях.Вспоминают молодые да ранние…