Джорди, чьи мысли покоились под океаном зелени, растущей, как ему казалось, из самой глубины его мозга, понял, что происходит акт телепатии.
— Как пища?
— Очень хорошая. Питательная.
— Он — единственная пища?
— Нет, пищи много. Так говорят его мысли.
— У пищи есть имя?
— Два. Иногда она зовется "Джорди". Иногда она зовется "Кливс-Милс".
— Джорди. Кливс-Милс. Питательно. Хорошо.
— Его мысли говорят, что он хочет жахнуть. Ему можно?
— Что такое "жахнуть"?
— Не знаем. Какое-то дело.
— Хорошо. Питательно. Пусть делает что хочет.
Фигура, точно плохо управляемая марионетка на старых нитках, повернулась и побрела назад к дому.
В кухонном свете Джорди выглядел монстром. Монстром в прямом смысле, сколь нелепым, столь и ужасным. Он был похож на ходячую живую изгородь.
Изгородь плакала.
Плакала без слез, потому что растение безжалостно впитывало всю влагу, какую слабеющий организм еще был способен производить. Но все равно плакала, снимая с крюка над дверью сарая винтовку "Ремингтон-410".
Существо приставило винтовку к тому, что когда- то было головой Джорди Веррилла. Само оно не могло нажать на спусковой крючок, но побеги помогли — возможно, гадая, станет ли от этого Джорди вкуснее. Они обвили крючок и тянули до тех пор, пока не спустился курок.
Осечка.
Джорди всегда везет.
Каким-то образом существо смогло достать патроны из шкафчика в гостиной. Побеги обвили один из них, подняли, опустили в патронник, захлопнули механизм и снова помогли нажать на спусковой крючок.
Раздался выстрел. Последней мыслью Джорди Веррилла стало: "Слава богу, повезло наконец!"
Сорняк добрался до обочины шоссе к рассвету и принялся обвивать указатель "КЛИВС-МИЛС, 3 КИЛОМЕТРА". Под легким утренним ветерком стебли шептались и терлись друг о друга. Роса была обильной и сорняк ее жадно впитывал.
Джорди.
Хорошая планета, влажная планета. Откормленная планета.
Кливс-Милс.
Сорняк потянулся к городу.