Пусть в лаптях я, сермяге, рубахе убогой,
верю в счастье, иную - мужицкую жизнь,
не ругайте меня с наслаждением, строго,
дорог мне отчий дом и равнинная синь.
Я пою для берёзок, для родины этой,
где я знаю любой потайной уголок.
О, народ, почему ты не принял поэта,
кто хотел стать народным, но стать им не смог.
2009
Марианна Колосова
В глухую ночь, как писарь некий,
я пела горе наших лет,
а днём пыталась в человеке
найти неизгладимый свет.
Что мне Нью-Йорк, Париж и Прага...
Язык звучит певучий наш,
пока шуршит в руках бумага
и дышит чёрный карандаш.
Была я женщиной — поэтом,
певцом героев и побед.
Но не простить убийство это
и ту страну, где смеха нет.
Не мне просить у Бога милость,
наш крестный путь далёк, но прям.
И днём у жизни петь училась,
у смерти — плакать по ночам.
Умру и я под звонкой вьюгой,
и пусть пытливая душа
над рифмой звонкой и упругой
замрёт... и мыслит не спеша.
2019
Наум Коржавин
«Иль впрямь я разлюбил свою страну? —
Смерть без неё, и с ней мне жизни нету.
Сбежать? Но не поможет мир поэту,
когда он разлюбил свою страну».
Оставив всё, остался он ни с чем,
и выбрал роль, приветствуя свободу,
виня во всём себя и непогоду,
уехал на край света, насовсем.
«Куда мне разлюбить свою страну!
Тут дело хуже: я в неё не верю.
Волною мутной накрывает берег.
И почва — дно. А я прирос ко дну.
И это дно уходит в глубину.
Закрыто небо мутною водою.
Стараться выплыть? Но куда? Не стоит.
И я тону. В небытие тону».
Но люди знают, помнят о тебе,
перед тобой мы все не виноваты.
Грозы мятежной смолкнули раскаты,
и мы покорны гибельной судьбе.
Зачем, Россия, — нас, своих детей,
ты разбросала по различным странам?
Поняв душой всю пагубность обмана,
сознайся честно в слабости своей.
2019
Денис Коротаев
«Не осуждай меня, мой Бог»,
за то, что жил совсем немного.
В краю нехоженых дорог
прими ты ласково и строго.
«Теряя нервы и года»,
мы все идём к тебе на встречу,
не долюбив, не дострадав...
И вот, опять, сияют свечи.
Уходят лучшие всегда
до срока, видно так угодно
тому, кто нас прислал сюда.
И кто опять уйдет сегодня?
2009
Михаил Кузмин
«Да, быть покинутым – такое счастье»,
такой простор для светлого ума!
Утихли вихри хмурого ненастья,
закончились осенние шторма.
Шепнул бездомный ветер: «Ты свободен».
Я снова слышу времени полёт.
И я пою на солнечном восходе:
«Свободен яя.…» Все ночи напролёт.
Да, есть другие, длинные дороги
среди болот и плачущих камней.
Как тяжело идти... Как ноют ноги...
Но нелюбимым быть ещё больней.
2009
Юрий Кузнецов
Я пил из черепа отца
За правду на земле...
Юрий Кузнецов
Он родился раньше лет на сорок пять,
но не стал в затишье терпеливо ждать;
говорил всё с Богом и спускался в Ад,
зная, что оттуда нет путей назад;
вскрыл лягушки тело и пустил ей ток,
получив за это не один плевок.