— Горячий, блядь! Перегрели почему-то.
Брикет был коричневого цвета, с закруглёнными краями.
— Похоже на говно, — сказал Пётр.
— Да пошёл ты! — Вик разорвал целлофан и принюхался так, словно сам сомневался в съедобности «хот-дога». — Нормально. Перегрели, а так нормально. Какая-то сука поигралась тут с настройками.
Пётр пожал плечами и тоже купил себе «хот-дог».
Они устроились позади киоска — где не было ветра. «Хот-дог» оказался комковатым. Разжёванные куски приставали к нёбу, как клейкая паста. Но вкус был приятным — мясным и острым.
— Подпортили малость, — сказал Вик. — Но всё равно неплохо.
— Нормально. Есть можно.
— Ты это, глотнуть-то дай.
Несмотря на отсутствие ветра, Пётр чувствовал, как холод проникает сквозь его тяжёлую тёплую куртку. Он доел «хот-дог», скомкал обвёртку и помассировал окоченевшие ладони. Вик же продолжал смаковать, с «хот-догом» в одной руке, фляжкой — в другой. Щёки у него зарозовели, а водка больше не вызывала нареканий.
— Коптя-ят! — протянул он с важным видом, точно доморощенный философ.
— Ты о чём?
Вик кивнул в сторону широких труб, которые поднимались над панельными домами. Чёрный дым сливался с пустым беззвёздным небом, и казалось, что трубы затягивают в себя темноту.
— Опять перебои будут! — Вик облизнул губы. — Не в центральных, конечно. У тех сучек каждый день праздник. Но нам вот прилетит наверняка.
— Это да.
— Отключить бы на хер все эти поганки! Это ж они всё из города высасывают. Паразиты, бля!
Где-то вдалеке, еле пробиваясь сквозь густой шлейф смога, поблёскивали тусклые огоньки.
— Жди, — нахмурился Пётр. — Они отопление, скорее, отключат.
— Отключат, как пить дать. И свет.
Вик доел «хот-дог», но фляжку не возвращал.
— Пойдём, может? — сказал Пётр. — Я уж дубеть начинаю.
— Погоди! — запротестовал Вик. — Ты подыши! Тебе полезно. Считай это курсом новичка, бля! Да и нам нужно же патрулировать на хер, вот мы и патрулируем! Глотни, давай!
Вик встряхнул фляжку.
— Мне хватит! — отвернулся Пётр. — А патрулировать и сидя в тепле можно. Пошли!
— Тут как-то уютно. — Вик показал на заброшенные киоски. — Все эти коробочки. И ветра нет. И гарью почти не пахнет. Есть еда и… — Он приложился к фляжке. — К холоду надо привыкнуть. Надо пустить его, блядь, в себя, закалиться, а то зимой околеешь тут же!
— Философ, твою мать.
— О, кстати! — Вик толкнул Петра в плечо. — Вспомнил я, чё мне говорили. По поводу шунтов этих ебучих.
— И чего тебе говорили?
— Говорили, значит, — Вик набрал воздуха в грудь, — что здесь, в третьем, у мужика карачун был, он дубу дал, понятное дело, причём шунт у него, все дела, такой весь прокаченный до сотого левела…
— И чего?
— Да чего-чего, провалялся он больше десяти часов. Это днём! Люди рядом ходили. А чё им? Подумаешь, трупяк лежит, чё такого. Ток ночью его и приняли. Сподобились на хер. Дескать, перегружена была у них, блядь, эта их блядская сеть.
— Вот уроды! А ведь откачать могли бы.
— Понятное дело. А ты говоришь… За этой дурой крашеной никто б не поехал, будь у неё хоть сотня шунтов.
— Это да.
Какое-то время они молчали.
— Перебои будут наверняка, — сказал Вик, уставившись на коптящие трубы. — Я вот бывшую свою вспоминаю. У неё, конечно, крышак под конец конкретно так потёк. Не помню, рассказывал я или нет…
Он рассказывал, но Пётр не стал перебивать.
— Каждый раз, когда свет отрубался, она думала, что всё стирается на хер. Ну из-за темноты. Типа кто-то там на хард-резет нажимает. И просто чёрное пятно. Баста! Раз она не видит чё-то, значит этого и нет. Типа — ваще! Было — и р-р-раз!
Вик импульсивно взмахнул рукой, отбросив в кипящую темноту загаженную улицу, но вдруг замолчал и сник.
— Это всё шунт, — сказал он чуть погодя.
— Шунт, — кивнул Пётр.
— А ведь все тесты прошла. Вероятность того, что там у неё шарики за ролики заедут сотая доля процента была. Короче, всё замечательно, говорит доктор, давайте вскрывать вам череп на хуй…
Вик сплюнул на асфальт.
— Глупая сука! — Он отхлебнул в последний раз из фляжки. — А я ведь говорил, на хера тебе всё это? Зачем это нужно ваще! А ей чесалось, блядь! А пото́м мы с ней вдвоём четыре года по этому долбокредиту выплачивали! Ещё в хорошие, блядь, времена!
— Ладно, пойдём!
Пётр, не дожидаясь ответа, побрёл обратно к фургону. Вик вздохнул и потащился вслед за ним.
— Темнота всё стирает, — пробормотал он. — Надо же такое выдать, а?
Пётр молчал.
— Так вот живешь себе, пото́м кто-нибудь засовывает тебе в мозги эту хуйню, и ты начинаешь видеть то, чего нет. Пото́м начинаешь думать, что то, чего ты не видишь, не существует. А пото́м…