– Бог ты мой, что за свара клубитсяв поднебесной твоей, не пойму…Святогор выходил из светлицыв чисто поле —в кишащую тьму.Грозны тучи крыла распластали,буйны ветры секут из-под ног,и змеевы поганые стаинаползли в перекрестья дорог.– Или некому, братия, болеза отеческу землюшку лечь?!Шип змеиный и посвист соловийзаглушают родимую речь.Эх, людишки – обмякли, ослабли,поприжались, как блохи в шерсти, —нет чтоб меч навострить или саблю,им бы ноги скорей унести…– Что я вижу – уж не с медовухи ль?Свищут молоньи, тешится гром.Три носатых, прозрачных старухитащат по полю кованый гроб.– Что ж, приспело, наверное, время…Размахнулся вдоль гиблых дорог,порубил все змеиное племя,огляделся вокруг.Занемог.Красно солнце приходит все реже,сила буйная в теле гниет,мать сырая земля уж не держит,поотвыкла – тяжел для нее.И во всю богатырскую удальмеч вбил в землю.Поклон положил…– Эй, носатые, стойте покуда! —в гроб вошел.Да и дверь затворил.1991
Святогоров меч
То не тучи солнышко попряталиИ не ночь на землю навалиласяТо на старый Святогоров православный мечВоронье поганое слетелосяА стоит тот меч во чистом полюшкеТыщу с гаком лет да еще семьдесятИ зовет к себе он русских молодцевЧтобы подняли его за дело правоеТолько кто к нему потянется дотронетсяИ захочет его взять из земли-материНебывалой русской силой преполняетсяИ родимый для нее тяжел становитсяРасступается тут сразу земля-матушкаНа четыре святорусских да на четвертиИ уходит в землю добрый молодецПоминая тихим словом свою силушкуНо идут к мечу и пешие и конныеКрест кладут на все четыре стороныИ хватаются за рукоять злаченуюВоронье с отчизны милой чтоб повыгнати1991
* * *
Продираясь сквозь черные боры,тьму народов и тысячу лет,я себя ощутил Святогором.Святогор – мой отец и мой дед.В генах Русь у меня. Под ударысотни раз я подставлю свой лоб.Вон мой меч!Эй, собаки-хазары!И трещит на мне собственный гроб.1991
* * *
Великий крест перерожденья судебвисит над миром.Но не имут страх.И человек,что Богу лишь подсуден,простерся перед кесарем во прах.И скрылся Сущий.И настало адомвсе то, чем обращался божий мир.И возроптало человечье стадо.И втоптан в землюрухнувший кумир.И веры нет.Лишь полная свобода —у бездны развернувшейся – на дне.Лишь в телеожидаемого Богагвоздищивопиют до скорых дней.Нет ничего.Лишь память крестной мукищекочет ноздри и стоит в глазах.Лишь страждущей толпы животный страх.И сновак небу поднятые руки…1990
* * *
Лишь с Востока как будто над плахойчерны молньи на Запад сверкнутОн восстанет из русского прахабуйны силы из уст изойдутИ от края небес и до краяс четырех застоялых ветровсквозь Него переметною стаеймертвецы поползут из гробовЗавопят как голодные детии хоть будут стоять над душойв узел свяжет Он северный ветербросит оземь и топнет ногойИ не вымолвив вещего словакол осиновый в землю вобьеткрикнет-свистнет коня неземногои подошвы свои отряхнет1990
* * *
Ларисе Барановой-ГонченкоСе – русский Царьгрядет в полуночидуши, не помнящей родства,с крестом,от Господа полученным,в земле – им узнанной едва.Слеза буравит щеки впалые,в устах зарок кровавых дней.Из тьмы выходит стадо малоев усталом облике людей.Встают языки просветленныес улыбкой страха на лице.Зверюга с шерстью опаленноюопять грызет стальную цепь.Братины поднимают прадедысо дна вековза наш престол.Путь указует Сергий Праведныйблагословляющим перстом.1991
* * *
Мне в Слове пребывать —как на груди у Сынапришедшего в сей мирпокой души смутитьМне Слово соблюдатьзамешивая в глинеотверженную плотьТого – кто смысл путиМне кровь Его испитьиз умершего телаи Словом докучать и другу и врагуКогда ж Оно придетна Суд —мне нету дела —вначале быть ЕмуА после ни гугу1990НЕ-МОЙ 1991
Поэма
Б. Безуглому1Немой безумец появился ночью,мерцая взглядом,мне письмо дает:«Ты долженговорить учить мя: отче…»И потащил в сгоревший самолет.«Я – летчик-испытатель был,высотыя покорял в честь Родины моей.И на посту погиб, уже в полете…Как СССР…Никто я и ничей.Я импульс твойиз будущих простраций,оживший, как адамово ребро.Я вылетел: во время – из пространства.И космос я вне Родины обрел.Тебя я выбрал – ты тоской исполнен —ведущий сына отчею стезей.Свезу тебя – на время – в преисподню,развею в пух и прах, сровняв с землей.И Рим увидишь, и свою Россию,и станешь самым низшим —так и быть —научишься не есть,не тратить силу…Но ты меня научишь говорить!»Смотрю в его лицои понимаю:в глазах – моя судьба.