Он был порывистый, как ветер между скал,
его воспламеняли мысли наши,
жил для себя и пил из полной чаши,
всегда в стихах искал высокий идеал.
Еще о нём: в боях растрачивая пыл,
«всю жизнь мечтая о себе чугунном»,
любил казаться смелым и безумным,
но только музе благосклонной верен был.
2009
Иван Бунин
Не видно птиц. Всё опустело
в саду забытом до весны.
Трава пожухла, пожелтела,
а ночи стали холодны.
Уже туманом серебрится
под утро, рано, дальний луг.
И долго–долго будет длится
зимы уныние вокруг.
А тихий дождь опять роняет
стозвучно капли на листву.
И все надежды улетают -
туда, за тучи, в синеву.
2009
Александр Вертинский
Когда музыкой строчки наполнены,
незаметно проходят года.
Мне во сне приходил поэт солнечный
и остался со мной навсегда,
«Вот, окончен концерт, за кулисами
образ мой покидает меня.
Разбежались актёры с актрисами
по дороге словами звеня».
И бредёт он бульваром сиреневым,
закрывая руками лицо:
беззащитный, усталый, застенчивый,
окружённый домами в кольцо.
Нас разбили как рюмки хрустальные,
всё давно уже здесь решено.
Потому его роли печальные,
что нам радость познать не дано.
И останется песня не новая,
очень грустный, банальный сюжет;
на могиле цветочки лиловые...
И весна, где его уже нет.
Нас покинул поэт обессиленный,
но его невозможно забыть.
Ах, маэстро, какой же вы миленький.
Можно мне Вас тихонько любить?
2019
Юрий Визбор
Душа поэзии жива,
пусть будут праздники по будням.
Надеждам верить безрассудным
заставят верные слова.
Откроем дверь в пустынный храм.
Здесь видишь множество поэтов.
И много ласковых рассветов
ты встретишь, наслаждаясь, там.
Какая музыка была,
какая музыка звучала!
Она совсем не поучала,
а лишь тихонечко звала.
В душе сливались зло с добром.
Как рифмы стройные послушно,
горели в сумерках воздушно
мечты в сияньи золотом.
Был светел полуночный зал.
Поэт нас издали приметил,
и, разглядев, кивком отметил,
и даль иную показал.
Теперь спешим к стране иной,
где невозможное — возможно,
оставив за своей спиной
тот мир, где слово так ничтожно.
2019
Людмила Вилькина
В моём саду цветут нарциссы круглый год.
Всегда он свеж и полон запаха сирени.
Там, утомившись от волнений и забот,
любила часто предаваться сладкой лени.
В моей душе уставшей этот сад живёт.
Так тихо... И чуть слышно как журчит вода.
Во тьме толпой бредут по узеньким тропинкам
терзанья совести, надежды, грусть, года;
проходят мимо без стесненья, без заминки,
бесцветным утром по дороге в никуда.
Печально нежный свет луны сияет там.
Он освещает сад, заросшую беседку.
В ней, не подвластная изменчивым годам,
всегда одна, всю ночь, сидела я нередко.
Увы, теперь затих мой голос навсегда.
В мой свежий сад теперь другим дороги нет.
Там не бывает ни одна душа чужая.
И лишь мечты среди цветов, как сны, блуждают,
напрасно ожидая радостный рассвет.
Я больше там в тиши ночной не отдыхаю.
И никого не приглашаю в этот сад.
Неверен путь туда, в тот край необычайный.
Но если попадешь туда, мой друг случайный,
то знай, - что от меня дороги нет назад.