- А какая польза мне? - скосил глаз дракон.
- Праси чаго хошь... И шо смагем, то атдадим. Абманем - сам прихади и бери чо хочеца!
«Бардак... Опустился... Помогать! И кому?.. Гноллам... Фи... Хотя... С ними гораздо веселее, чем со старым Солтарном, чтоб он сдох. Да и лес здесь хороший... Руины... Плохо, что поговорить не с кем. Виверны - безмозглые, гноллы - «тупыя». Надо им заказать живого эльфа со следующего каравана».
- Подожди-ка... А как тебя зовут-то?
- Попросту - Гарси, а свое полное имя даже я вряд ли смогу вспомнить вот так сразу... Как же это... Ми-Пре... Си... Нет, Гар-Си... Дав... Да, кажется так...
- А меня просто - Оргар, - пробормотал рейнджер подавленный обилием имени собеседника, - А что же я хотел спросить? Ах, да! Ты сказал, что это лес Виверн?
- Ну... Да... Кажется... - ответил бард. Увлеченный рассказом, он пропустил эту деталь, и теперь мучительно пытался вспомнить, что же он рассказывал.
- У меня погиб троюродный дядя... - прервал его размышления Оргар, - Он охранял караван шедший из Засеки в Ларг, мимо леса Виверн. Теперь я знаю, кого мне нужно найти. Рейнджер стиснул зубы. Его кулаки сжимались и разжимались, он искал на ком можно выместить всю боль и обиду за гибель родственника. Гарси поймал горящий взгляд Оргара, вопросительно-невинно поднял бровь и оглянулся.
- Дракона здесь нет, а, насколько я понял, тебе нужен именно он.
Оргар уронил руки и сел на солому.
Утро наступило, как слон на муравейник. Оргара разбудил голос из-за двери, громко выкрикивающий его имя. Он тихо отполз к барду и потряс его за плечо.
- Чего тебе?
- Там кто-то меня зовет, - Оргар оглянулся на дверь.
- Здесь он! - крикнул Гарси, - Хватит орать!
- Кому я мог понадобиться? - испуганно недоумевал рейнджер, - Меня здесь никто не знает.
- Это же не трактир! - возмутился бард, - Не забудь - ты в тюрьме, а не в оплаченном на неделю вперед номере.
- А вдруг это...
- ... Начальник патрулей... - отозвался Гарси, - Я спать хочу!
- Но меня же хотели убить! Может это и есть убийцы...
- Убийца ты - не даешь мне спать. А если и дальше будешь мешать, то убийцей буду я... Угадай, кто будет жертвой...
Оргар тяжело вздохнул, встал и попытался пригладить встрепанные волосы.
- Заходи в трактир «Три Спелбука», - сквозь сон пробормотал бард, - Там я тебя найду... Только не встревай в неприятности...
В замке заскрежетал ключ. Оргар оставил бесплодные попытки реанимировать прическу, еще раз глубоко вздохнул, и к тому времени, когда в проеме открывающейся двери показалась ухмылка молодого парня в белом плаще, он уже был готов следовать за своим провожатым.
Коридоры были чистые, сухие и хорошо освещенные. Мнение Оргара о тюрьмах резко поднялось.
- Неплохо здесь. Крыс, вроде, нет. - провожатый неопределенно хмыкнул. То ли крысы были, то ли крысы, в его глазах, были не худшими представителями человеческого рода. Оргара довели до двери.
- Здесь начальник патрулей. - отчеканил юноша. Потом он четко повернулся кругом и удалился позвякивая шпорами.
- Тоже мне, тюрьма! - возмутился Оргар, - Сухо, чисто, крыс нет, не бьют, не издеваются. Пыток нет! Довели до двери и бросили: «Иди куда хочешь!»
- Заходи! - донесся из-за двери густой бас, - Ночью, небось, набегался! Давай, ври, кто ты и как здесь оказался.
Оргар передернул плечами и толкнул дверь. Не вышло... Он налег плечом...
- На себя! - донеслось изнутри, - Или ты ее сломать хочешь?
- Что он, через стены видит что-ли? - рейнджер потянул ручку двери на себя.
Оргар вышел на солнце и огляделся. Енот степенно присел рядом с ним. Оргар потянулся и размял затекшие члены. В конторе паладинских патрулей как он теперь знал его трепали три часа. В комнате находились двое в белых накидках с вышитым серебряным драконом поверх кольчуг. Они задали только один вопрос по существу: «Как ты здесь оказался?» Но даже не слышали ответа. Остальные вопросу сводились к перетиранию воду в ступе и верчению круга без точила.
- Когда родился?
- Сколько лет?
- Откуда енот?
- Где жил?
- Как зовут?
- Кто родители?
- В чем одет?