Вдруг из-под векя выхожу и голубем пускаюсвой голос: «То сигнал мой, человек…»В висках гудит,я сам себе не верю…но в сердце слышу тот же самый гул:«Се человек! И он стучится в двери.Открой ему!»Я больше не могу!Чу, голоса!..Кто это был? —Туманнов глазах и мыслях(может, чей-то сглаз?).Не дочитал до дна я книги страннойего могучих – до безумья – глаз.Ну вот и все…Теперь пора обратно —туда, где жил – в неведомой тоске….Но мне вослед вопят немые братьявне русских словна русском языке.2Иль душа исчерпалась моя,или речь потеряла основу?!Но язык – сквозь столетья —по Словучертит круг – на Восток бытия.Нету сил немоту удержать,поднимаясь в глубины сознанья.Затопляет ненужное знанье,суетой разъедая, как ржа.Дальше космос…И вспомнить боюсь,что скулит родовая природа…Но какие лихие уродыдушу вводят упрямо в искус.Вслед за солнцем пойду сквозь века.Оглянусь…Но монгол гикнет сзади!И зарежет кривыми глазамито, что свалитсяс языка.3Я был нем средь вчерашних прозрений.Вновь безумец возрос со спиныи копать сталвдоль собственной тенидень за днемв глубь столетий иных…Нависали забытые лицапо-над бездной,а он через шагто стрелу запускал за границу,то скуластый петровский башмак.То кровищу с нечистою силойиз буденновки выплеснул прочь.Смерть, косою взмахнув,в небо взмыла.Отчий череп скатился обочь…В землю сгинул безумец полночный,страшный дар я руками схватил,как прозрели безглазые очи:«Ты признай меня сыном своим!Я отцом твоим буду в Той жизни,но вселюсь в тебя Здесь,словно в Храм.Станешь камнем Грядущей Отчизны —как мой гроб, твоя Вера стара…»Свет пропал.Растревоженно стало.Ком могильный упал в мои сны.Появился безумец усталый,стал копать,но с другой стороны.Ладно, бог с ним…К отпущенным срокамотчий череп – сквозь все времена —мне нести,словно чашу Востока.Да наполнится Духом она!Бог со мною…Мне надо немного, —откровения – в день изо дня —как землепод лопатой Немого:«Ты мое полюби, не меня…»4Здесь русский дух подавлен интеллектом,теряясь в подсознательном…И слог —вне русских слов – понятным диалектом —снисходит до толпы,как местный бог.Душою – в гроб,а глоткою – наружуздесь каждый сам себе и бог, и черт.здесь русский хлеб,осыпавшийся в лужу,судьбой не принимается в расчет.Здесь к Западу все тянутся руками,отбрасывая тени на Восток.Здесь искренне протягивают каменьголодному,приняв на грудь – по сто.Здесь каждый ощущает запах смерти,хоть не осознает свою вину.Здесь можно даже смерть свою измерить, —лишь резковлево руку протянув.Здесь можно все забыть, оставить в прошломи не понять —от Родины вдали —как сушат шаг, черствея на подошвах,сырые крошки аржаной земли…5Соблазнами, ниспосланными с неба,влеком на протяжении веков,отправился я, взяв краюху хлеба,на поиски безумца своего.И грезил я грядущими веками,но в прошлое лишь взглядом попадал.Вечор набрел на вещий серый камень.На нем надменный ворон восседал.Он встрепенулся.Крыльями косымизатмились солнце, тень моя, тропа.«Сей камень —пограничный столб России,сто лет уже – как с неба он упал.Он выбор твой, он вечный твой хозяин,дающий силу слабым в трудный миг.Чем дольше пред твоими он глазами,тем меньше остается для других.Решай.Твоей гордыне не удастсявне разума мытариться весь век.Пойдешь направо —вступишь в государство,налево – ты свободный человек…»«А где же Бог?! —Ответь, седая птица…»Исчезли камень, ворон и тропа…Смотрю —к земле,прям посередь границы,вжимаясь в почву,мой немой припал.Как будто воду пьет – притом не в меру.Промежду пальцев проросли цветы…«Я слушаю, что происходит в мирена свете Том,теперь послушай ты.Как родовое срубленное древо,твоя Отчизна, в землю угодив,в крови омывшись,вышла Светлой Девой.Ты сын Ее, тебя ждет мир —иди!Ты есть един – ты воплощенье рода —в тебе поет невытравленный плод.Ты – Человек, ты – Дух Того Народа,ты – самовозрождаемый народ.Теперь иди, неси свой крест к порогуиного Царства,пасынок мечты.По мертвецам сюда найдешь дорогу.Меня же больше не увидишь ты!..»Ну, вот и все. Прочь от воспоминаний —к родным и просветленным небесам,шепча себе святое заклинанье:«О врачеватель,исцелися сам».6Я вышел из земель —с каких лишь мертвымвозврат возможен – в качестве идей…Я здесь, как пыли столб, как воздух спертый,как перевоплощение людей.Вершу средь оживающих надгробийсвой круг,что предначертан был судьбой.Из прахапроступают тел подобья.И русский дух общается со мной.И мать-земля расходится кругами…Навек встают под флаг мой мертвецы —убогих дедов светлые отцызвенят мечами и гремят костями.Родимым песням предаются вволюи пашут землю,обнажая суть.Я их могилы посыпаю солью —чтоб сме