Меня всегда удивляло, как человек может за какие-то краткие минуты увидеть во сне столько много. Иногда – целые истории. Сновидение всё же приходит – яркое и такое светлое, что зажмуриться хочется. Дом, как будто деревенский и наличники на окнах с резьбой. Старые, уже обветшалые, но это придаёт им свой шарм.
Вокруг меня лето – настоящее, наполненное преддверием чего-то нового и чудесного. Словно волшебство кругом, и я его впитываю в себя каждой клеточкой тела.
Поднимаюсь на ветхое крыльцо, оно скрипит под моими шагами. Распахиваю дверь и взгляд тут же Марка находит. Мне не хочется просыпаться. Не хочется уколоть себя и вернуться в реальность. Я уже знаю, где этот малыш. Рядом с ним бабушка. Старенькая, сморщенная, напевает что-то, а когда взгляд на меня вскидывает, я слышу:
– Сооооня… заходи.
И Марк улыбается, хохочет, совершенно довольный.
– Сооняяя…
Вздрогнув, я просыпаюсь.
– Сонь! Зову-зову! – возмущается Вика, которая тормошит меня за плечо. – Еле разбудила. Там клиентов тьма. А обед твой уже закончился сто раз.
– Сейчас буду… – шепчу едва слышно. – Две минуты дай.
Морда лица у меня явно заспанная, но это ерунда. Меня сейчас занимает совсем не работа. Может, Даня был прав и я действительно смогла сейчас увидеть, где его сын?
Даже мысли о том, что ему родила его другая, отходят на второй план. Я могу помочь. Помочь спасти маленького мальчика, остальное ведь не настолько важно.
Я сильная, я справлюсь. А он маленький и беспомощный.
Когда возвращаюсь к клиентам, погружаюсь в водоворот работы. Это отвлекает, но нет-нет, на периферии сознания проскальзывает воспоминание о доме том, и о старушке. Кто она такая? Почему забрала Марка? Вроде бы не злая и никакой агрессии по отношению к ребёнку я от неё не чувствую.
– Софья Михайловна, здесь подписывать? – доносится до меня голос одного из клиентов.
Я машинально киваю и надеваю на лицо дежурную улыбку. И уже знаю, чей номер наберу, когда закончится рабочий день.
Юлька бы наверняка меня отругала и обозвала дурой. По сути, наверное, была бы права. Единственное, чем мне стоило сейчас заняться – разводом. Он бы и стал единственным поводом для встреч с мужем. И для того, чтобы с ним созвониться. Но… я не могу. Если не попытаюсь помочь – это будет угнетать меня, жрать изнутри, убивать. А подобного я не хочу.
– Привет, – тихо говорю в трубку, когда выхожу с работы.
– Привет, – выдыхает эхом муж. – У тебя что-то случилось?
В его голосе – неподдельная тревога. Но мне уже плевать на это.
– Нет, у меня всё прекрасно.
Соврать удаётся абсолютно ровным и уверенным голосом. Да уж, Верниковская, а ты молодец. Выдаёшь то, чего сама от себя не ожидала.
– Мне сегодня сын твой приснился.
Делаю ударение на слове «твой». Так проще расставить границы, которые нужны прежде всего мне самой.
– Да? Где? Что вокруг было? Может, видела что?
Он сыпет вопросами, которые произносит хриплым голосом.
– Видела, да. Бабульку какую-то видела. Она с ним сидела, пела ему что-то.
– А ещё?
– Крыльцо помню. И наличники резные на окнах дома.
– Если увидишь – узнаешь?
– Да.
Я не сразу понимаю, о чём спрашивает Даня, поэтому отвечаю слишком поспешно. Он что – хочет отвезти меня туда, где предположительно пропал его сын? Нет, нет-нет…
– Я за тобой заеду через полчаса, хорошо? – спрашивает он и я буквально кричу:
– Нет! Ты с ума сошёл? Я никуда с тобой не собираюсь.
– Соня…
– Нет, Верниковский! Даже не думай! Ты хотя бы меня пожалей… хоть на грамм.
Он замолкает, а мне хочется положить трубку. Но почему я этого не делаю? Наверное, оттого, что знаю – Даня приедет, как и обещал. Значит у меня снова будет повод для адовых мук. Или мне просто нужно сбежать из собственного дома за эти полчаса.
– Прости, Сонь… прости. Я сам не знаю, что делать.
Ну почему бабское сердце такое глупое? Почему я вообще продолжаю этот разговор?
– Где они живут? – спрашиваю вместо того, чтобы попрощаться и положить трубку.
– В Первомайском.
– Значит, дом там этот и ищи.
Он хмыкает в ответ. Невесело и словно бы… смиренно. Как будто уже принял тот факт, что сын не найдётся.
– Сама же знаешь, сколько домов там… с резными наличниками.
Между нами снова повисает тишина. Тягучая и плотная, похожая на чёрный мазут. Я не понимаю, что мне делать дальше. Ехать сейчас с Даней туда – это как собственными руками провернуть нож, загнанный мне в грудь. Увидеть эту самую Свету, ребёнка мужа… Но и не помочь я не могу. Просто не могу, и всё тут. Изведу себя после.
– Я поеду. Если смогу помочь – буду рада. Но хочу, чтобы ты избавил меня от того, чтобы я встретилась с твоей Светой, – наконец, выдавливаю из себя.