Оргар возмутился:
- Кто?
- Что «кто»?
- Кто одет?
- Ты!
- А вы не видите?
- Отвечай на вопрос...
- Одет!..
Теперь Оргар спокойно выпускал пар. Прогулка по городу... Неплохой способ успокоиться. Мостовые... Цивилизация... Люди... Город - самое тупое изобретение человечества. Как здесь живут собаки? До ближайшего дерева бежать милю. К обеду Оргар случайно увидел вывеску с парой книг и свитком. Что-то напоминает... Кажется бард - Гарси называл это «Три Спелбука».
- Не могли бы вы... - обратился Оргар к ближайшему прохожему на вид не воину и не работяге, - Сказать мне что это за заведение.
- Это трактир, - поморщился человек, - Трактир «Три...»
- Спасибо. - оборвал излияния прохожего Оргар и вошел в трактир.
Дым, гомон, спертый воздух... Когда Оргар смог наконец осмотреться... Гарси сидел, естественно, в самом удобном месте - между камином и стенкой образованной лестницей. Он махал рейнджеру рукой и строил гримасы долженствующие изображать: «Иди скорей, меня уже выпустили, у меня есть деньги».
- Здравствую еще раз, зеленый.
- Почему «зеленый»? - удивился Оргар.
- Ну, «бывалым» тебя не назвать. По лесу шастаешь... Есть хочешь? - способ вести разговор у барда был интересный.
- Да. - опешил рейнджер, - Проголодался пока гулял по городу.
- Ну и как тебе эта грязная дыра? - Гарси обернулся к уходящей девушке-разносчице и добавил, - Блюдце молока для енота!
- Деревьев мало, - Оргар пока не успевал осознать какая часть слов спутника относится к нему, - А вместо молока, можно кусочек мяса.
- Молока и мяса еноту! - судя по громкости, с которой прозвучал этот заказ, бард мог спокойно перекрыть песней и шторм и водопад и звуки битвы. Такой спутник понравился Оргару еще больше.
- У тебя есть планы?
- Город уже осточертел, - проворчал Гарси уничтожая половину цыпленка, стоящую перед ним. Он поднял кружку и сделал глоток. Рейнджер сначала подумал, что кружка захрустит на зубах так же, как куриные кости, но все обошлось. - Пойду на юг... Или на восток. Нет... На юго-восток. На границу.
- Границу между чем и чем?
- Не «чем и чем», а ГРАНИЦУ! Если найду попутный обоз, то пойду вместе с охраной. Если нет... Пойдешь со мной?
- Я пропал. Родители могут что угодно думать...
- Почта...
- По-Что? - изумился Оргар.
- Не «по-что», а можешь написать все, что случилось, и это отнесут твоим родственникам.
- Что, просто так и отнесут? А не выбросят по дороге?
- Если выбросят... - назидательно поднял кружку бард, - будет «по-что». Ты уже все съел? - только теперь рейнджер осознал, что Крилл спокойно чистится рядом с парой пустых мисок, а перед ним остывает что-то очень аппетитное, - А «почта» - это когда довозят.
- А я... Это... Не умею...
- Что?
- Писать.
- Я умею.
- Да у меня...
- Опять?
- Никто читать не умеет...
- Главное - благие намерения, а не их исполнение! Диктуй. А потом объяснишь, как найти твою деревеньку.
Восторг полета... Интересно, как это? С тех пор, как я начал осознавать себя, знал, что буду летать. Для меня это всегда была обыденностью. Я сел на грифона, тогда еще отцовского, впервые в три года. Мы - виндрайдеры, Всадники Ветра. Меня зовут Аилинтиэль... Но это слишком длинно, друзья, или в бою, меня зовут Лэт. Левее, левее! Ну вот... Стаэл, ты когда повзрослеешь? Зачем ты вылез из восходящего потока? За утками погоняться всегда успеешь... А-у-а-х... Воздушная яма... Стаэл - это мой грифон. Когда он был маленьким я часто кормил его с рук, а сейчас стал остерегаться. Он, конечно, не сделает мне ничего плохого, но... Здоровый орлиный клюв и мощные львиные лапы поневоле будешь уважать. У него бывает плохое настроение и он может, как бы невзначай, наступить на ногу, или дернуть головой... Однажды я три недели ходил со сломанной рукой. Этот мерзавец... О-о-п-хс... Извини, дорогой... Эта прелесть... Поссорился со своей подругой... А я, кстати, с ее всадницей... Ну и когда я рявкнул на него, он кувыркнулся... Мы только взлетели... Отец тогда сказал: «У каждого бывают свои взлеты и падения!». Я размышлял на эту тему четыре дня, особенно способствовала боль. Интерпретировал четыре смысла... Когда боль прошла, я это забыл.