- Добрый вечер, Максим Георгич, Полина Викторовна, - кивает Сергей, когда подходим к Мартынову.
- Добрый вечер, Сергей. Марина, шикарно выглядишь… - Мартынов улыбается мне.
- Спасибо, Максим Георгиевич, - улыбаюсь в ответ, а сама наблюдаю за соседом. Он явно чувствует себя не в своей тарелке, и это не из-за волнения. Сергей поглядывает на спутницу Мартынова с какой-то теплотой во взгляде, что ли… А она держит лицо, но тоже нервничает.
- Познакомься, Марина, это Полина, моя жена. Полина, Марина – дизайнер, о котором я тебе рассказывал.
- Так это Вы проектировали дом?
- Да, это я, - смущаюсь почему-то открытой доброй улыбке Полины. Сергей сжимает мою ладонь в своей, пока мы беседуем с Мартыновыми, потом к нам подходят Яна Олеговна с Орловым и, как оказывается, сестра Мартынова с мужем. Меня и Сергея представляют тем, с кем мы не знакомы.
- Прекрасная Марина! Не ожидал Вас здесь увидеть, но очень рад! – слышу сзади голос и вздрагиваю. Сжимаю руку Сергея сильнее… Ну конечно, и он здесь… Как я могла не догадаться… Сергей переплетает наши пальцы, улыбается.
- Александр Сергеевич, - кивает Сергей, пожимает руку Филимонову.
- Оп-па, Серый, а ты как здесь?
- Я сопровождаю Марину.
Филимонов переводит взгляд на наши переплетенные пальцы. Хмыкает в своей манере, ухмыляется.
- И давно ли вы вместе, голубки?
- Александр, отстань от молодежи… - Орлов переводит внимание Филимонова на себя и втягивает его в разговор. Яна Олеговна смотрит на меня вопросительно, а я перевожу дыхание и прикрываю глаза, сжимая руку Сергея.
- Все нормально? – спрашивает он тихо на ухо.
- Да, спасибо, - хочу забрать руку, но Сергей не дает этого сделать, поглаживает большим пальцем мое запястье, успокаивая.
Когда нас провожают за столики, оказывается, мы сидим за одним столом все вместе. Ксения и Демид садятся с Мартыновым и Полиной. Девушки говорят о своем, тихонько хихикая. Орлов садится по правую руку от Яны Олеговны рядом с Мартыновым и Костровским, я – поближе к Яне Олеговне. Сергей рядом, а за ним Филимонов. Фух, как хорошо, что не рядом со мной… Также за наш столик приходит хозяин вечера с дочерью Еленой и супругой Людмилой. Компания подбирается влиятельная, но все общаются в дружеской обстановке. Я стараюсь не обращать на себя внимание, но то Ксения, то Яна Олеговна, втягивают меня в разговор. Филимонов только странно улыбается в мою сторону, но не пристает. А когда Мартынов, Костровский и Орлов встают из-за стола, приглашая с собой Сергея, пересаживается на место соседа.
- Так расскажи же мне, прекрасная Марина, как ты познакомилась с моим программистом…
- Мы давно знакомы, Александр Сергеевич. Нас Мартынов познакомил, и мы с Сергеем живем по соседству.
- А всех ли ты соседей держишь за руку? – склоняется ко мне непозволительно близко.
- Нет, не всех, только самого любимого… - стойко выдерживаю его провокацию, смотрю в глаза и не отодвигаюсь. Переводит взгляд на мои губы.
- Хотел бы я такую соседку, - произносит с подтекстом Филимонов, его взгляд соскальзывает в мое декольте, но дальше наш разговор прерывает Яна Олеговна, которая берет меня за руку, уводит в сторону уборных, извинившись перед оставшимися за столом гостями. Иду за ней молча, моя спина такая прямая, словно вставили кол. Мне не нравится вечер, домой хочу и в кроватку…
- Маришка… Он что, и до тебя добрался? Как же так… - когда входим в дамскую комнату говорит как-то обреченно Яна Олеговна.
- Да случайно вышло, в баре.
