Содержанка для босса
Полина Ривера
Глава 1.
Из спальни доносятся шорохи. Женщина что-то бормочет, а потом сладко стонет. Скрипит кровать. Мое сердце так же со скрипом сжимается, предчувствуя беду, но я гоню дурные мысли… Все это ошибка, нелепое недоразумение… Поправляю пояс плаща, на мгновение забывая о дурацкой резинке чулков, впившейся в кожу.
Нервно сглатываю и перевожу взгляд на пол в прихожей. Чужие туфли — красные, дорогие, на высоких каблуках. А рядом… Нет, все это не может происходить со мной! Так бывает лишь в дешевых фильмах. Рядом стоят туфли Дэна.
Отрывистый мужской стон разгоняет мои сомнения. Именно его я слышала последний год… Матрас скрипит под их тяжестью, а потом загорается свет.
Гостей здесь, по всей видимости, ннне ждали. Оцепенение вмиг испаряется, когда Денис появляется в прихожей.
— Кристина?! Ты… Я все объясню. Черт… Ты же сказала, что занята?
— Не надо ничего объяснять, Дэн. Не будь банальным.
— Это… Это ничего не значит. И вышло случайно.
— Ага, случайно, — звучит голос из комнаты. — Три месяца уже случайно, да, котик? И сейчас… два раза уже и…
— Заткнись! — беспомощно кричит мой неверный жених.
Тошнота подкатывает к горлу, а ноги становятся ватными. Я даже скандал устроить не могу! Стою, как глупая курица, и пялюсь на некогда родное лицо предателя. А девушке, похоже, не терпится показаться. Она выплывает из некогда нашей спальни и ехидно улыбается. Я ее знаю… Юля, кажется? И сейчас на этой Юле моя любимая простыня с розовыми лилиями.
Выбегаю в подъезд, захлёбываясь рыданиями. Зябко ежусь, плотнее кутаясь в плащ. Ну и дура… Говорили девчонки с работы, что парням нельзя делать сюрпризы. А я вырядилась в дорогущее кружевное белье, напялила чулки и приперлась. Дура… Сердце оглушительно колотится. Я даже окружающие звуки с трудом различаю — кто-то сигналит, совсем рядом звучит громкая музыка и слышится смех. Мне холодно, и так же зябко внутри… Грудь теснят рыдания, а глаза наполняются слезами. Нет, плакать мне сейчас нельзя. Завтра собеседование в о-очень крутой редакции популярного женского журнала Style. Я не имею права выглядеть плохо. Так что… Громко всхлипываю и тянусь в сумочку за салфеткой.
Я только немного согреюсь в баре и все… Выпью бокальчик и вызову такси.
В этом районе города я впервые. Денис хвастался, что снял новую квартиру, а я и решила сделать парню сюрприз. Поднимаю взгляд, пытаясь прочитать в темноте светящиеся буквы над входом в заведение. Ночной клуб «Арена».
Дергаю тяжелую дубовую дверь, мгновенно оказываясь в атмосфере веселья.
Здесь всё кажется уместным — танцующие на сцене стриптизерши, снующие по залу официантки в коротких розовых шортиках, компания молодых мужчин за столиком возле окна… Всё, кроме меня.
Со стороны я кажусь себе белой вороной. Из одежды на мне — чулки в сеточку и черное дорогущее белье. Эх… Знала бы я, что все так обернется, никогда бы его не купила.
— Добрый вечер, плащ можете сдать в гардероб, — нарочито широко улыбается хостес. — Вас ожидают?
Только не это… Какой, нафиг гардероб? Иначе меня погонят отсюда поганой метлой, приняв за проститутку.
— Нет, благодарю, — держусь за пояс плаща, как за спасительную соломинку и следую за девушкой.
Плюхаюсь за столик возле сцены и заказываю виски с колой. Музыканты настраивают инструменты и призывают гостей переместиться на танцпол. По стенам ползут разноцветные лучи фаерболов, воздух наполняется розовато-оранжевым дымом. Хочется кашлять и поскорее отсюда убраться. Не нравится мне все это… Осушаю принесенный официанткой бокал и поднимаюсь с места, намереваясь попросить счет, но…
Зал взрывается звуками музыки. Голос певицы льется по воздуху, проникая в душу. Наша с Денисом песня… Вот как не верить в судьбу? Что она от меня хочет, господи? Я ведь только отвлеклась, успокоилась немного, а тут такое… Не иначе, как добить…
Нет, надо немедленно отсюда уходить. Толкаюсь локтями, пробираясь между танцующих пар, и тотчас оказываюсь в крепких мужских объятиях.
— Ух ты… Вот это мне подфартило. Потанцуем, детка?
Он улыбается. Поправляет длинную русую челку небрежным движением руки и бессовестно прижимает меня к себе.
— Отпусти, козел! Я не соглашалась! — что есть силы толкаю эту груду мышц.
Он лишь усмехается и притягивает меня крепче, пытаясь вести в танце. Ему мои удары, как укусы комара…
— Да кто ты такой? Я… Я уже ухожу, меня муж ждет, — бормочу, зажатая в тисках его сильных рук. Наверное, мои бедра такого размера, как его бицепсы!