– Eh -siguió Liska, dándole una palmadita en la mejilla-. Me alegro mucho de que Gaines no te matara, compañero.
– Gracias, y gracias por salvarme la vida, compañera. Podría haber acabado bajo el hielo como él.
– Para eso están los amigos -se limitó a responder Liska antes de apearse del coche.
Por alguna extraña razón, pese a que era de noche, todas las plazas de aparcamiento que rodeaban el ayuntamiento estaban ocupadas. Liska estacionó en la zona reservada para emergencias, pues se negaba a ir al parking subterráneo.
Se alegraba secretamente de tener motivo para volver a la oficina. Siempre le había gustado ir allí de noche, cuando casi toda la ciudad dormía, y esa noche, desde luego, era una opción mucho mejor que volver a casa. Si volvía a casa, tendría demasiado tiempo y tranquilidad para pensar en el lamentable estado de su vida personal y en la ausencia de los chicos.
Los pasillos estaban sumidos en un silencio absoluto. Los federales habían instalado el equipo encargado de la búsqueda de Rubel en su edificio de Washington Avenue, donde se concentraría toda la acción.
Se detuvo ante la puerta de las oficinas de Asuntos Internos, pensando en las vueltas que daba la vida. Una semana antes, habría escupido en el suelo ante la sola mención de Asuntos Internos, pero en los últimos días había visto suficientes polis malos para toda la vida.
Nadie reparó en su presencia cuando entró en las oficinas del departamento. Tal vez se quedara a pasar la noche, pensó mientras guardaba el bolso en el cajón. Tal vez durmiera bajo la mesa, como los indigentes que buscaban cobijo en portales y pasadizos cuando todo cerraba.
Encendió el ordenador, se volvió para quitarse el abrigo… y vio a Derek Rubel en el extremo más alejado del cubículo, empuñando un arma.
– Cuéntame la historia. Desde el principio.
En la estancia reinaba un silencio tal que Savard lo percibía como una presión contra los tímpanos.
Wyatt estaba sentado a su mesa, con la mirada clavada en ella y en el arma. Savard había colocado una grabadora sobre la mesa. Estaban en casa de él, a solas. Wyatt se había casado una vez en los años transcurridos desde el asesinato de Bill Thorne, pero el matrimonio no había durado.
– Cuéntame la historia -insistió-. No malgastes la cinta.
– Amanda… ¿por qué haces esto? -preguntó Wyatt con expresión dolida.
– Andy Fallon ha muerto. Mike Fallon ha muerto.
– No los maté yo -aseguró Wyatt.
– Todos estos años -susurró ella-. Todos estos años no he podido hablar… por madre, por lo que hizo aquella noche. Ese hombre ya estaba muerto, no pude salvarlo. Creí que podría compensar el mal de algún modo…
Durante largo tiempo se había permitido creer que esa era penitencia suficiente, impedir a otros policías malos que hicieran daño a la gente, al tiempo que guardaba el secreto sucio de su familia, de la familia de policías a la que su padre había pertenecido. Había dedicado su vida a desentrañar los secretos de los policías de Minneapolis, a impedir que se salieran con la suya como Bill Thorne en su momento, como Ace Wyatt.
Wyatt había hecho su propia penitencia, pero daba igual. Su padre seguía muerto… salvo en sus pesadillas. Weagle seguía muerto… salvo en sus pesadillas. Ahora Andy… y Mike Fallon…
– No puedo seguir viviendo con todos esos cadáveres sobre mi conciencia -musitó con voz temblorosa mientras agitaba el arma ante él-. Cuéntame la historia ahora.
– Amanda…
Su voz le crispaba los nervios; aquel tono condescendiente, paternalista. Desvió el arma cinco centímetros hacia la derecha y disparó a la pared tras la cabeza de Wyatt.
– ¡He dicho que me cuentes la historia! -gritó.
Wyatt palideció y acto seguido se puso lívido. Tenía el rostro empapado en sudor, y el hedor amoriscado de la orina impregnaba el aire.
– No… puedo… soportarlo… más -masculló Amanda entre dientes.
