— Тебе завтра за руль, — напомнил я, отбирая у него початую бутылку и направляясь к выходу. — Пойду, найду пожрать что-нибудь. Меня не ждать. И это, — добавил я у самого выхода. — Женя, присмотри чтобы Пуговка спать легла вовремя.
Друидка, как самая разумная из нашей компании заверила что с девочкой всё будет нормально и я с чистым сердцем шагнул в ночь.
Но дойти до ресторана мне было не суждено. Проходя по ухоженным тропинкам меня сначала привлек звон гитарных струн, раздавшийся откуда-то со стороны озера. Или пруда, я не разбираюсь. В следующую секунду послышался весёлый смех толпы, но именно запах жарящегося на углях мяса пробудил мой интерес.
Зачем я туда шёл? Кого я там знаю? Какого, собственно, чёрта я творю? Все эти, казалось бы логические вопросы от чего-то не проскользнули в моей голове. Зато в ней была святая уверенность в том, что сейчас моё место именно в той беседке у озера, рядом с гитарой и шашлыками.
Меня остановил охранник из тех, что охраняют периметр.
— Это частное мероприятие, — пояснил он. — Только для авторов.
Я улыбнулся своей самой приветливой улыбкой.
— Ну так правильно. Я и есть автор, — произнес я, доставая из-за пазухи книги, которые нагло стащил у Пингвина. — Поляков Эдуард, продемонстрировал я пару книг которые, как оказалось, были моей биографией.
Боец не стал спорить и проверять документы, а просто отошёл в сторону, давая мне дорогу. Кстати, только сейчас задумался, как я ничего не потерял пряча целый ворох вещей себе за пазуху. По идее они должны были как-то мешать мне при движении, но что удивительно, я ничего не чувствовал. Наверное это и был тот пространственный карман о котором рассказывала Графиня. Интересно, какая у него вместимость?
Стоило мне подойти ближе, как я понял, что недостаточно оценил количество присутствующих здесь. Гораздо больше сотни человек, мужчины и женщины разных возрастов разбившись на компании занимаются абсолютно разными вещами.
У огня собралась компания молодых людей, которые подпевали гитаристу. Другая компания, которую я сначала принял за группу нефоров, что-то обсуждали по тыжпрограмистски. Среди них я узнал Антона — супруга некой Инги, которая, как мне говорили ребята, как две капли воды похожа на нашу Сову. Махнув ему рукой в качестве приветствия я прошёл мимо.
Третья компания оккупировала соседнюю беседку, где мужчина с платиновыми волосами рассказывал коллегам-авторам основные тонкости при переводе своих книг на английский язык.
Мужчина, чей бейдж говорил о том что это и есть «Смородинский» явно знал о чём говорит и умел увлечь толпу. Я даже заслушался и был совсем не прочь присоединиться к этой компании чтобы послушать о терниях молодых авторов, которые жаждут взойти на пьедестал мировой литературы.
Но ноги несли меня дальше. Туда, где сидела ещё одна компания.
— О, дружище, погоди, — окликнул меня запыхавшийся парень.
— Закурить есть? — Спросил я.
Моя пачка закончилась, когда я угощал Гудини, а новую приобрести не успел. Парнишка без разговоров вытащил портсигар и протянул мне.
— Тоже новенький? — поинтересовался он.
— С чего ты взял? — ответил я демонстрируя спертые книжки.
— Фанат значит, — растянулся в улыбке он. — И я смотрю одиозный такой фанат.
После этих слов мне стало интересно.
— Поясни.
— Ну, — протянул он, тоже достав сигарету и присаживаясь на соседнюю лавочку. — У тебя есть бумажные экземпляры «ЗИЛа».
— А ты не думал что это могут быть мои книги?
Парень рассмеялся.
— Я знаю как выглядит Поляков Эдуард. И выдавать себя за него… Кхм, — он осекся и сузил глаза. — Это что получается…
— Получается это не твоё дело, — оборвал его я.
— Ага, не моё, — согласился он. — Ну ты хотя бы книжечку переверни, там фотография есть.
Я так и поступил. Ну да, ну и не сильно похожи, если сказать что вообще не похожи, а здесь все походу знают друг друга. Значит выдать себя за автора этой беллетристики больше не получится.
— Если тебе нужен автограф, то лучше завтрашнего дня дождись, — посоветовал парень. — Будет автограф сессия. Среди толпы авторов затесаться легко, там толком друг друга никто не знает. Но эти, — он вновь посмотрел в сторону группы к которой я направлялся. — Это старички АТ, они хорошо знают друг друга, даже семьями дружат. В общем у тебя ничего не получится. Опознают, вызовут охрану и тебя выкрут с фестиваля.
— Фестиваля? — Не понял я.
— Ну да, ФениксКон, литературный фестиваль «Автор Тудей».