Tårarna frös till glasögon.
Ön lyfte sig själv i gräset
och strömmingsfanan vajade i djupet.
II
Och koppornas svärm hann upp honom
slog ner på hans ansikte.
Han ligger och stirrar i taket.
Hur det roddes uppför tystnaden.
Nuets evigt rinnande fläck
nuets evigt blödande punkt.
Tystnad
Gå förbi, de är begravda . . .
Ett moln glider över solskivan.
Svälten är en hög byggnad
som flyttar sig om natten
i sovrummet öppnar sig en hisstrummas
mörka stav mot innandömena.
Blommor i diket. Fanfar och tystnad.
Gå förbi, de är begravda . . .
Bordssilvret överlever i stora stim
på stort djup där Atlanten är svart.
Midvinter
Ett blått sken
strömmar ut från mina kläder.
Midvinter.
Klirrande tamburiner av is.
Jag sluter ögonen.
Det finns en ljudlös värld
det finns en spricka
där döda
smugglas över gränsen.
En Skiss Från 1844
William Turners ansikte är brunt av väder
han har staffli längst ute bland bränningarna.
Vi följer den silvergröna kabeln ner i djupen.
Han vadar ut i det långgrunda dödsriket.
Ett tåg rullar in. Kom närmare.
Regn, regn färdas över oss.