— Не волнуйся, мне уже хорошо.
Прямо там, хорошо! Врёт, конечно! Хотя, стоит признать, что она и впрямь слегка ожила.
Активирую дозиметр, узнать поглощённую дозу. Раздаётся тревожный писк, экран пульсирует красным.
— Чего там? — волнуется Облако.
Волнуется, кстати, напрасно. Всего-то 6 Грей! С этой дозой, можно ещё жить и жить!
Пару недель. Разумеется, если покинуть опасную зону. К утру, будет побольше. Но, ничего такого уж страшного. Правда, и мозг облучается. Повредятся дендриты, нарушатся синаптические связи, а с ними — память и личность. Кое-что мы, конечно, забудем — и станем немного другими. Слегка «не самими собой». Но это неважно, лишь бы не появилось критических повреждений.
— Нормально. Подождём до утра.
Итак, решение принято.
Ведь дело не в том, что я трус! Идти сейчас — нелогично. Если мы упадём в провал, то это конец. Но если дождёмся рассвета и гарантированно доберёмся до ЗКП — поглощённая доза станет уже не важна. Мы выживем, и будем жить долго, действительно долго.
У меня на руках пригрелся пушистый комочек.
Костёр трещит, искры сыплются вверх, в темноту. Ни звёзд, ни луны. До меня запоздало доходит, что луну я вообще никогда не увижу.
От этой мысли становится жутко. Всё-таки, человек предназначен для жизни в условиях привычной реальности. Кто мы без окружения? Существую ли я подвешенным в пустоте: без травы и небес, без солнца и звёзд? Без людей…
Ведь личность формирует среда. Нежные мамины руки и строгость отца. Красота облаков — всегда разных, как ни взгляни. Смешливая веснушчатая девчонка, с кожей, облезающей на ушах. Учителя. Ребята с района и одноклассники, на дух не переносящие «выскочку, которого папашка пристроил в Проект».
Кто я без этого?
Завтра узнаю ответ. А пока, я пытаюсь бороться со страхом. Днём, я что-то делал, нервничал и спешил. Но, когда из веток был построен шалаш, который я гордо назвал: «наше логово», и заниматься стало решительно нечем, накатил настоящий ужас. После, он растаял от света костра, превратившись в не слишком беспокоящий страх. Его я пробую победить, двигаясь взглядом по чёрному небу — воображая созвездия.
Стрелец, Скорпион, Змееносец… Вот оно — место, где должна быть звезда Барнарда, уже недостижимая цель нашего «Одиссея». Впрочем, с Земли её не увидишь даже без туч.
Учёные уверяли, что лететь к красному карлику глупо. На его каменистых планетах не может быть жизни.
Учёные… Как можно спорить со словами Священного Текста, неоспоримо доказывающими, что именно оттуда прибыл Посланник?! В конце-то концов, «Первая звёздная» организована на церковные деньги!
Взгляд движется вниз, притянутый двумя драгоценными звёздочками, отразившими пламя костра.
До чего же она необычная! Светлые волосы и большие глаза. Невозможно поверить, что Облако — представитель Азии в экипаже «Одиссея», эмиссар Мира и Дружбы.
Её миссия удалась — мы подружились.
Её миссия провалилась — войны не удалось избежать.
Вероятно, иначе и быть не могло…
— Теперь не узнать, чей Посланник истинный.
— Да плевать мне ваших Посланников! Говорят, в вере спасение. Но, мне никогда в это не верилось… Разочарование, поиск истины — вот суть любой настоящей религии. Но у нас таких нет! Что Западная, что Восточная — уводят людей из реальности! Очаровывают ещё больше!
— Как же… Как ты живёшь? Во что же ты…
— Верю? В то, что люди устроили ад на земле. А могли бы построить рай… Если бы были разумными.
— Разумными? — мой черёд удивляться и переспрашивать. — Может, и не они виноваты, а… — вспоминаю, что Облако в это не верит. Значит, оправдать людей не удастся.
— Если бы я создавала мир — это бы был мир без веры!
— Знаешь, Облако… Может, тебе и представится эта возможность…
«Только… Мир без веры… Смогу ли я в таком жить? Как совместятся наши вселенные — успешно или будет постоянный конфликт, извечная борьба противоположностей? И кто из нас двоих победит, кто кого уничтожит?»
Её брови ползут к переносице.
— Ты о чём?
Лучше перевести тему…
— А зачем тебе флейта? Ты же Пилот! У тебя в голове компьютер!
— Что с того? Я вообще не люблю цифры. Ни капельки! Я хотела быть музыкантом, художником или поэтом… Да, математика — своего рода музыка, а музыка — та же самая математика. Всё на свете можно представить в виде модели. Но разве не лучше услышать звук, в живую его ощутить, а не довольствоваться скучными символами?
— Как странно! Не думал, что такой робот, как ты, хочет стать музыкантом! Так почему же не стала?
— Робот?! Сам ты робот! Бесчувственный идиот!
— Облако, извини! Я не это хотел сказать! — тихонько дотрагиваюсь до её пальцев. Она терпит, но хмурится. — Но ты не ответила: если хотела, почему же не стала?
— А ты Кирилл, кем хотел стать?
— Пилотом, как ты! Представь, мы бы вместе…
Она и не думает слушать:
— На твои идиотские мечты мне плевать! Ответь, кем ты стал?
— Электронщиком…
— Ну, вот тебе и ответ! Бывал когда-нибудь в «красной» стране? Там нечего жрать! — она распаляется больше и больше. — Дети пухнут от голода, а людей расстреливают из пулемётов, когда они пытаются убежать! Мне надо кормить семью! Маму, сестрёнку! — она вдруг опадает, видимо вспомнив, что всё это — в прошлом. — Ладно, прости…
— Это ты меня извини…
Облако дотрагивается до моей руки.
— Давно хотела спросить, но стеснялась… Что это за шрамы?
— Так, чепуха… С велосипеда упал.
Виноват не велосипед — одноклассники. Но об этом, я ей не скажу…
Мы умолкаем. Смотрим в пламя костра и слушаем тишину, нарушаемую лишь шорохом падающей с небес пыли, да треском поленьев.
Взгляд цепляется за странный одуванчик на её топе.
— Так ты потому цветочками изрисовала бельё? Не можешь сдержать талант?