– Ну? – спрашиваю, заходя на кухню, а у самой воздуха в лёгких не хватает.
Сколько раз вот так же заходила сюда, в это сердце дома. Готовила что-то вкусное, ставила тарелку перед мужем. Любовалась им исподтишка… Наверное, так все бабы влюблённые делают. Смотрят на сильные руки, на то, какие красиво очерченные скулы у мужика. И просто кайфуют от этого.
А сейчас Даня какой-то… уменьшившийся, что ли. Сжавшийся, будто удара ждёт.
– С чего начать? – хрипит в ответ.
– С начала давай. Умные люди говорят, что это самое правильное. Или могу вопросы позадавать. У меня их много.
Голос дрожит, но мне уже плевать. Даня ведь знает, что я чувствую. Понимает это. Или ему – плевать тоже?
– Задавай, – кивает в ответ.
Смотреть на мужа невозможно. Отворачиваюсь резко, обхватываю плечи руками. Всё, что угодно, лишь бы только не выть в голос, не орать, не бить посуду. Не показывать, насколько мне больно. Хотя, может, и стоило бы метнуть в Верниковского пару сервизов.
– Давно у тебя вторая… семья?
Хочу говорить спокойно, но выходит как-то жалко. Как будто всхлипываю, а не спрашиваю.
– Я не совсем верно выразился, Сонь. Мы не вместе со Светой.
Господи! Дай мне сил, прошу. Это невозможно слушать.
Невозможно понимать, что ещё вчера ты думала, что знаешь всё о своём муже, а сейчас чувствуешь – рядом с тобой незнакомец. От него льдом позвоночник сковывает. От того, какой взгляд чужой и от слов, которые он произносит.
– Как давно родился… ребёнок?
Я ведь знаю, как его зовут. Но кажется – произнесу это имя и назад пути не будет. Хотя – его и так нет.
Марк. Даня сказал, что его зовут Марк.
– Ему шестой год.
Прекрасно. В тот момент, когда я на крыльях летала и считала себя самой счастливой на свете, мой муж спал с другой женщиной, ждал рождения сына и… дождался.
Он всё это делал за моей спиной. За моей, чёрт побери, спиной! Звонил ей, спрашивал, как дела. Ездил к ним.
Стоп, Соня. Стоп! Нельзя так себя изводить. Ты у себя одна. Второй жизни у тебя не будет. Нельзя… нельзя обо всём этом думать!
– Куда он пропал?
– Я не знаю. Что ты видишь в своих снах?
Усмехнувшись, опускаю голову. Возможно, если бы и у меня был ребёнок, я бы поняла сейчас мужа. Осознала, насколько важен именно он, а не то, что я чувствую. Но у меня нет такой возможности.
– Ничего не вижу особенного. Только ребёнка и как он меня зовёт. Я же говорила.
Передёрнув плечами, пытаюсь перестать злиться. Но ни черта не выходит. Рядом со мной – другой Даня, не мой. Мой бы в первую очередь спросил каково мне. Этот же незнакомый мужик уточняет детали моего сна.
– И больше ничего кругом? Соня, пойми, это очень важно…
Я взрываюсь. Подлетаю к Дане, хватаю его за футболку. Дышу так, словно каждая секунда может стать последней. Вижу, что Верниковский в ужасе. Таращится на меня, дышит надсадно. Что, чёрт побери, он сейчас чувствует? Что у него на душе? Как хочется, чтобы муж ощущал хотя бы часть того, что разрывает меня изнутри!
– Тебе это важно? – сипло шепчу, приближая лицо к лицу Даниила. – Тебе важно только это?
Меня сейчас разрывает изнутри толпа демонов. Толпа сраных чужеродных демонов, с которыми столкнулась впервые, а муж расспрашивает меня о чёртовом сне?
– Сонь, нет… нет! Понимаешь? Нет!
Он хватает меня за запястья, притягивает к себе, понуждает упасть к нему на колени. Вжимается в меня, а сам воет. Так надсадно, глухо… жутко.
– Я в кошмаре… в кошмаре всё это время.
Господи, как же хочется взвыть в ответ. Взмолиться, чтобы это всё завершилось.
Он в кошмаре… и я это реально чувствую. Только сама в кошмаре неменьшем.
– Я больше ничего не вижу.
Эти слова удаётся произнести относительно спокойно. Высвобождаюсь и поднимаюсь на ноги. Вновь отхожу к окну. Взгляд туда, за призрачную преграду, сейчас кажется мне спасительным. Там жизнь, там куда-то спешат люди. Там всё иначе, чем в моей грёбаной судьбе.
– Хочу знать обстоятельства того, как у тебя появилась вторая семья.
Развернувшись к Дане, скрещиваю руки на груди. Знаю, что имею полное право на это знание. Пусть расскажет, почему меня предал.
Муж морщится, но не спорит. Не начинает вновь меня заверять, что это никакая не семья, и что всё это случайно вышло.
– Мы поссорились тогда. Крупно. Я уехал, ты помнить должна.
Конечно, я помню. Когда влюблена до чёртиков, любая ссора – как выжженное на коже клеймо.
– Летом? – уточняю хрипло.
– Да… в самом начале.
Это и вправду была одна из самых крупных наших спор. Она приходит на ум первой, когда сопоставляю возраст ребёнка, прибавив к нему девять месяцев. Только это ни черта не оправдывает Даниила.