"Весеннего солнца гонцы!
Ручьев оболделых и бойких!
Вы что-то забыли скворцы…
Зимой на московской помойке?!"
Отчаянно пальцы сомкнулись
От крика досады, и вдруг…
К лицу моему потянулись
Крючки искорверканных рук…
И голос — "Спеши оглянуться.
Смотри, все грязнее твой шаг.
Но время не может вернуться
Скорее "на якорь", земляк".
Скворцов еще больше слеталось
Манил их помойный бачок.
А зимнее солнце смеялось,
Морозного неба зрачок.
Увидев картину такую
Я быстро стакан свой допил,
И резко бутылку пустую
В скопление птиц запустил.
Слово
Я — воплощенное в природе Слово
В венце природы, на пупе времен,
В Начале Безначалием основан,
В конце Я Бесконечностью явлен.
Непостижимого Творца я Постижимость,
Я — Он, твореньем пожелавший стать
Своим твореньем. Возглашая милость,
Всю тварь приблизить, все к Себе призвать.
Я Слово Славы, Я же Крик Страданья.
Через меня все пронзено Крестом.
как нет меня в движеньи мирозданья,
Так мирозданье все во Мне Самом.
Солнце
Прославленный в созданиях своих
Мои светлый День Великий
Глядит в окно мне солнечным лучем
Ведь это солнце встало!
Среди крыш стальных!
И его лики
На всем,
На всем, способном отражать сей свет.
Ведь это солнце встало!
Жар его.
Затеплился на рельсах от вокзала
Ведущих далеко.
К полям бескрайним источающим тепло,
На рыжий цвет спаленных солнцем нив
Цветущих желтизною и…залив!
К концу или к началу,
началу ль всех начал.
Вперед!
Ведь солнце встало!!!
Солнцелуна
Плывет между зубьев, заводов и призрачных башен,
Прокуренных ветхостью полузамшелых цехов
Оранжевый жар, то ли завтрашний, то ли вчерашний,
Украв циферблат вечноспящих фабричных часов.
Взвились дымовыми столбами на небо болота
Из, огненным бунтом ожившей лесной глубины.
Обратное время не слышно танцует в воротах.
Дурманом горелых полей его жесты пьяны,
Мягки и податливы словно смолистая глина
На крышах котельных. И можно что хочешь слепить
И просто понять, как бывает реальное мнимо,
Где прошлое с будущим рвет пограничную нить.
Что стрелки сместились, нарушив кругов постоянство,
Что странная полночь глядит из расщелины дня.
Блестит, но не светит в сиренево-сером пространстве
Монетою бронзовой древности СОЛНЦЕЛУНА.
Сон уходящего дня
Все, что было с тобой,
Что тебя волновало,
Будто чей-то закон,
Твою душу храня.
Все ушло стороной,
Намекнувши устало,
То, что это лишь сон,
Уходящего дня.
Что не так оценил,
В суете не приметив,
Что отныне старо
И тебе не чета.
Снегопад застелил
Заиграл зимний ветер.
В "паутине" метро
Затерялась мечта.
Что смешалось с тобой -
Пестрота переходов,
Городской авто-стон
И электрозаря,
И дымок голубой
Черных башен заводов
Это тоже лишь сон,
Уходящего дня.
Ты отходишь ко сну,
Обалдевший от шума
Вдруг послышался звон.
За дверями возьня.
Ты идешь открывать…
И ведь кто-бы подумал?
…На пороге был сон,
Уходящего дня.
СССР 93
Я помню злых простых и страшных
Людей обманутых ворьем,
Наивною толпой бежавших
На бой с железным вороньем.
И старика с сорванным ухом -
Героя отошедших дней.
И внука, пахнущего шлюхой,
Его дубинкою своей,
С ожесточением кромсая,
Как топором сухой чурбак…
Как сверху очередь косая
Рассеяла толпу "зевак".
Ударил взрыв. Метнулось пламя
На падающих стекол стон.
Ревел там, заживо сгорая,
Надежд туманных бастион.
Я помню, небо изменилось.
Я помню, воздух стал другим.
Внутри кольнуло и разбилось,
То, что казалось мне родным.
Старик и поле
Расскажи мне поле
О плакун-траве
О репейной моли,
Коршуне, сове,
Про Иван-да-марью,
Звезды-васильки
Сонный запах гари,