Что это говорит обо мне? Что это говорит о ней?
Сегодня я, конечно, думал о маме. Хотелось бы, чтобы это было не так. Но это и моя ошибка. Она моя мама, и каждый раз, когда я ее ненавижу, есть момент, когда я скучаю по ней и по всему тому потенциалу, который у нас должен был быть, больше, чем эта дисфункциональная, ядовитая чушь в отношениях.
В любом случае, мне интересно, почему твои родители назвали тебя Рейн. Шел ли дождь, когда ты родилась? Они были хиппи? Они занимались сладкой, страстной любовью во время грозы в ту ночь, когда ты была зачата?
Я только что громко рассмеялся и разбудил парня рядом со мной. Он в бешенстве. Мне пора остановиться.
Солджер
Дорогая Рейн,
Сегодня меня снова перевели из прачечной на кухню. Мне нравилась кухня, так что я не против. Стирка давала мне слишком много времени на размышления, и я зацикливался на собственной голове. Можно подумать, что я также отношусь к уборке, но это не так. Уборка — это расслабление. Ты получаешь мгновенное удовлетворение от проделанной работы. Ты можешь видеть свой прогресс в процессе уборки. Но стирка? Нет, черт возьми. Все, что я делал, это загружал машины и смотрел, как они крутились, в то время как мои мысли погружались в места, которые лучше не трогать. Это слишком монотонно, понимаешь? Дежурство на кухне лучше. Я общался с парой ребят, которые мне нравились, и ел столько еды, сколько хотел.
Не то чтобы еда была отличной, но к ней привыкаешь.
В общем, один из парней на кухне спросил про мой шрам, и я подумал о тебе. Это немного безумно, не так ли? Из всего того дерьма, через которое я прошел, единственная вещь, которая отметила меня на всю жизнь, была прямым результатом спасения тебя. И я рад этому. Рад этому шраму. Потому что каждый раз, когда смотрел на него или прикасался к нему, или кто-то спрашивал о нем, я снова и снова вспоминал, что я способен сделать что-то хорошее, и это не закончилось чьей-то болью. И если буду повторять себе это достаточно часто, может быть, когда-нибудь я начну в это верить.
Солджер
P.S. О, и он подумал, что мой шрам — это очень круто, как будто я какой-то галантный герой или что-то в этом роде, и в кои-то веки я согласился.
— Ты плохой парень? — спросил меня Ной в один из выходных дней, когда я выдергивал сорняки с небольшого участка земли, который принадлежал мне по праву.
Я оглянулся через плечо и вытер пот со лба.
— Ты считаешь меня плохим парнем?
Он опустил взгляд на гравий под ногами и, казалось, на мгновение задумался над своим вопросом.
— Я так не думаю, — ответил Ной, хотя в его голосе звучала неуверенность. — Но ты был в тюрьме, а мой друг Грег говорит, что в тюрьму попадают только плохие парни.
Глубоко вздохнув, я откинулся на пятки и положил руки на колени.
— Хорошие парни тоже попадают в тюрьму, Ной, — сказал я, тщательно подбирая слова, все еще не желая разглашать слишком много информации. — К сожалению, иногда происходят несчастные случаи, и даже хорошим парням приходится за них расплачиваться.
— Так вот, что с тобой произошло? Несчастный случай?
Я все еще не был уверен, что его мать хочет, чтобы я говорил с ним об этом. Но Ной был любопытен, и его вопросы были непрекращающимися, а попытки отвлечь его от них были утомительными.
— Да, — сказал я со сдержанным вздохом. — Это был ужасный несчастный случай.
— Так… если это был просто несчастный случай, почему тебя посадили в тюрьму?
Я перевел дыхание и, прищурившись, посмотрел на небо, которое выглядело так, словно в любую секунду могло пролиться дождем.
— Потому что… я принял решение — очень плохое решение — и должен был понести за него наказание.
Я снова взглянул на него через плечо и увидел, как в его голове закрутились шестеренки. Ной был умным ребенком, даже в тех вещах, которых не понимал. В чем-то он напоминал мне самого себя, только его мама была лучше.