Пока я смотрю на дым, змеящийся по комнате, Дилан неожиданно появляется из коридора и подходит к столику. Он выглядит как скелет, впрочем, как и все остальные: костлявые руки, бритая голова, впалые скулы, мешки под глазами. Он тоже, кажется, под дурью, не обращая внимания на меня, осматривается в поисках чего-то.
По крайней мере, пока.
Но, когда я инстинктивно делаю шаг назад, он поднимает глаза на меня. Я никогда не была его фанаткой. Он был слишком агрессивным и относился к Делайле, как к дерьму. К тому же, он всегда казался злым, независимо от того, что происходит.
Сейчас он выглядит спокойным, хотя это пугает больше, чем, когда он злится.
— Что ты здесь делаешь? — спрашивает он, поднимая небольшую сумку со стола.
— Жду Куинтона, — отвечаю быстро, отступая назад, пока моя спина не касается перил.
Он обходит вокруг столика, приближаясь ко мне.
— Нет, я спрашиваю, какого хрена ты делаешь здесь, в Вегасе? — Он останавливается в дверном проеме, оставаясь в тени, сжимая сумку в руке. — Разве ты не должна ходить в колледж?
— Да, но сейчас летние каникулы, — объясняю ему нервно. — Поэтому я решила приехать сюда на некоторое время.
— Чтобы увидеть Куинтона? — спрашивает он, смотря на меня, как на идиотку. — Интересно.
Я киваю, ничего не говоря, надеясь, что он уйдет, но все, что он делает, это стоит и смотрит на меня. Это действительно начинает меня пугать, когда вдруг Делайла просыпается. Она что-то говорит, но ее речь настолько невнятна, что я не могу понять ее. Затем она натыкается на Дилана, ее рыжие волосы растрепаны вокруг бледного худого лица. Она одета в футболку, которая едва прикрывает бедра, и, как у Тристана, у нее несколько язв на руках. Еще у нее огромный синяк на щеке, как будто она недавно попала в драку. Замечаю, что костяшки Дилана покрыты болячками, словно он обо что-то ударял. О лицо Делайлы, может быть. Хотелось бы мне знать.
— Детка… — она замолкает, когда Дилан оборачивается и толкает ее обратно к дивану.
— Иди, ложись, — бросает он через плечо ледяным тоном. Она чудом избегает падения, ухватившись за спинку стула. — Мне… нужно… — она щурится и, несмотря на все, что мы пережили, все херовые моменты, которые нас связывали, мое сердце замирает в груди.
— О чем она? — спрашиваю, продвигаясь вперед и собираясь помочь ей.
Дилан оборачивается и упирается руками в дверную раму, блокируя мой путь.
— Не твое собачье дело.
Я стою на носочках и смотрю через плечо на нее.
— Делайла, ты в порядке?
Она натыкается на стеклянную бутылку на полу, пока продвигается обратно на диван, а затем ложится на спину.
— Я в порядке… иди… — она машет рукой, прогоняя меня прочь.
— Ты плохо выглядишь, — говорю я, гадая, как убрать Дилана с моего пути.
Он наклоняется в сторону, закрывая ее полностью от моих глаз.
— Она сказала, что все нормально. Теперь отвали, — рычит он низким голосом.
Я вскидываю подбородок и встречаю его угрюмые глаза. Думаю сказать ему что-то вроде «пошел ты», что абсолютно не характерно для меня, но в то же время мое присутствие здесь тоже мне не свойственно.
Я так и не могу заставить себя это произнести, вместо этого Дилан просто ухмыляется мне мучительно долгую минуту. Когда Куинтон выходит из коридора, я судорожно выдыхаю, и Дилан, кажется, доволен тем, что он заставляет меня нервничать.
Куинтон смотрит на Делайлу, лежащую на диване с закрытыми глазами, пока идет через комнату. Он ничего не говорит, и, оттолкнув Дилана в сторону, протискивается между ним и дверью. Тот сердито смотрит на него, и Куинтон выглядит раздраженным, даже приобняв меня и торопливо уводя подальше от двери.
— Ты готова? — спрашивает он.
— Да… — поглядываю через плечо на Дилана, который наблюдает за нами, закуривая. Это меня пугает еще больше, и я жмусь ближе к Куинтону, чувствуя себя немного безопаснее.
Дилан провожает нас взглядом, пока мы идем через балкон, а затем возвращается в квартиру, закрыв за собой дверь.
Я поворачиваюсь, сосредоточившись на своих шагах.
— Делайла будет в порядке? — спрашиваю у Куинтона.
Он прикрывает глаза от солнца рукой.
— С ней все в порядке, так же, как и со всеми нами.
— Она как будто не в себе.
— Так и есть.
— То есть?
Он медлит, его рука на моей спине, напрягается.
— Ты действительно хочешь знать? — спрашивает он, и я киваю. — Она на героине.
— А ты… — я смотрю на его руки, отмечая, что они без следов, но хочу быть уверена. — Ты тоже?