— И спел?
— Спел, прямо по телефону… А потом Мирский приехал за мной.
— Как же он тебя уломал?
— Сказал, что Саблин обиделся и ушел, и теперь, значит, мне придется занять его место, раз уж я стал причиной этой «трагедии».
— Погоди, — уточнила Рита, — он, то есть, имел в виду, что ты написал слишком хорошую и сложную музыку, а потому ты и виноват и должен разгрести его проблемы с Саблиным?
— Ну да, что-то в этом роде.
— Круто! — выдохнула она и влила в себя остатки коньяка.
— Но я согласился с условием, что они будут искать другого солиста, — добавил Стас. — Не мое это все…
Неожиданно он запнулся и посмотрел куда-то за спину Риты. Она обернулась и увидела молоденькую девчонку. Незнакомка отделилась от группки «золотой молодежи», сидевшей за столиком в глубине зала — оттуда то и дело доносились взрывы хохота и приглушенный визг. Ресторан дорогой, и обычным студентам здешнее меню не по карману — то есть ребятки из «сливок общества», как определила Рита, едва они со Стасом вошли. Она намеренно попросила официанта найти им местечко подальше от «молодежей», что он и сделал. И вот одна из их компании почему-то решила подойти.
— Вы ведь Маргарита Синявская? — пробормотала она, переминаясь с ноги на ногу.
— Д-да, — с подозрением подтвердила Рита, недоумевая, что могло от нее понадобиться девчонке. А, ясно: Байрамов!
— Можно ваш автограф?
Рита посмотрела на Стаса, но тот едва заметно качнул головой, указывая взглядом на руку девушки, в которой была зажата салфетка: она протягивала ее Рите, а не ему.
— Мой?! — изумленно переспросила она.
— Вы жена Игоря Байрамова, верно? — уточнила юная незнакомка.
— Верно, но я не могу дать автограф от его имени…
— Его автограф у меня уже есть, я хочу ваш. Вы ведь частный детектив? Та самая, которая расследовала дело Алины Каюровой, а до этого — Андрея Кожухова, рок-певца? Вы — мой кумир! Я учусь на юридическом и хочу… ну вот как вы. Так можно автограф?
Рита почувствовала, что густо краснеет под насмешливо-доброжелательным взглядом Стаса. Она ненавидела эту свою особенность — ну почему ей никогда не удается скрыть смущение?! Взяв протянутую салфетку, Рита размашисто поставила свою подпись и вернула девушке, но та уходить не спешила.
— А это — ваш брат? — поинтересовалась она, с любопытством глядя на Стаса. — Михаил, да?
Черт, она и про Мишку знает?
— Нет, — покачала головой Рита. — Это не он.
— Вы тоже какая-нибудь знаменитость? — не унималась цыпочка. — Актер или…
— Нет, что вы, я фрезеровщик, — быстро ответил Бессонов.
— Кто-кто?
— Слесарь он, на заводе работает, — давясь от сдерживаемого смеха, пояснила Рита: вообще-то, учась на юридическом факультете, неплохо бы иметь кругозор пошире!
— Ну да, как же! — недоверчиво сморщила носик девица и отошла, оглядываясь через плечо.
Рита протянула руки через стол и взяла ладони Стаса в свои.
— Гляди, даже она не поверила: ты грабки-то свои видел, «фрезеровщик»?
У него были крупные кисти с тонкими, длинными пальцами пианиста и коротко подстриженными аккуратными ногтями.
— Ты лучше туда посмотри, — ткнул он пальцем в витрину. Белые ночи заканчивались. В витрине, похожей на размытое зеркало, отражались они со Стасом. Рита вдруг поняла, что назойливая незнакомка не так уж не права: они действительно могли бы быть братом и сестрой! Похожие черты лица на скуластых треугольных лицах, длинные волосы почти одного цвета, четкий рисунок губ… Только глаза, хоть и были серыми у обоих, имели разные оттенки — у Риты уходили в голубой, а у Стаса — в зеленый цвет.
— Чудны дела твои, господи! — пробормотала Рита, не отрывая взгляда от стекла.
Мельком взглянув на висящие в коридоре часы, Рита увидела, что уже начало второго.
— Ты голодная?
От неожиданности она едва не опрокинулась носом вперед, так как в этот самый момент снимала туфлю.
— Господи, мама, ты меня напугала!
Наталья Ильинична стояла в дверях своей комнаты в ночной рубашке и накинутом поверх нее шелковом пеньюаре. В таком наряде мать выглядела хрупкой и до странности юной.
— Я думала, ты спишь, — добавила Рита, надевая тапки.
— Ты же знаешь, я не могу лечь, пока тебя нет.
— Ма, мне почти тридцать, а ты ведешь себя так, как будто я учусь в шестом классе! Когда я жила с Игорем…
— Правильно, — перебила мать, — если ты живешь отдельно, то твоя жизнь — его ответственность. В противном случае за тебя отвечаю я… Кстати, об Игоре: он заезжал с документами, но не застал тебя.