— В календаре…
— Там была галочка и подписано место. Ты не мог сюда ехать по делу… Ты бы не стал. Ты бережешь своё время. Ты знал, что тут буду я.
Он кивает и, будто с чем-то смирившись, садится туда, где недавно сидела я. На пыльный пол, прислонившись спиной в двери. За дверью собаки, и мы тут заперты. И мы всё решим.
— Ты не спал ночью. Почему?
— Ты сама знаешь. О тебе думал.
— Снова?
— Снова? — переспрашивает он.
— Не думаю, что ты спал в первую ночь, когда я от тебя ушла.
— Не спал.
— Почему?
— Потому что думал о тебе.
— Почему?
— Потому что не мог не думать.
— По-че-му? Почему? Ответь!
— ЧЕГО ты ждёшь? — будто на школьницу кричит с высоты своего мужского авторитета. Сейчас он вправе надо мной посмеяться, я подставилась. — Что я скажу, как люблю тебя?
"Как люблю?"
Он не сказал… он не отрицал. Он не отрицает, что любит.
Или я придумала. Снова.
— Что ты обьяснишь, почему ты сидишь тут и…
— Почему по-твоему, Соль? — он встаёт и берет меня за плечи, прижимается лбом к моему лбу и не стоит на месте. Качает головой, гладит руками мои предплечья, плечи, талию, шею. Я ощущаю его руки, они заколдовывают меня.
— Остановись, голова кружится, — прошу я. — Остановись, с ума сейчас… сойду…
Он придерживает меня… меня и вправду качает. Я слишком мало спала, а он слишком активно вызывает у меня аритмию.
— Если нам сейчас так плохо, — говорит он, словно режет внутри меня своим голосом. — Что было бы…
— Было бы? А что будет?
— Что будет?
— Будем не мы, — я доказываю ему, как ребёнку. Как дурачку, как безумцу, как пьянице, втолковываю истину, простую до смешного. — Неужели ты не понимаешь?..
— Не понимаю…
Мои губы дрожат. Я хочу его убить, в самом деле убить. Не хочу целовать (как бы сильно ни любила это), не хочу обнимать (как бы ни было без этого неспокойно). Хочу уйти.
Мы не бьём посуду, не ругаемся, не стоим на пороге смерти.
У меня — всё очень просто.
А у него — всё очень сложно.
О, мне теперь стыдно перед девочками, дурочками Ксавье, которым я морочила голову смеха ради, и ещё утверждала, что помогаю им. Какая я всесильная-Соль. Теперь у меня кое-что забирают, как я забирала Ксавье. И кто забирает? Банальный. Мужской. Страх.
— Ты и правда веришь в эту любовь? — спрашивает он и получает от меня звонкую пощёчину. Его голова уходит в сторону, мою руку ломит, и я с воплем припадаю к полу.
— Знаешь, что смешно? — спрашиваю его, он сверлит меня взглядом. Молча. — Я считаю себя сильной, потому что не боюсь доказать что-то тому, кого люблю. А ты считаешь себя сильным, потому что отказываешься от той, кому можешь сделать больно. А всё решается такой простой вещью…
— Знаю… только это не смешно, — кивает он. — Соль…
— Не надо! — выставляю руки и качаю головой. — Ты ко мне не подойдёшь!
— СОЛЬ!
— ТЫ! КО МНЕ! НЕ! ПОДОЙДЁШЬ!
Я ухожу на старую кухню и сижу там одна, пока он что-то решает.
Я любила вас, Мистер Ли. Очень верно и преданно, и буду это неблагодарное дело продолжать. Вы настолько же нелепы в своих попытках быть тише воды-ниже травы, насколько я хочу сиять. Вы — Белла Свон, а я — Кристиан Грэй, или кто там с кем, не помню. Но вы мне нужны. Потому что я с вами дышу полной грудью. Я с вами становлюсь девочкой, покорившей время, оживившей мечты.
Вы — моя мечта, которая оказалась лучше, чем я хотела.
Я вижу в вашем взгляде то, чего вы не знаете. Когда вы смотрите на меня, пока я на сцене. Когда вы смотрите на меня, когда я нелепа. Когда вы смотрите на меня, пока я безумна. Когда вы смотрите на меня, вы говорите то, что ни за что не решитесь сказать. Я любила вас, мистер Ли. Я светилась для вас, я зажигалась для вас. И вы — моя причина быть лучше. Потому что вы любите меня взглядом и укоряете словом. Вы меня не разгадали, а для меня вы как на ладони. И я владею вами, даже если вы от меня бежите. К чёрту! Я сильнее вас! Я умнее вас! И вы позволите мне быть такой, потому что любите меня! Вы — влюбились в меня, Кайд Ли. Отрицайте, сколько угодно. Но мне довольно того, как меня оберегает ваш взгляд. Пусть только я его вижу. Человеку для жизни нужна мечта. И вы — моя мечта.
Я сижу на старой кухне, сложив на столе руки, и мои слёзы капают на пыльный стол, на котором луч света рисует узоры. За окном мельтешат, что-то делают. Я сижу, губы разъедает, но я смотрю на это спокойно. Я победила. Но больше я ни шага не ступлю. Мой приз мне принесут.