— Проханов? — безо всякого интереса взглянув на меня, спросил молоденький дежурный в отделении милиции. — На пенсию он вышел.
— А живет там же, не знаете?
Дежурный что-то утвердительно буркнул и зашуршал лежащими на столе бумагами. Я вышел на улицу. Теперь уж я дядю Лешу точно найду. Запоздалая мысль о том, что наш дом могли снести, полоснула меня испугом, но оказалось, дом цел и даже покрашен в жизнерадостно-желтый цвет. Вход в подъезд, где жил бывший участковый, охраняла бабулька-консьержка с завитыми химией кудрями и пуховым платком на плечах.
— Алексей Петрович? — переспросила она, взглянув на меня поверх очков. — А как же, знаю, конечно, кто ж его не знает. А вы, по какому вопросу, молодой человек?
— Да я, видите ли, жил здесь когда-то… — начал объяснять я, но у консьержки на столе зазвонил телефон, и она махнула рукой в сторону выхода.
— Посидите на скамеечке у подъезда. Он в поликлинику пошел, скоро вернется.
Я сел. Погода была неплохая, безветренная, светило солнце. Во дворе новенькой школы, скинув куртки, гоняли мяч ребятишки. Наверное, отменили урок, а может быть, такая у них теперь физкультура. Дядя Леша появился через три выкуренные сигареты. Он поседел и ссутулился, но я узнал его сразу и поднялся ему навстречу.
— Здравствуйте, Алексей Петрович! Меня зовут Игорь Ерофеев, я жил раньше в этом доме, в сорок восьмой квартире. Вы меня, наверное, не помните…
— Почему же, помню. Здравствуй, Игорь.
Мы обменялись рукопожатием. Ладонь у бывшего участкового была не по-старчески крепкой и такой же горячей, как в моих воспоминаниях.
— По делу или просто мимо проходил? — спросил он, поставив на скамейку пакет с продуктами.
— По делу. Помните, в девяносто четвертом пропала девочка из нашего дома, Юля Стрижова? Я так и не узнал, что с ней стало. Хотел вот спросить, вдруг, нашли ее?
Алексей Петрович пристально посмотрел на меня из-под седых кустистых бровей.
— Угости-ка старика сигареткой, — попросил он, и я, волнуясь, дал ему прикурить.
— Нашли, — сказал, наконец, дядя Леша и закашлялся. — Простыл я, — пояснил он. — Горло дерет. Но под такой разговор грех не закурить.
— А когда ее нашли? Где? — нетерпеливо перебил я.
— Да ты не мельтеши, сейчас все расскажу. Вот недавно и нашли, аккурат в прошлом году. Здесь, в парке. Стали озеро чистить, а она там. Ну, что осталось от нее.
— Но как же так? Ведь в озере искали в первую очередь!
Дядя Леша пожал плечами.
— Плохо искали, значит. — Он помолчал, сделал еще несколько затяжек, снова закашлялся и неохотно потушил сигарету о край урны.
— А когда ее нашли, не было чего-то… ну, повреждений… как это… прижизненных?
— Шея у нее сломана была. Но тут ведь, какое дело, не определишь уже, сама свернула, когда падала, или сломал кто, — задумчиво протянул он. — Может, просто оступилась, поскользнулась, упала в воду, ударилась…
— А как ее опознали? Я хочу сказать, это точно она была? Ведь столько времени прошло…
— По перелому, руку она ломала года за три до того, как пропасть.
Я закивал: да, верно, ломала. Упала с качелей, и…
— А ты, Игорь, просто так интересуешься или повод есть?
— Да нет, просто, — ответил я, переваривая сказанное. — Недавно пропала одна моя знакомая, вот я и вспомнил про Юлию. Вернее, пропала она раньше, а теперь вот нашлась.
— Что еще за знакомая? — спросил дядя Леша так сурово, что я рассказал ему про Леночку.
— Да-а, бывает, — буркнул дядя Леша и, совсем как в тот раз, сжал на миг мое плечо. — Сочувствую. И что, тебе кажется, есть какая-то связь между этими смертями?
— Нет… То есть… Я даже не знаю. Такое совпадение, понимаете? Я же фотографировал их обеих. Вот и лезет в голову всякое…
— Затолкай его обратно это «всякое», туда, откуда вылезло! Пришла в голову чушь, а ты бегаешь, рассказываешь всем. Сам на себя беду накликаешь.
Я вздрогнул. Он говорил почти тоже, что Лера.
— Так я и не всем. Вы-то с детства меня знаете…
— Я знаю, а другие не знают!
Дядя Леша поднялся, взял свою сумку. Сквозь тонкий пластик пакета было видно банку меда и малинового варенья, пачку макарон, батон черного хлеба, лимон.
— Пойду я, Игорь. Заболтался тут с тобой, а мне лежать надо. Грипп, будь он неладен. А ты выбрось, выбрось из головы свои совпадения. Юлия твоя была девица крепкая, а ты хлюпик, едва ей по плечо. Не справился бы, — буркнул Алексей Петрович и ушел, хлопнув дверью подъезда.
Я остался стоять, глядя на обклеенную объявлениями дверь, и пытаясь осмыслить сказанное. Что значит «не справился бы?». Что он имел в виду? Я же не говорил, что причастен к случившемуся! Или… Неужели так действительно можно подумать?