– А! – махнул он рукой. – Жена все время на даче. Мы почти не видим друг друга. Двадцать лет вместе. Притерлись, чувства давно остыли. Хорошо, есть дети, а то бы давно разбежались.
– А мы с мужем никогда не любили…
Зачем я это сказала? Любили когда-то. Очень давно, по молодости.
Я думала, все так выходят замуж. Сидели за одной партой, наши мамы работали на одном комбинате. Вместе росли, вместе гуляли во дворе. После выпускного переспали, посидели, поговорили и решили, что пора расписаться.
– Мне не нужен любовник, – прямо сказала я.
Игорь приподнял бейсболку.
– Мне тоже. Я не в том возрасте, когда бегают по отелям и прячутся от жены. Мне нужна подруга, так чтобы на всю жизнь.
Странный. Видимся второй раз, а он говорит о жизни.
– Снова эти богатенькие мальчишки гоняют мяч. – Недовольно сморщив лоб, Игорь взглянул в сторону спортивной площадки. – Мажоры, маменькины сынки. Золотая молодежь.
– Почему ты так говоришь?
– Они все из богатых семей. Смотри, – он показал пальцем на одного парня, – вон тот. В белых трусах. Это сын одного известного человека. Его фамилия тебе ничего не скажет, но его хорошо знают в определенных кругах. Человек, заработавший первый миллион, в двадцать лет. Теперь он – магнат, а его отпрыск отдыхает в Каннах и бегает по золотому песочку.
Я пригляделась. Мальчишки. Восемнадцать – двадцать лет. Все хорошенькие, спортивные. В шортах и босиком.
– Странные тут парни, – снова заговорил Игорь.
– Почему? Что в них странного?
– Ты заметила, в Европе никто не носит плавки. Только шорты. Причем длинные, до колен.
– Заметила. В плавках ходят только русские.
– Вот именно. Так они еще надевают их на трусы.
– И что?
– Как можно в такую жару носить трусы и плавки? Смотри. У них у всех из-под шорт выглядывают резинки от трусов. Странные.
У всех ребят видны трусы. Они потеют, но все равно бегают в шортах, в них же плавают и загорают.
– А вон тот, – он показал пальцем еще на одного парня, – приехал со старухой. А он еще совсем ребенок.
Юноша. Брюнет. В ярко-красных шортах. Вокруг него постоянно вьются девушки, парни уважительно похлопывают по плечу и прислушиваются к каждому его слову. Ничего особенного. Не самый красивый, не самый высокий. Худощавый, плечи широкие. Редко улыбается, но играет в мяч профессионально.
– Кто он?
– Я его не знаю. Но мне кажется, он русский.
– Они все говорят на французском. Причем очень хорошо.
– Может и так. Но, он не похож на француза.
Типичный француз. Губки – трубочкой, постоянно поправляет рукой волосы. Шорты аппетитно обтягивают упругую попку. Грудь совершенно гладкая без единого волоска.
– Они каждый день здесь играют. Развлекаются.
Игорь человек не молодой. К тому же воспитанный в советской школе, в советское время, советскими педагогами. Он не привык бездельничать и зарабатывает деньги трудом, а не своим телом.
Пока мы рассматривали «золотую» французскую молодежь, Аня успела выкопать в песке огромную яму. Ей помог еще один мальчик.
– Мама, смотри! – крикнула она мне. – Здорово? Здесь можно сидеть!
Не успела я ответить, как мяч прилетел прямо в яму к моей дочери.
– Ой!
Девочка взяла мяч. С площадки послышались взволнованные голоса, смех девиц. Игроки сбились в одну кучку. Аня удивленно взглянула на меня. Парень в красных шортах побежал ей навстречу.
– Привет, – сказал он на чисто французском языке.
– Привет, – ответила девочка.
Она хорошо знает этот язык с самого рождения.
Парень протянул руку, и Аня отдала ему мяч.
– Как тебя зовут? – Он присел на корточки.
– Анна. – Засмущалась она.
– Ты русская?
– Да.
– А меня зовут Александр.
Он разговаривает с ней, а смотрит куда-то в сторону. Мимо меня. Далеко, там, где отель возвышается над пляжем.
– Что он хочет от твоей дочери? – встрепенулся Игорь. Снял кепку с головы и даже привстал.
– Не знаю.
Мне слышно каждое их слово, но я не вижу глаза парня, он прикрывает их рукой от солнца.
– Ладно, я пойду. – Юноша встал. – Спасибо, Анна.
– Пока.
Девочка помахала ему рукой.
Красные шорты соблазнительно двинулись в сторону площадки. Девушки в откровенных купальниках сразу повисли у него на шее.
– Александр! Почему так долго? – крикнул парень, у которого богатый отец.
Они снова начали играть, а мы снова легли на шезлонги.
Вечером Игорь повел нас в кафе. Стемнело, но воздух все еще горячий и влажный.
– Так ты дашь мне свой номер телефона? – спросил он, когда нам принесли красное вино.
– Дам.
Пока мы ворковали и договаривались о встрече, Анютка познакомилась с девочкой и уже через несколько минут оказалась за соседним столиком.