- Почему, когда я покупаю кофе, то в Старбаксе, а когда ты, то он из Филипс Петролиум?
- Потому там дешевле. Что у нас тут?
- Белый мужчина по имени Томас Джессап. Женщина из квартиры этажом ниже позвонила в 911, потому что с ее потолка капала кровь.
Рой мрачно посмотрел на тело, затем сделал глоток из своего стакана.
- А где голова?
- Она закатилась под стол. Думаю, преступник использовал какой-то меч. Один порез. Чистый.
- Не такой уж и чистый.
Желудок Тома медленно покатился к горлу. Хотя он проработал в отделе убийств шесть лет, ему все еще было не по себе рядом с телами, особенно кровавыми. Плохой кофе усиливал тошноту. Том высунул язык, стер с него пальцем кофейную гущу и отер его о карман куртки с внутренней стороны, чтобы не загрязнять место преступления.
- Это все равно что пить разбавленный водой песок.
- Да. Выглядит ужасно. Вот почему я купил себе колу. Так что там с пальцами?
- Пытали. Преступник отрезал их по одному, потом использовал стяжки, чтобы остановить кровотечение. Музыка была громкой, так что никто не слышал криков.
- Кем был этот бедный парень, и что он сделал такого, чтобы кому-то захотелось отрезать ему пальцы и отрубить голову?
- Давай узнаем.
Том допил остатки кофе и убрал стаканчик в карман пиджака. Затем он надел пару латексных перчаток. Его напарник сделал то же самое.
Пока они обшаривали место преступления, появилось несколько техников, которые начали делать снимки и собирать образцы. Вскоре прибыл судмедэксперт, который для формальности померил пульс трупа.
- Может сделать искусственное дыхание? - спросил Рой.
Судмедэксперт проигнорировал его черный юмор.
Том отправился в спальню и после нескольких минут рытья по ящикам выяснил, что Томас Джессап работал в главном филиале Чикагской публичной библиотеки. Судя по чекам, его уровень жизни был чуть ниже среднего. Выписка из банковского счета показала, что у него всего несколько сотен сбережений, но счета оплачивались полностью и вовремя. Отопление включилось автоматически, распространяя вокруг сильный запах насильственной смерти. Том проверил ванную комнату и, тщательно обыскав ее, наклонился над раковиной и плеснул немного воды на лицо. Кофе плескался в его кишечнике как кислота.
Потом он присоединился к Рою на кухне.
- Есть что-нибудь?
- Этот парень был бойскаутом. Ни выпивки, ни курева, ни наркотиков, никаких жирных продуктов в холодильнике. Тонна книг, ни одной с грязными картинками. Чем он занимался?
- Был библиотекарем.
- Ну надо же. Нашел что-нибудь девчачье?
- Нет. Если у него и была девушка, они не были близки. По крайней мере, не здесь. Ни женской одежды, ни запасной зубной щетки.
- Нашли его бумажник. У компьютера. Шестьдесят баксов внутри. Бедняге только исполнилось тридцать. Эй, а разве на этой неделе тебе не исполняется тридцатник?
Том нахмурился.
- Спасибо за напоминание.
Он заглянул в шкафчик под раковиной и нашел полкоробки мусорных пакетов. Они были более дорогой марки, чем обычные, со встроенной ручкой - завязки не требовались. Должно быть, преступник принес на место преступления свои собственные. Осмотр входной двери не выявил никаких следов взлома. Кто-то, кого Джессап знал и впустил внутрь?
Том вернулся в гостиную. Атмосфера расследования убийства была в самом разгаре, почти дюжина профессионалов переступали друг через друга, чтобы сделать свою работу. Парень с портативным пылесосом собирал волосы и волокна. Женщина протирала пыль в поисках отпечатков пальцев. Команда, вооруженная баллончиком и ультрафиолетовым фонариком, освещала капли крови на потолке. Фотограф снимал место преступления, а другой техник вел видеосъемку.
В центре событий находился судмедэксперт - бледный, худой, похожий на труп мужчина по имени Фил Бласки, который руководил процессом извлечения тела. Клейкая лента была аккуратно размотана, разрезана на полоски длиной в один фут и упакована. В лаборатории ее осмотрят. Носилки с мешком для трупа привезли на каталке. Как только тело освободили от кресла, двое полицейских в пластиковых накидках подняли его на тележку.
- А вот это уже интересно.
Судмедэксперт наклонился над ногами трупа, осматривая голую ступню. Том подошел поближе.
- Я думал, это что-то, на что он наступил, но, видимо, это татуировка. Она выглядит старой.
- Татуировка? Где? - Голос Тома прозвучал выше, чем ему хотелось бы.
- На подушечке левой пятки. Синяя цифра, около дюйма длиной. Цифра 7.
Том посмотрел на ступню и побледнел. Из-за комка в горле он не мог говорить.
- Интересно, что это значит?