Le commissaire fit une discrète apparition à la porte et, pour une seconde, Danglard fut contrarié de voir qu’il n’avait pas même endossé son uniforme. Il rectifia aussitôt en voyant l’homme s’avancer, hésitant parmi la foule. Ce type-là, beau visage brun aux traits osseux, n’était pas Jean-Baptiste mais Raphaël Adamsberg. Le capitaine comprit comment le plan Retancourt avait pu fonctionner à vingt pas des cochs de Gatineau. Il le désigna du doigt à Sanscartier.
— Lui, dit-il. Le frère. Celui qui parle avec Violette Retancourt.
— Je conçois qu’il ait pu niaiser les collègues, dit Sanscartier en souriant.
Le commissaire suivit son frère de peu, casquette calée sur la tonsure. Clémentine le jaugea sans discrétion.
— Trois kilos qu’il a repris, ma Josette, dit-elle avec une fierté pour l’œuvre accomplie. Ça lui seye bien son costume bleu, c’est joli.
— Maintenant qu’il n’a plus de verrous, on n’ira plus marcher ensemble dans les souterrains, dit Josette avec du regret.
— Te chagrine pas. Les flics, ça ne fait que ramasser des ennuis, par leur profession. Il a pas fini de marcher, tu peux me croire.
Adamsberg serra les bras de son frère et jeta un regard alentour. Tout compte fait, cette façon de réintégrer la Brigade d’un bloc, face à la masse de ses officiers et brigadiers au complet, lui convenait. En deux heures, tout serait achevé, retrouvailles, questions, réponses, émois et gratitudes. Beaucoup plus simplement que par un lent parcours d’homme à homme, de bureau à bureau, dans des échanges confidentiels. Il lâcha les bras de Raphaël, adressa un signe de connivence à Danglard et rejoignit le couple officiel que formaient Brézillon et Laliberté.
— Hey, man, lui dit Laliberté en lui frappant l’épaule. J’étais parti sur une chire, royalement à côté de la piste. Tu peux-tu accepter mes excuses ? De t’avoir traqué comme un maudit killer ?
— T’avais tout pour le croire, dit Adamsberg en souriant.
— Je parlais prélèvements avec ton boss. Votre labo a fait de l’overtime pour que tout soit bouclé ce soir. Mêmes cheveux, man. Ceux de ton esti de diable. Je voulais pas y accroire mais t’étais dans ton bon sens. Une job d’équerre.
Déstabilisé par la familiarité de Laliberté, Brézillon, très vieille France dans son uniforme, serra raidement la main d’Adamsberg.
— Content de vous voir en vie, commissaire.
— Tu m’as quand même bien niaisé en prenant le bord tout d’une fripe, interrompit Laliberté en secouant vigoureusement Adamsberg. Pour te parler dans la face, je dois te dire que je me suis fâché noir.
— Je me figure, Aurèle. T’as pas de porte de derrière.
— Inquiète-toi pas, je t’en veux plus. Right ? C’était ta seule manière de bien tenir ta rame. T’as la tête croche pour un pelleteux de nuages.
— Commissaire, intervint Brézillon. Favre est muté à Saint-Étienne, sous contrôle. Pas de suites en ce qui vous concerne, j’ai abondé dans le sens d’une simple intimidation. Mais ce n’est pas ce que je crois. Le juge vous avait déjà débordé. Je ne me trompe pas ?
— Non.
— Je vous mets donc en garde pour l’avenir.
Laliberté saisit Brézillon par l’épaule.
— Alarme-toi pas, lui dit-il. Un diable comme son esti de démon, il peut pas y en avoir d’autre.
Embarrassé, le divisionnaire se dégagea de la grande main du surintendant et s’excusa auprès d’eux. L’estrade l’attendait.
— Ennuyant comme la mort, ton boss, commenta Laliberté avec une moue. Il parle comme un grand livre, raide comme s’il avait chié la colonne. Il est toujours comme ça ?
— Non, il lui arrive d’écraser son mégot avec son pouce.
Trabelmann arrivait vers lui à pas déterminés.
— Fin de votre souvenir d’enfance, dit le commandant en lui serrant la main. Il arrive que les princes puissent cracher du feu.
— Les princes noirs.
— Les princes noirs, tout bonnement.
— Merci d’être là, Trabelmann.
— Désolé pour la cathédrale de Strasbourg. J’avais sans doute tort.
— Ne regrettez rien, surtout. Elle m’a accompagné tout au long du voyage.
Adamsberg s’aperçut, en considérant la cathédrale, que la ménagerie avait déserté les lieux, clocher, fenêtres hautes, fenêtres basses et portail compris. Les bêtes avaient réintégré leurs lieux ordinaires, Nessie dans son loch, les dragons dans les contes, les labradors dans les fantasmes, le poisson dans son lac rose, le boss des bernaches sur l’Outaouais, le tiers du commandant dans son bureau. La cathédrale était à nouveau le pur joyau de l’art gothique s’élevant librement dans les nuages, bien plus haut que lui.
— Cent quarante-deux mètres, dit Trabelmann en prenant une coupe de champagne. Personne ne peut atteindre ça. Ni vous ni moi.
Et Trabelmann eut un éclat de rire.
— Sauf dans les contes, ajouta Adamsberg.
— Évidemment, commissaire, évidemment.
Les discours achevés et Danglard médaillé, la salle du Concile s’emplit des effusions, discussions, voix et cris rehaussés par le champagne. Adamsberg alla saluer les vingt-six agents de sa Brigade qui, depuis sa fuite, avaient tous attendu le souffle court durant vingt jours, sans qu’aucun ne vacille vers l’accusation. Il entendit la voix de Clémentine, autour de qui s’étaient soudés le brigadier Gardon, Josette, Retancourt — suivie pas à pas par Estalère — et Danglard, qui surveillait le niveau des coupes pour les emplir dès qu’il les sentait en faillite.
— Quand je disais qu’il était bien agrippé, ce fantôme, j’avais pas raison des foyes ? Comme ça c’est vous, ma petite fille, ajouta Clémentine en se tournant vers Retancourt, qui l’avez porté sous vos jupes, au nez de la flicaille ? Combien qu’ils étaient ?
— Trois, dans six mètres carrés.
— À la bonne heure. Un homme comme ça, ça se soulève comme une plume. Je dis toujours, les idées les plus simples, c’est souvent les meilleures.
Adamsberg sourit, rejoint par Sanscartier.
— Criss, ça fait plaisir de voir ça, dit Sanscartier. Tout le monde est habillé fouledresse, hein ? T’es bien beau sur ton forty-five. C’est quoi, ces feuilles d’argent sur ton épaulette ?
— Ce n’est pas de l’érable. C’est du chêne et de l’olivier.
— Ça veut dire quoi ?
— La Sagesse et la Paix.
— Prends pas ça frette mais je dirais pas que ça te convient. L’inspiration, ce serait mieux, et je le dis pas pour que tu te fasses péter les bretelles. Seulement, il y a pas de feuilles d’arbres pour figurer ça.
Sanscartier plissa studieusement son regard de Bon à la recherche d’un symbole de l’Inspiration.
— L’herbe, suggéra Adamsberg. Que dirais-tu de l’herbe ?
— Ou les tournesols ? Mais ça ferait niais sur les épaules d’un coch.
— Mon intuition, c’est parfois de la vraie marde, comme tu dirais. De la mauvaise herbe.
— Ça se peux-tu ?
— Ça se peut beaucoup. Et il arrive qu’elle se coince royalement les doigts dans le tordeur. J’ai un fils de cinq mois, Sanscartier, et je l’ai compris il y a trois jours.