— Я в порядке, — отвечает он сухо.
— Ммм… я слышала, ты уехал из Мейпл-Гров.
— Да… для многих переезд — это серьёзный шаг, но я могу обосноваться где угодно.
— Где ты живёшь? — интересуюсь, водя пальцем по татуировке на руке. Никогда не забуду. Буду всегда помнить, чтобы двигаться вперёд. Жить по-другому.
— Делайла не сказала? — спрашивает он.
— Нет, я её даже не спрашивала, — вру я. Когда, на самом деле, я спрашивала ее гребаную тысячу раз, оставляя голосовые сообщения, но она ни разу не ответила и не перезвонила.
Он замолкает, и я слышу, как хлопает дверь.
— Мы живём в Лас-Вегасе… она, Дилан, Тристан и я…
— Вегас, — говорю я, немного шокированная услышанным, это явно не то, что я ожидала. Честно говоря, я не знаю, что именно я ожидала услышать. Я думаю, часть меня вообще сомневалась, что я когда-либо поговорю с ним снова. — В самом деле?
— Да, — отвечает он лаконично.
Я стараюсь скрыть нахлынувшее раздражение, бодро спрашиваю.
— Но что вы делаете в Вегасе? Я имею в виду, кто работает там… вообще? — Я хлопаю себя по лбу. Боже, я похожа на бессвязную идиотку.
— Есть работенка, — отвечает он уклончиво, и я догадываюсь почему. Может, потому что они занимаются тем же, чем и на концерте, — сбытом наркотиков.
Моему сердцу становится тесно в груди, и все, что я хочу сейчас сделать, это положить трубку и начать считать, но я продолжаю идти до конца.
— Ты все также рисуешь?
— Иногда… я даже рисовал тебя пару раз, — признается он и замолкает. — Извини. Мне не стоило этого говорить.
— Почему нет? Ты можешь рисовать меня, если хочешь, — чувствую себя немного странно, никто не рисовал меня, кроме Лэндона.
Его молчание сводит с ума, но, наконец, он говорит, и его голос немного светлее.
— Ну а ты чем занималась? — спрашивает он, меняя тему.
— Ничем особенным. Школа. Работа. Я начала снова играть на барабанах.
— В самом деле? — удивляется он, и я слышу, как чиркает зажигалка. — Ты знаешь, мне так и не довелось увидеть, как ты играешь.
— Знаю, — воспоминания накрывают меня, словно вода. Я слышу, чувствую все, что было год назад во время концерта. — Но ещё есть время. Я могла бы приехать к тебе или ты ко мне.
— Да, возможно, — cлышно, как его настроение мгновенно меняется, я явно сказала что-то не то. — Послушай, Нова, мне нужно идти. Тристану нужна моя помощь.
— Подожди секунду, — я быстро вскакиваю, не готовая прекратить разговор. Я же ещё даже ничего не добилась, недостаточно с ним поговорила, не спасла его. Боже, что черт побери я должна сказать? Что будет правильно? — Я хотела использовать видео, которое мы сняли для моего проекта… то самое, в палатке, когда мы были на концерте. Я знаю, что оно довольно личное и все такое, поэтому не буду его включать в проект без твоего согласия, — я в отчаянии цепляюсь за любую возможность слышать его голос.
Он делает паузу на пару секунд.
— Меня, если честно, это нисколько не волнует, делай что хочешь, Нова. Так много произошло за это время, что я даже не помню, что я там говорю.
В области сердца давит все сильнее, и мне уже трудно дышать.
— Спасибо, но мне нужно, чтобы ты подписал согласие. Мой профессор не позволит мне использовать видео, если у меня не будет подписи каждого участника.
— Хорошо… как мне его подписать?
— Я могу его выслать тебе по почте? — спрашиваю и достаю ручку и бумагу из тумбочки, чувствуя себя последней дурой, что не говорю ему свои скрытые мотивы получения адреса.
— Конечно, — отвечает он, и я записываю его адрес. Я слышу, как на заднем фоне кто-то просит его пошевеливаться. — Слушай, Нова. Было здорово поболтать с тобой, но я должен идти.
Я боюсь отпускать его, заканчивать разговор, не зная, в порядке ли он, но я должна.
— Хорошо, я все понимаю.
Жду, когда он повесит трубку, но он спрашивает:
— Ты в порядке?
Я киваю, хотя он меня и не видит.
— Да, всё хорошо, — щиплю себя за переносицу и крепко зажмуриваюсь. Я просто беспокоюсь о тебе и не знаю, как сказать об этом. Я понятия не имею, что мне делать.
— Ты уверена? — Он опять спрашивает, и я вспоминаю каждый раз, когда он спрашивал меня об этом прошлым летом.
— Да, было приятно поговорить с тобой, — я открываю глаза, пытаясь придумать что-нибудь эпичное, но ничего не приходит в голову. — Может мы могли бы ещё раз созвониться?
Он мешкает.
— Да, но у меня нет телефона.
— Всё нормально… я могу позвонить Делайле. Только скажи ей, что хочешь поговорить со мной, когда я буду звонить, я думаю сама она этого не сделает.