— А-э-э, — противно нудит в углу Юрик. — Э-а-а… Я больше не буду. А-а-а…
— Анатолий! Неужели нельзя чем-нибудь занять ребенка в конце концов?!
Папа, кряхтя, поднимается с дивана.
— Ну-с, разбойник, выходи из мест заточения! Общественность берет тебя на поруки.
Отец и сын лобызаются в знак примирения.
— Что будем делать?
— Почитай мне сказку! — предлагает Юрик и ныряет под кровать за книжкой.
— Э, сказочки-козочки — все чушь и мистика, — морщится папа. — Давай-ка лучше в картишки.
Папа достает из кармана колоду карт и садится за стол. Юрик проворно влезает коленками на стул и пожирает глазами лицо родителя.
— М-да… Ну, в преферанс ты, пожалуй, еще не потянешь, кинг — тоже сложновато в дошкольном возрасте. Вот что! Будем играть в «веришь — не веришь»! Идея!
— А я не умею.
— Я научу. Это очень просто. Значит, так. Сдаю карты тебе и мне. Так, Теперь задача заключается в том, кто раньше сбросит все карты. Чувствуешь? Вот я кладу четыре карты рубашками кверху и говорю: «Три семерки». Но это я неправду говорю. Просто вру, понимаешь? Там, может, и не семерки вовсе. И спрашиваю: «Веришь или не веришь?» Если ты не веришь, можешь проверить. Потом ты кладешь свои карты и тоже что-нибудь говоришь, не обязательно правду, понял? Нет? Ну, уразумеешь в процессе. Вот увидишь, это очень интересная игра. Умрешь со смеху. Начинай.
Юрик кладет пару карт на стол и робко объявляет:
— Две десятки.
— Проверим, — говорит папа и поднимает карты.
Там действительно две десятки. Юрик явно не постиг всей премудрости игры.
— Чудак ты! — говорит папа. — Если всегда правду будешь говорить, никогда не выиграешь. Ты ври смелей. Не обманешь — не продашь, как говорится.
Юрик кладет на стол пять карт и объявляет:
— Четыре туза. Веришь, пап?
— Верю!
— Ха-ха-ха! — заливается Юрик. — А там были всякие шестерки и валеты.
— Молодчина! Подаешь надежды!
Игра кипит. Уши Юрика наливаются малиновой краской. Ему жарко и весело.
Но, конечно, всю игру испортила мама. Она наконец придумала прическу и вспомнила об обеде.
— Юрий, Анатолий! Кончайте! Обедать! Анатолий, накрывай на стол, а ты, Юрик, иди мыть руки.
Скоро она возвращается с дымящейся кастрюлей в руках.
— Руки вымыл? — спрашивает она, ставя кастрюлю с супом на подставку.
— Да.
Но каким-то вихляющим тоном, с легкой запинкой произнесено это коротенькое слово. Мама настораживается.
— А ну-ка, покажи!
Юрик через силу показывает серые ладошки.
— Ты же не вымыл руки! Зачем ты мне сказал неправду? Анатолий! Да оторвись ты от своего футбола! Наш сын мне солгал! Как тебе это нравится?
Папа энергично вмешивается в педагогический процесс.
— Юра! — с чувством начинает папа. — Как тебе не стыдно говорить неправду? Мы всегда считали тебя честным, правдивым мальчиком — и вот нате вам! Кто научил тебя лгать? Отвечай!
Потом вдруг хмыкает и зло говорит:
— Ладно, давайте, в общем, обедать.
ПЕРЕХОДЯЩИЙ ПРИЗ
Старенький автобус, мотаясь по ухабам, вез Хрусталева в дом отдыха. Вцепившись в облезлый никелированный поручень, Хрусталев поглядывал в окно на мокрую после дождя березовую рощу и думал. Он привычно взял пробу своего душевного состояния, проанализировал ее и пришел к выводу, что встреча с природой не радует его, как прежде. Между радостью жизни и Хрусталевым точно выросла толстая мутная стеклянная стена. Виною тому был не возраст, думал Хрусталев, а жена, с которой он развелся год назад. До сих пор он не мог обрести утраченного за годы женитьбы душевного равновесия. Отступая из его жизни, эта женщина осуществляла тактику выжженной души В доме отдыха Хрусталев надеялся зализать раны и попробовать восстановить былое лучезарное мировоззрение.
