И исчезла.
Музыка истаяла.
А реальность ворвалась в Анджея с неумолимостью бетономешалки.
Маленькая толпа, застывшая вокруг лавки, ожила. Закопошилась, засуетилась, торопясь сбежать. Опуская глаза… чтобы не показаться — неравнодушными?
И лишь быстро, мелко чиркала карандашом девчонка-художница — зарисовывая, улавливая, удерживая на листке волшебством соприкосновения бумаги и грифеля, пока ещё не опустила флейту рыжая, ещё кружат салютными искрами листья, ещё не скрылось солнце…
— Единственный смысл, единственное оправдание существования нас-Человеков — искусство. Созидание. И творение — Красоты. Именно поэтому она не только спасёт — спасала и спасает… мир, — сказала Полина. — А тот, кто не может создать Красоту в музыке, живописи, литературе… в тех областях, которые мы привыкли называть искусством — может открыть для себя искусство иного рода. Суметь прожить свою жизнь так, чтобы там, за концом, с удовольствием оглядываться назад… прожить её — красиво.
Медленно, медленно она опустила флейту. Щёлкнула застёжками на лавке лежащего футляра.
— Я читала ваши рассказы, Анджей. Бабушка мне читала. Ещё давно. Говорите, не понимаете, да? Не понимаете, с чего я разбиваю лоб об стены, которыми вы отгородились?
На краю зрения художница хлопнула папкой. Бросила в сумку карандаш.
— Вы могли, вы можете сделать то, чего никогда не смогу я. Вы сможете показать им… всем людям — то, что они перестали видеть. Заставить их взглянуть на мир вашими глазами. И когда им понравится то, что они видят, заставить открыть — свои.
Робкое, надтреснутое "спасибо" рассекло закат.
В красном берете и светлом шарфе, улыбаясь, вжав голову в острые плечи, шаркающей походкой девчонка-художница кивнула рыжей и перешагнула грань видимого. Случайная прохожая.
Нет. Те проходят. Вот и сейчас — проходили.
Бывает, что-то пробирает тебя до костей, бывают такие вещи — музыка или книги, после которых хочется выйти на улицу и закричать. До боли, до хрипоты в горле, до плевка кровью. И ты будешь кричать, а остальные будут идти мимо и делать вид, что не слышат…
— Я не вижу того, что видите вы, — тихо сказал Анджей. Заставил себя улыбнуться. — И на флейте играть не смогу точно.
— А я, слепая, смогу? Играть так, чтобы меня услышали?
— Что вы…
— Они слышат лишь то, что хотят слушать. И где хотят. Слушать… а не смотреть, как по улицам слона водят.
Она смотрела внутрь себя. Мутноватыми глазами…
Не мутноватыми. Потускневшими.
— Когда-нибудь я всё-таки разобью себе лоб, — медленно перебросив футляр через плечо, она встала. — Не об ваши стены. Об их. Но разобью не так, как вы. Не отступившись, дойдя до конца, до самого конца…
Устало? Она говорит — устало?
— Полина, вы… что? Вы же солнце… солнце всегда жизнерадостно, помните?
— Солнце тоже человек. Ему тоже бывает плохо. Только солнце никто не спрашивает, может ли оно светить. Для него не существует "хочу" или "могу", есть лишь одно — "нужно".
Анджей взглянул на неё задумчиво.
— Правда? Вы действительно так… уверены?
…очень задумчиво…
Полина кивнула. Нити закатного света, запутавшись в её волосах, отливали червонным золотом.
Анджей смотрел в предосеннюю глубь парковой аллеи. Зачем-то тоже кивнул.
— Пойдёмте-ка домой, — сказал он. — Могу я вас кое о чём попросить?
— О чём?
— Передадите своей бабушке, что горячий чай и плитка шоколада способны поднять настроение любому, и уставшему солнцу — в том числе? А, кстати… — поправив очки, он достал кошелёк, — вон в том ларьке, насколько знаю, шоколадки вполне приличные…
Когда на её щеках появились ямочки, он тоже улыбнулся. И пошёл вперёд.
Впервые в жизни — зная, что делает.
…дома он будет смотреть в окно, пока воздух не загустеет прозрачной тьмой.
Потом взглянет на разбитый пейджер.
На телефонную трубку.
По памяти наберёт хорошо знакомый номер.
— Макс…
— Привет, Андж. Что-то часто ты стал вспоминать о друге детства… Вроде только недавно встречались. Что-нибудь нужно?
— Да…
Ему не осталось других дорог.
— Да. Мне нужно, чтобы ты оформил одно… не знаю даже, как назвать. Заплачу, сколько захочешь. Но, предупреждаю сразу — возни будет много.
Макс на том конце трубки заинтересованно хлюпнет засморканным носом:
— И в чём заключается возня?
— А то не догадываешься. Тьма бумажек, в которых я, как обычно, ничего не понимаю. Правда, вначале ты должен будешь кое-что сделать.
— Что же это?
— Узнать, можно ли будет это сделать.