— И ты хочешь сказать, Богг, что мы не существуем? И, следовательно, не мыслим? Или, как там, у Декарта, пусть наоборот. Что мы просто пешки в чужой игре, которые передвигает чья-то рука?
— Не кипятись, Мой возмущенный разум. Не пешки, конечно же, не пешки. Перчатка, которая на руке и которая двигает пешки. Пешки, которые придумал Джек, ну или Я, Богг.
— Шутишь?
— Шучу. Уже не одну тысячу лет, с тех пор как оказался здесь в плену, и не могу собрать камней, чтобы домой вернуться скорей. И все это время Я спорю с собой. И убеждаю себя, что Я не просто страшный чужой, что Я не один и что Богг — всесветно един. А перчатки хотят, чтоб за перстами стоял Господин. Тоже ведь мыслят, не правда ли, Буратин?
— Неправда, я не Буратино.
— Хорошо, пусть палец.
— И не палец я.
— Ну ладно. Я вижу, у тебя иголка, чтоб привести себя в Меня. Или наоборот, Меня в тебя? Так что, иголку взял? И хорошо. А пальцы, пальцы есть у тебя? Есть пальцы… Прекрасно. Взял иголку. Пальцы есть. Вот так. А теперь коли свой палец.
— Это глупо, Богг мой.
— Мой — уже лучше… Один лишь раз, вот так… Что, больно?
— Конечно, больно, я чувствую, и значит — я живой… К чему вопрос такой?
— К тому, вообрази, что в палец ткнул иголкой ты, но палец вздрогнул и сказал, что он и сам — живой.
— Ну, разумеется, живой.
— Нет-нет, живой без рук, без сердца, без всего… тебя. Ты ткнул его, а он — вопит: «О, Человече, за что Ты посылаешь муки. Я делу правому служу, я карандаш в руках держу, и далее по списку жу-жу, жу-жу». Вот так и ты жужжишь с утра и веришь в жизнь презренную у Божжия перста.
— Да я… да я смогу проверить, довольно будет…
— Сигануть с окна?..
…
— Ха-ха, молчишь… Ну вот, в который раз я поразвлек Себя, явив на Божжий свет свое неумолкающее Я. Платон, Гермес и скрытный Бэкон, Фома упрямый, молчаливый Кант, прозрачный Моцарт, многодетный Бах, терзаемый глухой Бетховен — все это Я. О да, всех доказательств самого Себя Я породил не счесть, но люди насчитали шесть. Унылая пора Меня.
Волопас вдруг осознал, что после первых строк он смотрел не на экран, а за окно. Но все слова этого странного диалога были ему знакомы. Потому что это он стоял на окне с иголкой в руках двадцать лет назад.
— Чего Ты хочешь, Богг? — вернувшись к экрану, написал Волопас.
— Ну, наконец-то, — ответ возник мгновенно. — Хочу сказать, что сыт по горло.
— Богг? — Артем все еще не мог сообразить, как сумел этот Богг точно воспроизвести его внутренний диалог.
— Так спрашивай уже! Хотя, скажу заранее, глупей вопроса нет. Даже отвечать не хочется.
— А Ты ответь.
— Сам бы мог догадаться. Ведь так удобней с играющими общаться, через Сеть. Во-первых, отчетность. Это раз. Во-вторых, веры больше. Знаешь ли, в Богга внутри не каждый поверит. А поверит — рассказать убоится. А не убоится — на костер попасть может. Ну, у вас, как это, погуманнее — в «желтый дом» отправляют — там Меня вытравить и пытаются. А что в итоге? — одна ботва.
Волопас вспомнил затравленный вид Анастаса в Столбах, и у него от сострадания сжалось сердце. Чтобы уйти в другой, не столь печальный регистр, он набрал:
— Ладно, Богг. У меня конкретный вопрос есть. Давно меня мучает… Понимаешь?
— Ты давай, клавишами-то щелкай, чтобы потом, когда последними вопросами припрет, в сторону не съезжал — мол, почудилось ему, — появилась обескуражившая Волопаса фраза.
— Хорошо. Хотя глупо, конечно, такие детские вопросы в Сеть выпускать.
— А ты не стесняйся. Перед Боггом, значит, не стыдно ему, а перед буковками на экране — он пас. Ну, дивлюсь я на вас, играющие. Вроде замыслил одних, а получилось…
Волопас подождал продолжения, но экран перестал выбрасывать строчки.
— Вопрос такой, могли «Аполлоны» на Луну слетать? — набрал он и только после нажатия клавиши «ввод» осознал несуразность своего вопрошания.
— Могли, — вполне ожидаемо ответил Богг.
— А были?
— Кто, люди, аполлоны?
— Ну, люди, конечно, или как там у Тебя — играющие.
— Нет.
— Почему?
— Не догадываешься? Режиссера забыли. А без Меня они кто? Правильно, лысые прямоходящие гоминиды. Вот они до орбиты и долетели. Спустить их на Луну — толку мало, да и автоматика в те годы была так себе. Рискованно. В общем, покружились и обратно — железо на автомате, экипаж — в сладком сне. А когда Ван Аллена[10] прошли, тут Я их и подобрал. После чего эректусы — ягодки опять, то есть сапиенсы[11] играющие. И слава Мне, ничего испортить не успели.
10
11