— Никусь, давай начнём всё сначала… — Стас, будто не слышит меня.
— Угу… сначала, значит? — я потихоньку закипаю. — Только куда девать грязь, которую ты притащил в нашу постель?! — кулаки сжимаются от злости. — Как мне это развидеть, когда тебе захочется секса со мной?! — размахиваю ладонью перед его лицом.
— Гордая, да? — злая ухмылка мелькает на губах бывшего. — Лучше в сарае жить, чем со мной? — окидывает взглядом коридор. — В нищете этой… — бьёт розой таракана, который ползёт по стене.
Насекомое шлёпается на пол, а я добиваю его тапкой. Эту дрянь надо отсюда выпроваживать. И я сейчас не про тараканов. Хотя их тоже надо. Но сначала Стаса.
— У тебя всё через одно место — через банковский счёт. Уходи.
Он пытается что-то ещё говорить или даже предъявляет мне, но я не слушаю. Открываю дверь и выпихиваю бывшего на площадку. Щёлкаю замком и выдыхаю. Не было, блин, печали — нарисовался.
За окном бабахают фейерверки, люди кричат «С новым годом!»
— С новым годом, — повторяю за ними тихим осипшим голосом.
Стас, наверное, рассчитывал, что мы проведём эту новогоднюю ночь вместе. И вообще помиримся. Не угадал. Я многое готова простить, но не измену.
Дверной звонок снова тренькает.
Станислав не понял, что ему ничего не светит? Злость берёт в оборот мгновенно.
— Вали отсюда! — кричу, распахнув дверь. — Ой…
За порогом стоит совсем не Стас. Вера Иванна зачем-то пожаловала.
— И тебя с новым годом, Вероника, — отойдя от шока, выдаёт старушка. — Вижу я не вовремя. Позже зайду.
— Подождите! — мне дико неловко. — Я подумала, что… Неважно. Я не собиралась на вас кричать. Простите.
— Ладно, бывает, — Вера Иванна оттаивает. — Я чего пришла-то, — поглядывает в сторону. — Не знаешь, чей букет?
Высовываюсь из квартиры — действительно букет. На подоконнике подъездного окна лежат шикарные бордовые розы, декорированные плетёными снежинками и блестяшками. Выглядит интересно и точно стоит немалых денег. Кому в голову пришло бросить в подъезде такую красоту?
— Может, для кого-то из соседей принесли, но лично вручить постеснялись? — пожимаю плечами. — Тайный поклонник.
— Тогда точно для тебя цветы, — хихикает бабуля.
— Почему это? — таращу глаза на соседку.
— Я с женихами лет так тридцать назад завязала, Ашотик у меня за стенкой не понял бы такого жеста, а Орлику скорее коньяк подарят, чем розы. Остаёшься только ты.
Во бабуля даёт! Агата Кристи отдыхает.
— Вы не смотрели, может, в букете есть записка?
— Не, не смотрела.
Выхожу из квартиры, спускаюсь по ступенькам и беру тяжеленный букет в руки. Записки нет. Жаль.
— Куда кладёшь-то, хосподи?! — возмущается Вера Иванна, когда я пытаюсь вернуть цветы на место. — Забирай домой, — идёт ко мне. — Тут останутся — завянут. Жалко.
— Тогда вы возьмите, — протягиваю ей букет.
— Ещё чего! — шарахается от роз, как от дьявола. — У меня аллергия! На пыльцу, — придерживаясь за перила, топает на первый этаж.
— Ладно… — сую нос в ароматные цветы. — С новым годом! — кричу старушке вдогонку.
— С новым, милая, с новым, — кряхтит, закрывая дверь.
Тащу красоту домой, а на сердце странные ощущения. С одной стороны — мне неловко, что я присвоила чей-то подарок, а с другой — он мне так нравится, что вообще пофиг на мораль. Тем более Вера Иванна сказала, что тут цветы получать некому. Просто ошиблись адресом и не туда принесли. Да, кто-то остался без приятных впечатлений, но зато теперь у меня есть капелька счастья в вазе. Думаю, после всего, что со мной произошло накануне, я её заслужила.
Спасибо, Дед Мороз!
Глава 8
Спала я, как младенец. Укол, который мне поставили в больнице страшно болючий, но очень эффективный. Сегодня уже гораздо легче. Сопли присутствуют, но хотя бы не столько, сколько вчера. Да и кашляю я меньше.
Утро получается кипишным и плодотворным. Сначала приезжает неотложка, и врач выписывает мне рецепт. Потом я ищу в интернете работающие первого января аптеки. Но нахожу только одну — дежурную, и она у чёрта на куличиках. Приходится снова раскошеливаться на такси.