— Догоняем,— говорит Тони, и мне не нужно повторять. Поднимаемся по улице. Быстрей. Меня тянет побежать. Мне холодно. Я весь застыл. До переулка по крайней мере сто пятьдесят километров. Мы никогда не доберемся!
— Иди нормально,— вмешивается Тони.— Иди нормально.
И в этот момент у тротуара останавливается полицейская машина, и из нее вываливаются два фараона.
— Обоим стоять,— приказывает хриплый голос.
— А что мы такого сделали? — спрашивает Тони.
— Сейчас узнаешь, паренек. Туда, к стене.
— Но послушайте...— я пытаюсь протестовать.
— Ты меня не слышал? Вперед.
Против такого тона не поспоришь. Двигаемся к стене, руки подняты вверх. Фараон охлопывает меня. Ничего не находит.
— Где ты был? — спрашивает Хриплый Голос.
— В кино. Мы только что вышли.
— Вот как?
— Конечно. Нет закона, который бы запрещал ходить в кино, верно?
— А у другого?— спрашивает Хриплый Голос.
— Ничего нет,— отвечает второй фараон.— Думаешь забрать?
Тут я чувствую, сейчас упаду в обморок. Колени так трясутся, что я вынужден навалиться на стену здания. Я трудный. Я не люблю фараонов. Я их никогда не любил и этого от них не скрываю. Но не в сегодняшнюю ночь. Я беспрерывно думаю о том, что происходит сейчас в темном переулке, и начинаю просительно заискивать, потому что участок в полутора километрах, и если нас повезут туда...
— Послушайте, мы в самом деле были в кино. Честное слово!
Хриплый Голос, похоже, раздумывает.
— Отведи вон того в кинотеатр, пусть подтвердят их алиби,— говорит он через минуту.
Другой фараон двигает по улице в обратную сторону. Тони следует за ним. Мне хочется закричать.
Хриплый Голос достает сигарету и прикуривает. Он-то не спешит. Прищуренным глазом осматривает меня с ног до головы:
— У тебя очень нервный вид, паренек. Что-то не в порядке?
Я заставляю себя улыбнуться:
— Да нет, все нормально. Почему вы так решили?
— Не знаю. Как раз об этом я себя и спрашиваю.
Я смеюсь через силу. Нет, все нормально. При условии, что Толстяк не повернутый. При условии, что мы попадем в переулок вовремя. Я бросаю взгляд в том направлении. Никакого шума. Ничего. Обращаюсь к фараону:
— Кого ищете? — спрашиваю, хотя мне глубоко плевать на это.
— Негодяев, которые ограбили магазин в квартале.
— Это не мы,— говорю.
Фараон внимательно рассматривает свой окурок.
— Сейчас узнаем, паренек.
Мой взгляд снова направляется к переулку. Я чувствую, как по телу струится пот, и принимаюсь скрести кирпичную стену ногтями, так что они горят адским огнем.
Из переулка вышел Толстяк. На несколько мгновений он замирает посреди дороги, глядя через плечо, словно что-то забыл. Я вижу какую-то штуку, которая падает на обочину. Он ничего не замечает. Потом видит меня и двигается в противоположном направлении. Быстро.
Язык мой немеет, становится вязким, как тесто. Я хочу открыть рот, чтобы сказать, но не могу произнести ни одного слова. Я слежу глазами за Толстяком, который исчезает. Я даже не вижу, как возвращается Тони с сопровождающим фараоном.
— У них алиби,— говорит фараон.— Девушка в кассе узнала этого.
— Все в порядке, ребята. Можете возвращаться домой.
Но я не слушаю. Ноги ведут меня к переулку. Тони вплотную следует за мной. Фараоны забираются в машину. Я иду все быстрее и вскоре уже бегу. Черт с ними!
Подбегаем к началу переулка. Тони наклоняется и подбирает штуку, которую уронил Толстяк. Это нож. Лезвие в крови. Наши взгляды встречаются, и целое мгновение мы смотрим друг другу в глаза, затем бросаемся в переулок. Мне дурно, меня тошнит. Я чересчур хорошо знаю, что мы сейчас найдем.
______________________
© Альманах Бобок, 1991.
© Ив. Логинов, перевод с английского, 1991.
Создано программой AVS Document Converter
www.avs4you.com