Вспоминается то время
и священная война.
Лет прошедших легче бремя,
если Родина – одна;
если крепко её любим,
если песни эти есть.
Мы о прошлом не забудем.
Наше счастье - только здесь.
2010
Михаил Лермонтов
Певец любви, поэт печальный, -
он был один, всегда один.
Как гром пронёсся - бурный, дальний,
капризным рифмам властелин.
Зачем создал он шёпот страстный,
в песках пророка, пальмы три,
«Любить не стоит, все напрасно...»,
и Демона, что там парил.
Соприкоснувшись с ним впервые,
я потерял навек покой.
Скучны мне радости земные,
ведь оживает мир былой.
Забудь заботы и печали,
«Пускай шумит волна морей...»
Лишь бы всегда в душе журчали
его стихи в цепочке дней.
2009
Мирра Лохвицкая
«В любви и верности не ведая предела»,
избрала путь свой раз и навсегда.
Какая музыка в стихах ее звенела...
Как много сил и как она горда!
Под сладкий лепет грёз влюбленности и страсти
так пылок будет нежный поцелуй.
От этой жизни, от её бесстыдной власти,
я ухожу в кипенье жарких струй.
Изящный стих звучит легко и гармонично,
но скука жизни подарила грусть.
Как можно жизни блеск оценивать критично...
Ее печаль я помню наизусть.
2009
Осип Мандельштам
Тоска. Бессонница. И снова Мандельштам.
Его читать я мог бы бесконечно.
И радость, и печаль, и стон сердечный
живут в его стихах. Всё можно встретить там.
Что есть стихи? Всего забава для умов,
на гребне волн водовороты пены,
успех, признание, подмостки сцены,
потом упрёки, зависть, рой обидных слов?
Всё в мире этом движется любовью,
но движется с трудом - так тяжелы грехи.
Что остается делать? Жить, читать стихи -
я их всегда держу у изголовья.
2009
Оливье де Маньи
Блажен, кто вдалеке от города живет...
Оливье де Маньи
Как хорошо тому, кто круглый год в деревне
наедине с собой вникает в смысл вещей.
Он трудится всегда, до пота, ежедневно,
вдали от городов и пошлых новостей.
Не ведает хандры - болезни той душевной,
хоть и клянёт слегка судьбу свою порой.
Пусть мир вдали жесток и хмурится он гневно,
природа совершенна летом и зимой.
Свободен от забот, никто ему не нужен,
святое для него – покой его семьи.
А вечером жена готовит лёгкий ужин,
и он читает ей сонеты де Маньи.
2009
Дмитрий Мережковский
Твой стих простой хранит бессмертного частицу
и щедро дарит всем, пленяя красотой.
Чужая жизнь на миг перевернёт страницу,
чтоб сердце опьянить отрадою иной.
Молчи, поэт, молчи – стихи всем надоели!
Политикам продажным книги не нужны.
Заправки, казино, салоны и мотели, -
печальное лицо твоей родной страны.
Твой мир опустошён, давно поля все голы,
на ветках ни плодов, ни листьев — ничего.
Лишь ветер да метель поют да кружат вволю,
пустынно всё вокруг и только боль кругом.
Ты опоздал, поэт: страну всю захватили
невежество и ложь, банкиры и дельцы.
А мы давно на дне, зарывшись в мягком иле,
пускаем пузыри – бессильные пловцы.
Попробуй слить всю мощь страданий, чужой боли
в один безумный крик и чувства не таи.
И, может быть, тогда проснёмся поневоле
и содрогнётся мир... Мечты, мечты мои...