Она для Дронникова – солнце,
или счастливая звезда.
И хоть сейчас туман в оконце,
но так же будет не всегда?
2009
Михаил Дудин
«Смерть на войне обычна и сурова»,
она везде: в огне, в дыму – кругом.
И мы молчим. Копаем яму снова,
всю боль потерь оставив на потом.
Сердца сгорели, не оставив пепла.
Мир груб и прост. Он не жалеет нас.
В бреду войны душа уже ослепла,
лишь вьюга смерти на сетчатке глаз.
Я был с ним рядом. И в одном окопе
делил с ним хлеб и горе пополам.
«Он не дожил, не долюбил, не дóпил»,
родных своих оставив где-то там.
«Он умирал. И, понимая это,
смотрел на нас и молча ждал конца».
Теперь мы ждем холодного рассвета
и будем плакать каплями свинца.
Забыл сказать – мы родом из штрафбата:
отбросы, шваль и прочие зека.
За отчий дом и за тебя, солдата,
мы отомстим. Ты отдохни пока.
2013
Евгений Евтушенко
Поэт донельзя знаменитый,
всю жизнь неразрывно был слитый
с поэзией. Жил с ней, с обузой,
за что и обласкан был музой.
Он в моде и в славе, в почёте...
Совсем не в обиде. Напротив!
Затем доказал, что эстрада
поэту хорошему рада.
Поклонников было немало,
хоть места на всех не хватало.
Он был популярен всё время
и нёс это сладкое бремя.
Объездил полмира и больше:
от Фриско до старенькой Польши.
И видел каштаны в Париже...
Мы тоже поэты – но ниже.
Он просто поэт настоящий!
Читать его надо почаще.
2013
Иван Елагин
Читают различную ересь
на мятых страницах газет.
Твердят, с географией сверясь,
что я эмигрантский поэт.
Слова молча стерпит бумага,
она беззащитна, чиста.
Я был словно льдина без флага,
начав жизнь с пустого листа.
Пускай и ухабы, и встряски —
моё кочевое житьё,
по жизни я шёл без опаски,
терзая пера остриё.
Так пусть теперь критик циничный,
вгоняя осиновый кол,
объявит вердикт свой привычный:
он там идеал свой нашёл.
Художника судят по краскам,
Поэта — по блеску пера.
Меня называть эмигрантским...
О, боже, какая мура!
2019
Александр Еременко
Горизонтальная держава.
Определительные мимо.
Здесь коротка хмельная слава,
и та, как сон, неуловима.
Мы шли по призрачному кругу,
цепляясь мыслями за фразы.
То Бог крутил нас в центрифуге,
прессуя в пламени экстаза.
Был бесконечен это поиск,
но ты, — в метафорах копаясь,
нашёл себе надёжный полюс,
навстречу дню расправив парус.
И сколько бы не пил упрямо,
всегда спасался от запоя.
Но вдруг пропал, — куда незнамо.
Кажись, вчера нас было двое.
Нас разыграют, как по нотам,
одних — по тем, других — по этим.
Я стал заядлым патриотом,
ты — замечательным поэтом.
2019
Сергей Есенин
Ускользнул ты, как сон голубой,
пьяный ум сжёг незримые дали.
Кто же нам будет петь про любовь,
беспробудно, вовсю хулиганить?
«Пой, гитара, и скуку рассыпь,
дай мне вспомнить о юности белой;
пусть утихнет туманная зыбь
на душе уж давно огрубелой;
пусть уносится прошлое прочь,
одного я хочу лишь – покоя»...
Но пришла беспощадная ночь
в декабре - той холодной зимою.