Может на этом письме мне стоит оставить обратный адрес? Хотя я все равно не получу ответа. Просо глупо ждать ответ от гор, рек и озер. Они живые, они дышать, они умирают, но не могут ничего сказать. Не могут сказать словами. Но они уже много раз пытались сказать нам своим языком о том, что им плохо. Пытались, пытаются и будут пытаться. Цунами, ураганы, землетрясения своего рода крик о помощи. Почему лишь единицы понимают это? Тогда получается - это я буду писать ответ? Значит, обратный адрес не нужен, они сами найдут меня, если я понадоблюсь.
Почтовое отделение как всегда забито людьми. Кто - то получает посылки, кто - то отправляет. Кто - то получает деньги, а кто - то платит. Так всегда, когда приходишь сюда. Я уже даже привыкла к этому. Привыкла к суматохе. Все бегают, все торопятся, все заняты. А я, как обычно, сижу в самом углу комнаты, держа в руках маленький конверт. Скорее бы уже подошла моя очередь.
- Следующий! - Крикнула, полна женщина, с огромным вторым подбородком.
- Дедушка, мы скоро пойдем домой? - Спросил наивный маленький мальчик.
- Да, внучок. - Обратился девушка, в клетчатой рубашке и лысиной на голове, сначала к внуку, а затем поднял взгляд на женщину. - Нам вот посылку забрать нужно.
На улицу выходит девушка с толстой косой и в красном платье. В руках она держит огромную коробку, а на лице сияет улыбка. В этой посылке лежит что - то ценное или дорогое для нее. Что там лежит? Это уже не наши с вами заботы, главное, что девушка счастлива. И пусть весь мир подождет.
Краем глаза я заметила парня, с глазами цвета озера. Он сидит в другом конце помещения и крепко сжимает в руках маленький конверт. Я даже невольно улыбнулась. Как приятно узнать, что я не одна пишу письма забывая оставить обратный адрес. Интересно, кому он пишет письмо? Своей первой любви? Или ветру? А может родителям? Хотя, какая разница. Главное, что он пишет это с душой, так же как и я.
Весна. Все деревья усыпаны цветами, повсюду витает аромат жизни. Так хочется остаться в этом моменте подольше. Птицы сели на молодую яблоню. Они наслаждаются ароматом цветов, они поют песни об этом запахе. Именно под этой яблоней сидит художник. Резво водя карандашом по бумаге, он воплощает в жизнь все свои мечты и желания, которым, не суждено сбыться. На небе ярко светит солнце, но ему осталось недолго. Еще немного и оно умрет, чтобы после подарить нам новый день. И так целую вечность. Оно умирает, чтобы после наслаждались мы. А сколько раз вы умирали и снова вставали, чтобы кто - то другой смог этим насладится? Я вот, ни разу.