– Я думаю, что ваши чувства прекрасны, – с улыбкой отвечаю, опускаясь обратно на кровать.
– Что?
– Ничего, что вы не можете попасть в желтую гильдию, ведь там вам пришлось бы музицировать по указке и играть то, что скажут. Там вы были бы ограничены куда сильнее, чем здесь.
– Я… никогда не задумывался об этом.
– Думаю, никто из Лун не осудит, если вы будете играть и днем, ведь ваши мелодии прекрасны.
– Правда? Я боялся, что это удовольствие мнимо, и я могу разделить его лишь с ней.
– Правда. Вы можете продолжать играть, вы мне совсем не мешаете. Я с удовольствием еще послушаю вашу музыку.
– Спасибо.
Глава опускается на танкетку, с нежностью касается клавиш и улыбается.
– До войны я готовилась к сдаче экзаменов в Белую гильдию, – произношу достаточно громко, чтобы он услышал. Он должен знать. Сейчас.
Пальцы Сола неловко опускаются на клавиши, заставляя их издать неприлично громкий звук. Он вздрагивает и замирает, будто сейчас кто-то вбежит в комнату и ударит его палкой.
– Ты хотела вступить в Белую гильдию? – оборачивается он.
Молча киваю. Я прервала его единение с «ней». Кем бы она ни была. За это я ощущаю вину. Но больше молчать я не могу. Сегодня он признался мне. Я тоже должна признаться.
– Почему?
– Мне всегда казалось, что у членов Белой гильдии больше свободы, чем у других. Ведь они могут исследовать то, что им интересно и тогда, когда им вздумается.
– Не хочу тебя расстраивать, но сейчас Белая гильдия занимается разработкой новых способов убийства людей по указке короля, так что… может, даже и к лучшему, что ты осталась в Черной гильдии.
– Почему к лучшему? Разве вы работаете не над одним делом?
– Наша работа довольно рутинна, это правда. Но сверху нам спускают лишь итоговые показатели. Как их достичь – наше дело. Тоже своего рода свобода.
Глава украдкой улыбается и тут же отворачивается. Его пальцы прикасаются к «ней», производя красивые мелодии, которые я никогда раньше не слышала. Он закрывает глаза. Выглядит спокойным и умиротворенным. Впервые за время нашего общения.
Возвращаюсь на подушку и смотрю на ночное небо через просвет между шторами. Будущее Черной гильдии, да? Кто же может знать, каким оно будет? Нам бы дотянуть до конца войны, а там станет полегче.
Еще раз бросаю взгляд на главу, который, кажется, уже забыл о моем существовании. Два человека, связанных судьбой. Оба хотели иной жизни, но были скованы обстоятельствами. На своем и не своем месте одновременно. Отчего-то от этих мыслей становится легче, и я быстро засыпаю.
Глава 17.
Просыпаюсь от ярких солнечных лучей, пробивающихся в просветы между шторами. Уже так светло, почему меня никто не разбудил? Сажусь, поворачиваю голову и замираю.
– Г-глава?
Сол безмятежно спит на подушке. Дыхание тяжелое и спокойное. Впервые он выглядит хоть немного отдохнувшим. Наверное, задремал после того, как играл на рояле. На его лицо падают солнечные лучи, он морщится и закрывается рукой.
– Что? Который час? – сонно спрашивает глава и открывает глаза. В его темных зрачках отличается мой силуэт. В этот момент я просыпаюсь.
За окном полумрак. По стеклу моросит мелкий дождь. Что это за сон такой странный? Поворачиваю голову и касаюсь второй половины кровати. Нет. Здесь определенно никого не было.
В голове всплывают слова главы: «Я никогда не сплю… Иногда засыпаю на рабочем месте». Может, он спит и сейчас? Интересно, как он выглядит во сне? Любопытство заставляет подняться с постели и одеться. Благо до его кабинета тут рукой подать.
Осторожно открываю дверь, уже предвкушая вид мирно сопящего Солнца, но нет. Глава за работой. Его перо мерно скрипит по бумаге. Снова мрачный и уставший. Совсем не такой, как ночью.
– Доброе утро, – кивает он, заметив мой взгляд.
– Доброе, глава, – растерянно отвечаю. И что теперь? Нужно придумать причину, по которой пришла, иначе придется снова писать письма…
– Не обязательно называть меня так, я ведь твой муж… вроде как, можешь обращаться ко мне по имени, – спокойно заметил он. Вроде как? Сам все еще сомневается?
– Тогда и вы зовите меня по имени, а не «ты», – невзначай замечаю, разглаживая юбку. Глава немного краснеет и кашляет в кулак, возвращая былую собранность.
– Я подготовил список гостей на праздник. Напишешь для них приглашения? – продемонстрировал Сол лист бумаги, заполненный именами. – Полагаю, это веселее, чем сообщать о смертях. Кстати, их прибавилось, пока ты спала, – кивнул он на стопки рядом с моим столом. Снова работать? Не хочу.
– Прошу прощения, я еще не позавтракала, – делаю реверанс я и возвращаюсь к выходу.