– Вы можете оставить нас с сыном вдвоем на минуту?
Они смотрят на него как на психа.
– Это против правил, – четко говорит один из полицейских.
– Да к черту ваши правила, – выплевывает отец, но я слышу, как страх просачивается сквозь его напускную уверенность.
В груди все переворачивается.
Отец вообще мог бы не приходить сюда, учитывая все, что я сделал. Но тем не менее… он здесь. Борется за свое жалкого отпрыска.
Как настоящий родитель, которым никогда не была моя мать.
Взяв себя в руки, отец встает.
– В этой комнате нет окон. – Он переводит взгляд на мои наручники. – И он пристегнут к кровати. – Затем смотрит им в глаза. – Он никуда не денется. Даю слово.
Я жду, что копы начнут спорить, но, должно быть, мой отец куда более уважаемый человек, чем я думал, потому что они соглашаются.
– Пять минут, – произносит один из них, когда они начинают двигаться в сторону двери.
Схватившись за редкие пряди волос на своей лысеющей голове, отец бледнеет.
– Ты в дерьме, Оук.
Да уж, я в курсе.
– Знаю. – Я морщусь. Это плохо. Чертовски плохо. – Насколько глубоко?
Отец начинает загибать пальцы.
– Что ж, начнем с того, что они изъяли больше фунта героина и кокаина из твоего багажника. – Он зло смотрит на меня. – Дальше, в твоей крови обнаружили 0,8 промилле алкоголя, что больше…
– Допустимой нормы, – заканчиваю я за него.
Потому что, когда я лажаю… то делаю это по полной.
Если честно, удивлен, что список такой короткий.
– Еще они нашли в твоем организме следы марихуаны и кокаина.
Тут без сюрпризов.
– Я пытался протрезве…
– Что ж, это, на хрен, не сработало, – кричит он, и в его глазах плещется ярость.
– Прости меня.
Но извиняюсь я не за то, что употреблял наркотики. Я знаю, что он наконец узнал правду. На его лице столько боли, столько разочарования, что мне тяжело на него смотреть.
Папа отводит глаза, словно тоже не может взглянуть на меня.
– По крайней мере, я знаю, почему ты так внезапно съехал.
Да, потому что я больше был не в состоянии смотреть на себя в зеркало. А значит, я точно не мог видеться с ним.
– Пап…
– Я не хочу об этом говорить, – выплевывает он, сжимая спинку стула с такой силой, что костяшки пальцев белеют. – Я должен сказать тебе кое-что. – Злость на его лице сменяется отчаянием. – Кое-что очень серьезное.
Учитывая внушительный список дерьма, которое я сегодня сотворил, – и тот факт, что моя любимая девушка находится в операционной, – я практически уверен, что он уже не скажет мне ничего серьезнее.
– Что?
Приблизившись, он сжимает мое плечо.
– Во время приступа ты вылетел на встречную полосу и врезался в другую машину.
Очевидно, я ошибался… есть кое-что посерьезнее.
Намного серьезнее.
У меня не лучшие отношения с Богом, но я все равно начинаю молиться про себя. Прося, чтобы операция Бьянки прошла успешно… и чтобы с человеком во второй машине все было хорошо.
Крепче сжав мое плечо, отец опускает глаза в пол.
– За рулем была Хейли.
Я теряюсь.
– Хейли… моя бывшая девушка Хейли?
Он кивает.
– Да.
Я потираю грудь, внутри которой все сжимается в огромный комок. Отвратительный список моих ошибок становится длиннее с каждой минутой.
– Надеюсь, с ней все в порядке.
– Оук, – мягко говорит он, словно ему тяжело продолжать. – Она не выжила.
Я чувствую спазм в желудке, комната начинает кружиться.
Конечно, я придурок, самый большой, которого знаю, но я не…
Твою мать.
Это не может быть правдой.
– Она умерла? – Когда звук моего собственного крика отскакивает от стен, наполняя комнату, у меня начинает звенеть в ушах. – Я убил ее?
Я пристально смотрю на отца, прося, умоляя взять эти слова обратно. Но он не может.
Потому что я убил ее.
Все вокруг становится размытым, я делаю вдох, пытаясь себя успокоить. Не получается. От этого никуда не денешься. То, что я сделал, уже не получится исправить. Вина – та, которой не поможешь сожалением, – наполняет мою грудь.
– Прости, – шепчет папа, обнимая меня.
Я не понимаю, почему он извиняется. Я во всем виноват.
– Я уби…
Свет над моей головой начинает моргать и слишком уж знакомый шум наполняет уши.
– У него эпилепсия! – кричит отец, когда комнату наполняет звук шагов. – Снимите с него эти чертовы наручники.
Я моргаю, глядя в потолок, на меня накатывает волна усталости.
Есть столько вещей, которые я хотел бы сказать, – и еще больше, за которые хотел бы извиниться, – но я не могу. Ведь никакое раскаяние здесь не поможет. Я просто хочу закрыть глаза… и проспать вечность. Возможно, когда я проснусь, окажется, что это был всего лишь сон.