Una parte de su cerebro reconocía que su comportamiento era irracional. Pero eso formaba parte del problema, ¿no? Llevaba demasiado tiempo siendo demasiado racional, demasiado práctica, procurando reprimir el horror, el miedo, el conocimiento de que lo que había ocurrido estaba mal y de que ella podría haberle puesto fin.
– Empezaré por ti -propuso.
Pronunció su nombre, la fecha y el lugar para que constaran en la grabación, como si se tratara de un interrogatorio. A continuación citó el asunto de que se trataba y la fecha del incidente. Wyatt se limitó a seguir mirándola.
– Amaba a tu madre -dijo por fin-. Lo que hice lo hice por ella, para protegerla. Lo sabes muy bien, Amanda.
– Ahora se protege a sí misma -murmuró Amanda con los ojos inundados de lágrimas-. Nadie puede hacerle daño. No puedo permitir que muera más gente sin hacer nada al respecto. Me hice policía para impedir esa clase de cosas, ¿lo entiendes? Soy lo que soy por causa de aquella noche. Me hice policía para hacer de policía a otros policías, para que lo que pasó aquella noche no se repitiera… pero se repitió.
– Yo no los maté, Amanda. No maté a Andy ni a Mike…
– Sí los mataste, ¿es que no lo entiendes? Cuenta la historia.
– Se suicidaron -insistió Wyatt, aunque sin convicción, pues no podía ni mentirse a sí mismo.
Las lágrimas le rodaban por las mejillas, y estaba temblando. Miró la grabadora, a buen seguro preguntándose si Amanda querría grabar la conversación porque tenía intención de matarlo en cuanto terminara.
– Bill Thorne era el hombre más cruel que había conocido en mi vida -empezó con voz temblorosa-. Atormentaba a tu madre, Amanda, lo sabes muy bien. Lo que ella hacía nunca era lo bastante bueno para él. Siempre desahogaba su furia en ella, la pegaba… Pero nunca te pegó a ti, ¿verdad, Amanda?
– No -musitó ella, también temblando-. Nunca me pegó. Pero lo sabía. Veía lo que le hacía y lo odiaba por ello. Quería que alguien lo detuviera, pero nadie lo hacía… porque mi padre era policía. Tú viste lo que le hacía, los ojos morados, los cardenales… Lo viste, como los demás policías. Pero todo el mundo hacía la vista gorda, y eso nunca lo entendí. En el caso de los demás… pero tú… Ella te quería. ¿Cómo pudiste permitir que aquello siguiera?
– Tu madre no quería…
– Ni se te ocurra darme esa excusa, la excusa de que ella no quería pasar por semejante humillación ni causar problemas. Era una mujer maltratada.
Wyatt desvió la vista, avergonzado.
– Porque era policía -prosiguió Amanda-. Dejaste que las cosas llegaran al extremo que llegaron aquella noche porque no eras capaz de denunciar a un cabrón hijo de puta como Bill Thorne.
Wyatt no respondió, porque no existía respuesta posible.
– Y aquella noche…
– Tu madre me llamó para decirme que algo andaba mal. Estaba histérica. Bill Thorne había vuelto a casa de forma inesperada, borracho. Bill bebía a menudo estando de servicio; no le importaban más reglas que las suyas… -Se interrumpió un instante, procurando dominar las emociones que el incidente evocaba-. La violó y le dio una paliza. Evelyn no podía soportarlo más -prosiguió mientras las lágrimas le caían por las mejillas con más rapidez-. Encontró un arma y disparó a Bill dos veces en el pecho. Luego me llamó. No podía permitir que la castigaran por lo que Bill le había hecho ni confiar en que los tribunales se pusieran de su parte. ¿Y si se descubría que teníamos una aventura? El fiscal podría haberlo alegado como móvil, y tu madre podría haber acabado en la cárcel.
– Así que encontraste a Weagle…
– Estaba en el barrio, en la calle delante de tu casa cuando llegué. No sabía qué había visto u oído.
Wyatt sepultó el rostro entre las manos y empezó a sollozar.
– Conseguí que entrara en la casa y… le disparé… con el treinta y ocho de Bill. Dios mío… Entonces llegó Mike… y ahí estaba yo, con el cadáver. Me entró el pánico y…