Регистраторша, принимая путевку, сказала:
— Ага, Хрусталевых полку прибыло. Не родственник ли ваш в четвертой палате? Вот к нему я вас и определю. Для выяснения родственных отношений.
В четвертой палате две кровати, заправленные чистым бельем, пустовали, а на третьей поверх пикейного одеяла лежал жгучий брюнет в белой майке и синих сатиновых шароварах и, шевеля пальцами босых ног, читал «Неделю».
— Здравствуйте, — сказал Хрусталев, поставил чемодан на пол, протянул руку и представился: — Хрусталев.
Брюнет посмотрел на него с подозрением, подал волосатую руку и сказал:
— Тоже Хрусталев.
У него были печальные шоколадные глаза и синие щеки.
— Бывает, — сказал Хрусталев.
— Все бывает, — согласился Хрусталев.
Разговорились они ночью, в темноте, когда Хрусталев-брюнет, проскрипев с час матрасными пружинами, попросил у однофамильца таблетку снотворного.
— Могу предложить нембутал и люминал.
— Спасибо, дайте что-нибудь. Всю нервную систему враздрызг истрепала проклятая баба.
— Вы о ком? — спросил Хрусталев-блондин.
— О моей бывшей благоверной.
— Разошлись?
— Да. К счастью.
— Я тоже. Мы с вами, оказывается, не только однофамильцы, но и товарищи по несчастью.
— Как можно жить с женщиной, — сказал, повышая голос, черный Хрусталев, — которая ни разу не встала утром, чтобы приготовить мужу завтрак!
— Во-во. Все они на одну колодку. Моя тоже, бывало, буркнет: «Возьми сам что-нибудь, милый, в холодильнике» — и на другой бок.
— В доме вечно ни копейки, — продолжал брюнет. — Сколько ни зарабатывай — все как в прорву.
— Да, деньги уходили, как дождик в песок пустыни Сахары. Это тоже на мою похоже.
— Э, да что деньги — любовь ушла в песок, — с невыразимой горечью сказал черноволосый Хрусталев. — Скандалы, истерики из-за ничего…
— Никакого понимания, никакой помощи, — подхватил Хрусталев-блондин.
— Я оставил ей все — вещи, квартиру. На, бери! Все бери! Только выпусти на свободу, на волю. Вы подумайте, товарищ Хрусталев, у этой женщины был один интерес в жизни: коллекционировать кофты. За тот год, что она прожила со мной, она увеличила свою коллекцию кофт с восьми до четырнадцати.
— Кофты? — почему-то насторожился блондинистый Хрусталев. — А кофта ромбами у нее была?
— Черные, желтые, белые ромбы?
— Да.
— Была.
— Простите, как звали вашу супругу?
— Виолета Сергеевна, — прорычал брюнет. — Веточка.
— Так, — сказал Хрусталев-блондин. — Между прочим, вы ей оставили мою квартиру, товарищ Хрусталев.
— То есть как?
— А так, что до вас на Виолете Сергеевне был женат я. Только я называл ее не Веточкой, а Леточкой. И сначала я оставил ей квартиру, а затем уже вы туда въехали на правах нового мужа. Кстати, кое-что вы у Виолеты Сергеевны при разводе все-таки прихватили.
— Я нитки у нее не взял! — истово гаркнул брюнет. В стенку возмущенно застучали, и он зашипел: — Кто вам дал право оскорблять меня?
— Я имею в виду фамилию. Мне почему-то кажется, что Хрусталев — это не ваша девичья фамилия, а?
— A-а, вы про это… — успокоился брюнет. — Да, верно. Моя прежняя фамилия — Хаджибахчимуртаков, и я всю жизнь терпел из-за нее чудовищные неудобства. Приходилось повторять по многу раз. Никто не мог запомнить. Сплошной кошмар. И я с удовольствием взял простую и звучную фамилию жены, вернее — вашу фамилию. Мне, конечно, несколько неудобно теперь перед вами, но ведь я имел законное право…
— Можете не извиняться, я сам у нее одолжился. Моя девичья фамилия — Желудков. Тоже, скажем прямо, не ария с колокольчиками. Фамилия Хрусталева — это единственное стоящее приданое, которым снабдил ее папа, наш с вами общий тестюшка. Кстати, вы не знаете, что поделывает наша любимая Веточка-Леточка-Виолеточка?