Нажимаю на бритву сильнее и веду по коже. Разрезаю ее. Пуская кровь. Выпуская боль наружу. Она стекает по моей руке, и рана на запястье раскрывается, но еще недостаточно открыта, просто слабый разрез, такой почти не оставляет рубцов. Мне нужно сделать его больше.
Провожу бритвой взад и вперед по коже, с каждым движением принося все больше боли. Чувствую легкое головокружение, как будто я плаваю в темной воде и постепенно тону. Как далеко я могу зайти? Когда нужно остановиться? Когда будет достаточно?
Внезапно кто-то стучит в дверь.
— Нова, ты там? — спрашивает мама.
— Уходи! — кричу ей в ответ, мой голос дрожит.
— Что, черт возьми, ты там делаешь? Ты в порядке? — начинает она волноваться.
— Я же сказала, уйди на хрен отсюда!
— Не уйду. Пока ты не расскажешь мне, что случилось… я слышала, как ты плачешь.
Когда я не отвечаю, дверная ручка начинает поворачиваться, а затем дверь открывается. Выражение ее лица невозможно передать, ее глаза полны ужаса при виде меня с бритвой в руке и кровью на полу. Она начинает сходить с ума и все, о чем я могу думать: рада ли я тому, что она вошла? Что оставила дверь незапертой? Рада ли я, что она остановила меня?
Стряхиваю воспоминания, делая вдох-выдох, замедляя пульс, чтобы успокоиться, вспомнить, но, не позволить воспоминаниям накрыть себя. Иногда, думая об этом, прихожу к выводу, что я не закрыла дверь в тот день, потому что хотела, чтобы кто-то вошел, хотела, чтобы меня нашли, пока я не истекла кровью, — что я не собиралась умирать. Не уверена, есть ли какая-нибудь правда в этом или нет. В моей голове творилось черте что в то время и, вспоминая об этом, трудно понять, что я действительно чувствовала. Моя мама пришла ко мне, она открыла дверь, и я не умерла. Я так была безумна и зла на нее, кричала и кричала, даже не знаю почему. Но я все преодолела и в конце концов, так рада, что она это сделала.
Поднимаюсь с пола и иду обратно, вновь стучу в дверь в квартиру Куинтона. Я делаю это в десятый раз только, чтобы быть уверенной, что никто не собирается отвечать, и тогда, хоть и боюсь, я хватаюсь за дверную ручку. Не уверена, что поступаю правильно, но я даже не уверена, что есть правильно, поэтому делаю то, что знаю.
Глубоко вдохнув, поворачиваю дверную ручку, но она оказывается заперта. Когда я отпускаю ее, моя рука безвольно спадает, часть моей надежды сгорает. Отхожу от двери и сажусь на место. Все, что я могу сделать сейчас, это подождать, пока Куинтон сам придет ко мне.
Боль начинает спадать, хотя, может быть, все еще присутствует в моем теле, но разум делает упор на другие вещи. Такие, как звук ветра снаружи, или как холодна стена за моей спиной, хотя моя кожа горит, или как рука зудит, чтобы рисовать, но я не могу сомкнуть пальцы, чтобы взять карандаш.
— Ты такой обдолбанный, — замечает Тристан, опуская голову к зеркалу и втягивая еще одну дорожку. Он откидывает голову и вдыхает, закрыв нос рукой, чтобы затем выпустить эйфорический выдох. Он приготовил еще три дорожки, собираясь перейти границу, которую он обычно не переходит.
— Ты тоже. — Отклоняюсь от стены и выхватываю зеркало из его рук. Я, не стесняясь, прикладываю ручку к носу и втягиваю белый порошок одним глубоким изумительным вдохом. Затем опускаю зеркало на пол и тру рукой по ноздрям, чувствуя прилив адреналина.
— Точно, — говорит Тристан, барабаня пальцами по коленям и осматривая комнату, как будто он что-то ищет, но не может найти, потому что здесь ничего нет. — Я думаю, мы должны кое-что сделать.
— И что же? — массирую свою ушибленную руку. Пальцы изогнуты, и я все еще не могу их выпрямить, но по большей части боли нет. Один глаз опух, я едва могу им видеть, но все хорошо, ведь сейчас я под кайфом. — Потому что я не могу делать ничего, что связано с использованием моей руки, или моей ноги, или моих ребер.
Он фыркает смехом и начинает энергично стучать ногой.
— Разве это не то, ради чего мы здесь? Заглушить боль, чтобы ты смог двигаться?
Концентрируюсь на его словах и вспоминаю, что у нас было запланировано на сегодня.