Выбрать главу

«Не стоило так долго строить…»

Не стоило так долго строить Свой прогрессирующий путь, Чтоб бессердечьем и разбоем Все достиженья зачеркнуть. Когда машина грузовая На бойню мчится с лошадьми, Я ненавижу, проклинаю Все то, что создано людьми. Мы вместе сеяли, пахали, Тысячелетия дружны, Родные земли защищали И праздновали те же дни. И вот теперь, когда моторов Победный раздается гром, Без слез и лишних разговоров Мы друга смерти предаем. Неукротимый разоритель Нерукотворный красоты, Ведь даже лучший твой учитель Стал жертвой общей слепоты.

Встреча

С.И. Шаршуну

Так проникая в дальний свет, Который памятью зовется — Я вижу полудетский след На черноземе у колодца. Растет все так же старый вяз, Под ним в луче, роятся мошки И бабочка вкололась в грязь, Как в бархатное платье брошка. И так же свеж степной овраг, И так же темно-сине небо. Я сделал там последний шаг — И больше никогда там не был… Когда в бетонных городах, Жить человечество привыкнет, Так пусть же — хоть в моих стихах, Тень от незримого возникнет.

«Утром иней серебристый…»

Утром иней серебристый Превращается в росу. Слышно, как на снег зернистый Капли падают в лесу. Солнца зной и запах снега Составляют аромат, Сердце наполняют негой Всех, кто дню такому рад. И глаза от света щуря, Чтоб владенья осмотреть — Из берлоги вылез бурый Старожил лесов — медведь. Ветер вешний, ветер свежий, Капель шум в глуши лесной, Постепенно след медвежий Наполняется водой.

«Мне тайна знаки подает…»

Мне тайна знаки подает, То темнотой, то светом машет, В стекле вагонном промелькнет, В домашнем зеркале пропляшет, Возникнет в зрительной мечте, Прозрачная — легчайшим дымом, И я на деловом листе Ловлю заказ неуловимый, Пишу и под моей рукой Огни… оранжевые флаги… Очнусь — и вижу пред собой Свой профиль на листе бумаги.

В горах

А. Ранниту

Виды гор у памяти в альбоме — Место непреложное нашли, Я же уподобился святому — Помыслы бежали от земли Далеко… но тяжкую бескрылость Я на каждом чувствовал шагу От того, что несмотря на близость — Слить себя с природой не могу. Зоркий ястреб круг полета чертит Над ущельем темным и глухим. Может быть, я только после смерти Для природы сделаюсь своим?
1964 г.

Сорока

Деды, прадеды в мундирах, — И погонах. Мой отец был командиром Эскадрона. Зная формы полковые — В раннем детстве Я хотел служить России — По наследству, Но Россия изменила Даже имя. Все, что было сердцу мило, Стало дымом. Мне пришлось в дороге дальней Научиться, Проводить свой век печальный За границей. Здесь ненужное востоку Пригодится, Вижу русскую сороку На границе. Вот она гостей пророчит Как сибилла, Хвост на запад, между прочим, Устремила. Но слегка ошиблась птица Гостем будут — Лишь стихи из-за границы А не люди!

Перед портретом

Мне кажется — вполне логично И, главное — демократично, И, правильно — со всех сторон, Среди краснеющих знамен, Поставить славный и бодрящий, Большой, хвостатый монумент: Его заслуживает пращур — Тем более, что есть процент Довольно сильный атавизма В наружности иных людей. Среди адептов коммунизма Он как-то ярче и видней. Там памятник, какая прелесть! А здесь — семейная судьба: У человека та же челюсть И та же верхняя губа. Да и в названии ученья — Мычание: три буквы «мму». Взглянув на памятник с почтеньем, Увидит каждый почему.

«Москва. Москва. Я не люблю Москвы!..»

Москва. Москва. Я не люблю Москвы! Там мавзолей живым народом правит. Мы — оптимисты, кажется, правы, Сказав, что время от беды избавит. Но навсегда останется в Москве Позорный след торжественной гробницы, Так остаются пятна на траве, Когда моча на солнце испарится.

«“Чем дальше в лес, тем больше дров…”»

«Чем дальше в лес, тем больше дров» — Пословица пересоздалась — Чем меньше на земле лесов — Тем меньше людям жить осталось.

Сыч

Степной полуночи величье Сыч долгим криком нарушал. Беду зловещий голос птичий И накликал, и предвещал. Толпа уродливых видений, Казалось, окружала дом, И веяло от каждой тени Потусторонним холодком. В наш век нет места суеверью, Но вспоминая отчий кров, Я вижу, в сумерках, за дверью — Дым пороха, огонь и кровь… Теперь я знаю; сыч тревожил Недаром наш ночной покой. На крик сыча почти похожи Стихи, написанные мной.