- Вот же прохвост… Не обижает? Вы с ним…
- Нееет, - успокаиваю Яну Олеговну, понимая, о чем она. – Я сбежала тогда.
- Хорошо, что ты сегодня в сопровождении Сергея. Хороший парень, вроде? – просто моем руки, обтираем салфетками и выходим в коридор, ведущий в банкетный зал.
- Да, хороший, - вздыхаю, понимая, что он мне нравится… Нравится, как мужчина… И вот сейчас смотрю на него через зал, стоит с Мартыновым и Костровским, расслабленно разговаривает. Руки в карманах брюк, улыбается. Такой красивый…
- Мне кажется, он к тебе неравнодушен… - врывается в мысли голос Яны Олеговны.
- Вы так считаете? Мы знакомы чуть больше недели…
- Ну и что… Это не мешает людям влюбляться… - она находит взглядом Орлова, улыбается ему. Он отделяется от толпы и идет в нашу сторону, не отрывая взгляда от Яны Олеговны. Ну до чего же красивая пара… Он – сама строгость, а она – романтика. Такие разные, как полюса магнита, которые с непреодолимой силой притянулись друг к другу…
- Наверно, вы правы… Мне Сергей тоже нравится. Но я боюсь… Вдруг, он тоже скажет выбирать…
- Не попробуешь – не узнаешь, - говорит она и ныряет в объятия подошедшего Орлова. Мы возвращаемся к столу одновременно с Сергеем. Он снова берет меня за руку. Филимонов наблюдает за нами весь вечер, но больше не пристает с разговорами. Хотя взгляд у него липкий, прямо чувствую его на коже… А потом он застывает и смотрит куда-то в дальний конец зала, встает так резко, что стул издает неприятный звук, отъезжая по полу. Все за столом наблюдают, как он стремительно идет через зал за какой-то девушкой, которая увидела его и сорвалась с места почти бегом.
- Это за кем он так побежал? – приподнимает брови Демид.
- Охотнищек нашелся, - шутит Ксюша, меняя голос. Очень похоже, кстати, получается, как Матроскин в мультике. Мы дружно смеемся, гадая, что же случилось.
- Пушкин, как всегда… - усмехается Орлов. Я сначала удивлялась, почему они все не стесняются его назвать Пушкиным. Это же прозвище… Но потом поняла, что Филимонов уже привык, и не обижается на друзей. А они, видимо, друзья. Вон, как все общаются. Совершенно неформально. Снова чувствую себя чужой на этом мероприятии, и даже поддержка Орлова и Яны Олеговны не спасает. Сергей – как защитник, больше не отходит от меня. Хотя, все женщины за нашим столом очень доброжелательны, я не выдерживаю долго. Как только Орлов и Яна Олеговна покидают вечер, мы с Сергеем тоже спешим откланяться. Он заказывает такси и помогает мне одеться. В машине едем молча. Чувствую колоссальную усталость, как будто меня выжали, как лимон. Наверно, это больше на моральном уровне, чем на физическом. Но я даю себе выдохнуть и, склонившись, кладу голову Сергею на плечо. Он так и держит меня за руку, словно все еще защищает. Но мне забирать у него ладонь совершенно не хочется. Так тепло, спокойно и уютно рядом с ним. Будто мы, действительно, сто лет знакомы.
Когда входим в подъезд, Сергей нарушает тишину.
- Я голоден, как волк. На приеме кусок в горло не лез…
- Я тоже есть хочу… - соглашаюсь я. – Но из готового ничего нет в холодильнике. Может, заказать что-нибудь?
- У меня есть борщ, - улыбается Сергей.
- Борщ? – хихикаю. – Ты умеешь готовить борщ? – этот парень не перестает меня удивлять…
- Я же говорил, приходилось учиться готовить…
- Обалдеть…
- Составишь мне компанию?
- Пожиратели борща в… - беру его запястье, поднимаю к глазам, чтобы посмотреть на циферблат часов. – Половину первого ночи!
- Я на голодный желудок не усну, - находит оправдание Сергей, и мы смеемся. – Соглашайся, Маришка… Такого вкусного борща ты еще не ела…
- Окей, я только переоденусь, - смеюсь я и выхожу на своем этаже.