Изнанка мира. Изнанка пространства, изнанка времени.
ТЬМА...
Я смотрю вверх, на Неё, и не могу уловить ни форму, ни цвет. Можно только сказать, что Она существует, что там, в небесах, что-то есть. Глаза болят и слезятся, голова словно взрывается изнутри, но Тьма притягивает и не даёт отвести взгляд. Кажется, ещё миг, и я сойду с ума.
Тьма начинает таять...
В небо уходит разряд вероятностной пушки, теоретически, способный отправить Её назад.
Поздно, Тьма уже растворилась, впиталась в наш мир...
Потом запись боя во всех спектральных диапазонах попадёт в Даркнет, и люди станут вглядываться в Тьму часы напролёт. Одни — пытаться познать с её помощью Трансцендентную Истину, другие — просто тащиться от глюков, получая итогом невыносимую головную боль.
— Ловите, ловите его! — доносится до ушей.
Компания вспомнила обо мне.
Ловить — громко сказано. Я просто сижу на бетоне, глядя, как после утраты корабля-штаба захлёбывается атака, как разворачиваются над разрядниками штурмовики и рассыпаются в воздухе от попаданий ракет и снарядов.
Как с небес начинают падать обломки.
Как один из них, кусок фюзеляжа с эмблемой повстанцев и жёлтым, издалека неясным рисунком, несётся, ежесекундно увеличиваясь в размерах, прямо на нас.
Как он, медленно, словно в ускоренной съёмке, соприкасается с бетоном в том месте, где лежит Бурундук и стоит его банда.
В том месте, где Облако.
Как, в окружении каких-то осколков, фрагментов, брызг — летит, кувыркаясь в воздухе, серебристый велосипед...
Глаза отрисованы с фотографической точностью, передан даже объём.
Я разглядываю звериную радужку и не могу оторваться. Нужно смотреть в эти глаза бесконечно, чтобы не видеть того, что творится вокруг.
Будто горные массивы, в ином мире, на другой планете. Да... Как горы. Узлы, отроги, цепи. Да...
Ягуар.
Золотой, в чёрных пятнах зверь, скалящий пасть на одной из частей фюзеляжа.
Хищник, сожравший Облако.
Волна первобытного ужаса захлёстывает меня с головой, не позволяя вдохнуть, и я отвожу глаза. Страх исчезает, остаётся лишь холод.
Вокруг кровавое месиво, куски тел и обломки. Фрагмент черепа, оторванная рука, торчащие вверх обнажённые рёбра... Что-то горит...
Чёрные пятна и красные полосы на белом бетоне, будто творение рехнувшегося художника.
Живописец-Вселенная, рисующая картины людьми...
Смерть оказалась совсем не такой, как я представлял. Не такой, как в кино или в играх — в них всё было так эмоционально, сложно, зрелищно и романтично. И конечно, подчёркивалась исключительная ценность человеческой жизни.
Смерть настоящая была предельно простой. Точно такой, как любовь, дыхание или глоток воды. В ней не было ничего особого и возвышенного.
Похоже, в реальном мире жизнь вовсе не так ценна. Похоже, природу смерть не особенно беспокоит, ведь жизнь не остановить. А что до людей... Невозможно представить, что эти разбросанные всюду куски имеют какое-то отношение к друзьям и врагам.
Память подсказывает: «Система — сумма её частей, плюс паттерн организации». Вот его-то, этого странного «паттерна», присущего всей системе и несводимого к сумме всех элементов, и не хватает.
Система «Облако»... Система «Кирилл»... Ну и глупость! Для чего я это всё изучал? Разве помогли эти знания?
Сквозь звон в голове доносится писк смарт-часов — их датчик фиксирует запредельный уровень излучения. Поднимаю один из обломков, верчу в руках...
Обшивка реактора.
Откидываю в сторону. На пальцах блестит маслянистая чёрная жидкость.
Писк не уменьшается, я с головы до ног в этих каплях. Они текут по лицу, ими покрыта одежда: серебрящаяся от бетонной пыли беленькая футболка и такие же шорты.
Художник-Вселенная раскрасила и меня...
Чёрными каплями топлива. Крохотными, слипшимися кусочками плоти — больше не разобрать, где друг, а где враг. И алыми точками: узорами чужих, таинственных, жутких созвездий...
Под серебристыми облаками, на которые, по моей вине, девчонка-Луна посмотрела лишь мёртвыми глазами, появляются мультикоптеры «скорой».
Горят тополя. Скручиваются и вспыхивают серебристые листья.
Наш штаб уничтожен.
День 3. "День после вчера"
Тьму отогнал будильник, включив мягкое дежурное освещение.
Кир распахнул глаза.
Звёздное небо — всё в бликах от прозрачного купола Логова. Но, никаких серебристых облаков, никаких испытаний, никакой Дзеты...