– Что…
– Чьи наркотики ты продавал?
Нет уж, я не стукач.
– Свои.
Отцу такой ответ не нравится.
– Чушь. Мой друг в участке сказал, что на всех пакетиках, которые нашли в твоей машине, была особая отметка. Штамп, который ставит один наркобарон. Они уже несколько лет пытаются на него выйти.
Мне хочется засмеяться, ведь Локи никакой не наркобарон – по крайней мере, пока, – но я включаю мозги и сдерживаю себя.
В глазах отца вспыхивает разочарование.
– Знаешь, я надеялся, что ты хоть раз скажешь мне правду.
Учитывая недавнее открытие отца, – что я трахал его жену, – это недоверие вполне оправданно. Но я не успеваю задуматься об этом, потому что он хватает мой палец. Я пытаюсь отдернуть руку, но на мне все еще надеты наручники.
– Какого хрена…
Он прикладывает мой палец к кнопке на разбитом экране телефона.
– Твою мать, пап, хватит, – выплевываю я, пока он копается в моем мобильном в поисках информации.
Локи пока, может, и не наркобарон, но он без колебаний пришлет кого-нибудь пристрелить мою задницу за то, что я сдал его копам. Но… тут все честно.
Око за око.
Папа радостно поднимает мой телефон.
– Узнал все, что нужно. Спасибо за сотрудничество. – Он уверенно идет к двери. – Можешь злиться сколько угодно, Оук, но я сделаю все, чтобы ты не сгнил в тюремной камере.
Сгнить в тюремной камере – это как раз то, чего я заслуживаю.
В животе все переворачивается, когда я направляюсь к залу суда. Словно почувствовав мой страх, отец говорит:
– Не волнуйся. Мы заключили чертовски хорошую сделку, сдав Локи.
Забавно… потому что я не помню, чтобы сдавал кого-то или заключал какую-то сделку.
– Причинение смерти по неосторожности в состоянии алкогольного опьянения, – шепчу я, повторяя то, что он сказал мне утром. Отец подключил связи и сделал так, чтобы мое заседание прошло сегодня.
– Именно. Было сложно, но… – отец указывает на моего адвоката, – мы уговорили их признать это мелким правонарушением.
Адвокат хлопает меня по спине.
– Тебя ждет домашний арест на полгода… максимум.
Как и любого другого богатенького белого ребенка со связями.
Отец усмехается.
– Ты переживешь. Время пролетит незаметно.
Господи Иисусе.
Неудивительно, что родители Хейли просто убиты горем. Мало того, что я убил их дочь, – а еще отправил свою любимую девушку в кому, после которой она потеряла память, – я еще и выйду сухим из воды.
В горле застревает ком, когда мы заходим в зал суда.
Это несправедливо.
– Всем встать перед достопочтенной судьей Дженнет.
Все тело напрягается, на меня накатывает тошнота, когда адвокат начинает свою речь.
Ей исполнилось двадцать один в мае. Я этого никогда не пойму, но она любила слушать Джастина Бибера на полной громкости и каждое утро выпивала на завтрак Ред Булл без сахара. Она обожала картошку фри, но редко ее ела, ведь от нее толстеет задница… что чушь на самом деле.
Воротник рубашки впивается в шею.
Она сказала, что любит меня во время ужина в Суши-Суши, когда мы праздновали полгода отношений.
А я ничего не ответил… поскольку не чувствовал того же. Но я хотел, чтобы она нашла кого-то, кто почувствует. Теперь этого не случится.
Ведь она мертва.
Пока я стою здесь, в суде… и две минуты отделяют меня от свободы.
Подняв голову, я вижу родителей Хейли. Они забились в дальний угол на противоположной стороне зала, держась друг за друга так, словно они единственное, что у них осталось.
Потому что так и есть.
Ее отец изо всех сил старается не заплакать, а мать тихо всхлипывает, прижав к губам салфетку.
Хейли никогда не закончит колледж и не станет ветеринаром, как мечтала.
Ее мама никогда не будет планировать свадьбу вместе с дочерью.
А папа никогда не поведет ее к алтарю.
Потому что я отобрал жизнь, которую они создали. И совсем скоро я пройду мимо родителей Хейли, чтобы продолжить проживать свою… А их дочь навсегда останется в земле.
Как, черт возьми, они смогут это принять?
Никак.
– Приговариваю вас к шести месяцам домашнего аре…
– Нет. – Мой голос отражается от стен, словно волна от разорвавшейся бомбы. – Я не хочу домашний арест.
Я прожил двадцать один год, создавая проблемы, которые либо кто-то решал за меня, либо я просто сбегал от них.
Но не в этот раз.
– Что ты делаешь? – бормочет отец, но я его игнорирую.
Судья моргает, очевидно, застигнутая врасплох моим выпадом.