— Я блогер, освещаю культурные события города, бьюти-мероприятия и работаю с рекламой.
Светофор зажигается, и вместе с бегущими по своим делам жителями, мы спешим перейти дорогу.
— И как успехи?
— Не жалуюсь, — отзываюсь я, потому что жаловаться вообще не люблю.
Но, будучи объективной, не могу не признать, что есть миллион блогеров моей ниши, чьи гонорары за рекламу более впечатляющие, нежели мои.
Ещё и Марк сыпет соль на рану, подмечая:
— Мне кажется, что нельзя освещать события города, который не любишь.
— Сердцу не прикажешь, — я пожимаю плечами. — Нельзя полюбить что-то, что тебя раздражает.
И я сейчас, пожалуй, не только о городе говорю.
— Тогда зачем продолжаешь жить здесь? Почему не уедешь?
Задумываюсь, глядя на открытые ворота стадиона «Динамо», из которых смеясь и толкаясь выбегают подростки, чуть не сбив меня с ног.
— Не знаю. Привыкла, наверное. Но когда-нибудь обязательно уеду. Здесь же край света, в столице намного больше возможностей для развития.
Однако Марк не собирается сдаваться:
— Не соглашусь. В столице я учился, но работать и жить вернулся сюда. Для того, кто хочет и может чего-то добиться, обстоятельства не столь важны. Он добьется успеха вне зависимости от места. Это лишь декорации, не более того. А в том, чтобы жить на краю света я вижу особое очарование.
Улавливаю диссонанс между его брутальным образом и мыслями, больше подходящими мальчишке-студенту, обуреваемому юношеским максимализмом:
— Мыслишь слишком романтично для такого, как ты.
— А ты — слишком инфантильно для такой, как ты, — не остается в долгу Марк.
И это становится своеобразным итогом нашей прогулки. Каждый из нас получил не то, что хотел. Мы слишком разные, как Северный и Южный полюсы земного шара.
Я выдыхаю с заметным облегчением, заметив впереди Лэнд Крузер Марка, припаркованный у въезда на набережную. С моря ползет туман и серые тучи постепенно отвоевывают у голубого неба всё больше пространства. Они и так терпеливо позволили солнечной погоде продержаться слишком долго по местным меркам. Мое терпение тоже подходит к концу, и я очень надеюсь, что на этом наше вынужденное совместное времяпрепровождение закончилось.
Марк, кажется, понимает меня без лишних слов:
— Водитель отвезет тебя туда, куда скажешь и вернется за мной. Благодарю за прогулку и приятную беседу.
Пытаюсь подметить в его словах сарказм, который безусловно там есть, но ни в лице, ни в голосе мужчины, ни единого признака оного. Вероятно, он слишком хорошо умеет держать на лице подобающую приличиям маску.
— И тебе спасибо за помощь, Марк, — произношу я, стараясь, чтобы мой голос не выдал явного облегчения и радости от скорого расставания.
«Аривидерчи, Маркуша! Надеюсь, мы больше не увидимся», — кричит с плеча чертенок, складывая ладошки рупором, а потом посылает в сторону брюнета воздушные поцелуи.
А я уже направляюсь к машине.
— Милана, — негромко окликает он и я оборачиваюсь с вопросительным выражением на лице. — Ты сказала, что я ошибся в тебе.
И протягивает мне букет сирени, который, до сих пор не выпустил из рук.
Мы с Марком снова встречаемся взглядами и, могу поклясться, что в его зеленых глазах на мгновение мелькают смешинки. Снова этот выбор без выбора: отказаться — признать, что я избалованный и меркантильный шиповник с колючками, принять ненужный букет — согласиться, что была не права.
— Ошибся, — четко выговариваю я и беру цветы, которые в моих руках выглядят целой охапкой.
На короткое мгновение наши пальцы соприкасаются и меня словно прошибает током. Не зря я боюсь таких как он. От них понятия не имеешь, чего ожидать.
К машине иду почти бегом и, быстро открыв дверцу, скрываюсь на заднем сиденье. Озвучиваю водителю нужный адрес и, наконец-то чувствуя себя более-менее защищенной, смотрю из-за тонированного стекла на Марка, который, сначала не отводит взгляд от на дверцы, за которой я только что скрылась, а потом, отвернувшись, уходит в сторону набережной.
Кажется, что только теперь я могу вдохнуть полной грудью и запах сирени тут же наполняет легкие. За то время, пока букет нес Марк, он не помялся и даже не завял. Цветы выглядят свежими, несмотря на жару. Будто их только что сорвали. А ветки до сих пор хранят тепло его ладоней. И я передергиваю плечами, будто от неприязни или холода.
Проверяю телефон. Антон так и не перезвонил, как и Егор. Лишь подписчики интересуются, куда я пропала и всё ли в порядке с машиной. Записываю короткое видео, в котором сообщаю, что и я, и БМВ спасены.